— Я и не отрицаю. — Деймен передергивает плечами. — Я был тщеславным, самовлюбленным — классический Нарцисс. И как же мне было весело!

От смеха его лицо преображается, и он снова становится прежним Дейменом, которого я знаю и люблю — привлекательным Дейменом, неотразимым Дейменом, совсем непохожим на зловещего прорицателя.

— Пойми: портреты были сделаны по частным заказам. Даже тогда у меня хватило ума не выставлять их на публику. Что касается работы моделью, было сделано всего лишь несколько фотографий для довольно скромной рекламной кампании. На следующий день я уволился.

— А почему живопись бросил? По-моему, это прекрасный способ составить хронику неестественно долгой жизни.

У меня уже голова идет кругом от всего этого!

Деймен кивает.

— Беда в том, что мои работы прославились. Я был в упоении, как ты можешь себе представить, и упивался своим упоением. — Он смеется, качая головой. — Я рисовал, как безумный, не отходил от холста, ничто другое меня не интересовало. Я собрал огромную коллекцию, которая привлекла ко мне общее внимание, прежде чем я наконец спохватился. А потом…

У меня сжимается сердце, когда я вижу образы, возникающие у него в голове.

— А потом был пожар, — договариваю я шепотом и вижу, как яростное рыжее пламя взметнулось в ночное небо.

— Все сгорело, — кивает Деймен. — И я тоже — по крайней мере именно так это выглядело.

Я судорожно втягиваю воздух сквозь стиснутые зубы и, встретив взгляд Деймена, не знаю, что сказать.

— Пожар еще не потушили до конца, а я уже уехал, путешествовал по Европе, нигде подолгу не задерживаясь, как бродяга, как цыган. Даже имя сменил несколько раз, пока прошло достаточно времени и люди начали забывать. В конце концов поселился в Париже. Там мы с тобой впервые встретились… Остальное ты наешь. Но, Эвер… — Он смотрит мне в глаза и явно не хочет говорить, и все же сказать необходимо, хотя я уже знаю, что сейчас услышу. — Все это означает, что когда-нибудь — и довольно скоро — нам с тобой придется уехать.

После того, как он это сказал, мне уже трудно понять, как я раньше сама не сообразила. Это же так очевидно! Прямо-таки бросается в глаза. А я ухитрялась ничего не видеть. Притворялась, что со мной будет по-другому. Как люди все-таки умеют обманывать самих себя…

— Я думаю, ты уже не будешь становиться старше. — Деймен гладит меня по щеке. — Поверь, пройдет не так много времени, и твои друзья начнут это замечать.

— Я тебя умоляю! — Отчаянно пытаюсь шуткой разрядить мрачную, гнетущую атмосферу. — Позволь тебе тнапомнить: мы живем в Калифорнии! В штате, где пластическая хирургия — норма жизни. Здесь никто не стареет. Никто, правда-правда! Да мы еще его лет можем оставаться такими, как есть!

Я смеюсь, а заметив, как Деймен на меня смотрит, понимаю, что моя шуточка не к месту. Дело слишком серьезное.

Я плюхаюсь на скамью в центре зала и прячу лицо в ладонях.

— Что я Сабине скажу? — шепчу я.

Деймен садится рядом, обнимает меня за плечи, и от этого становится чуточку легче.

— Я же не могу изобразить собственную смерть! В наши дни несчастные случаи расследуют немножко более тщательно.

— Подумаем об этом, когда придет время. Прости, я должен был раньше тебе сказать.

Я смотрю в его глаза и понимаю, что это ничего бы не изменило. Вспоминаю тот день, когда Деймен впервые рассказал мне о бессмертии. Он честно предупредил, что я никогда не смогу перейти через мост, никогда не увижу родителей и сестру. А я все равно согласилась. Отгоняла от себя мрачные мысли. Думала — как-нибудь найду лазейку, сумею обойти запрет. Готова была в чем угодно себя убедить, лишь бы только быть с ним вечно. И сейчас ничего не изменилось.

Хоть я и не представляю, что скажу Сабине и как объясню друзьям наше неожиданное дезертирство, в конечном итоге я хочу только одного: быть с Дейменом. Иначе моя жизнь не будет полной.

— Нам будет хорошо, Эвер. Обещаю. Ты ни в чем не будешь испытывать нужды и никогда больше не будешь скучать — особенно когда поймешь бесконечные возможности всего сущего. Правда, тесных связей у нас с кем не может быть, кроме как друг с другом. Тут ничего не поделаешь. Нет никаких «лазеек». Это просто неизбежность.

Я киваю, глубоко вздохнув. Когда мы только познакомились, Деймен сказал, что плохо умеет прощаться.

Он улыбается в ответ на мои мысли.

— Вот-вот. Кажется, что, когда привыкнешь, станет лучше, но лучше не становится. Обычно я стараюсь просто исчезнуть, чтобы вообще обойтись без прощаний. Так легче.

— Тебе, может быть, и легче, а тем, кто остается?

Деймен, кивнув, поднимается на ноги и тянет меня за собой.

— Что тут скажешь? Я жалкий эгоист.

— Я не это хотела сказать! Просто…

— Пожалуйста, не надо меня защищать. Я знаю, что я такое. По крайней мере таким я был раньше.

Он ведет меня прочь от картин, ради которых пришел, я еще не готова уходить. Человек, который, как Деймен, отказался от своей главной страсти, вот так просто взял и все бросил, заслуживает второго шанса. Я выпускаю его руку, зажмуриваюсь и материализую громадный холст, набор кистей, палитру с множеством красок и все, что еще может понадобиться художнику. Тороплюсь, пока Деймен не успел меня остановить.

— Что это? — Он с изумлением смотрит на мольберт.

— Давно ты, видно, не рисовал, если не узнаешь орудия живописца! — улыбаюсь я.

Он смотрит на меня неподвижным напряженным взглядом, но и я не отвожу глаза.

— Я подумала, что тебе будет приятно написать картину рядом с произведениями своих друзей.

Деймен берет кисть и задумчиво вертит ее в руках, а я продолжаю:

— Ты сказал, мы можем делать все, что захотим, так? Вроде ты собирался мне доказать, что обычные правила для нас не существуют?

Он смотрит на меня настороженно, хотя уже готов сдаться.

— А если так, то, по-моему, ты должен написать картину — здесь. Создай нечто прекрасное, великое, что сохранится надолго. Когда ты закончишь, мы повесим ее рядом с работами твоих друзей. Без подписи, конечно.

— Я уже давно не стремлюсь к славе, — говорит Деймен, и в его глазах разгорается свет.

— Вот и хорошо. — Я киваю на пустой и чистый холст. — Значит, я увижу работу бескорыстного гения. — Положив руку Деймену на плечо, я подталкиваю его локтем. — Начинай, что ли? В отличие от нас, эта ночь не бессмертна.

Я смотрю на картину, на Деймена, прижав ладонь к груди, и ни слова не могу выговорить, То, что я вижу перед собой, никакими словами не описать. Нет таких слов.

— Это… — Я запинаюсь, чувствуя себя мелкой и незначительной. Совершенно недостойной такого удивительного изображения. — Это так красиво… Запредельно… И… — Я мотаю головой. — Неужели это я?!

Деймен смеется, заглядывая мне в глаза.

— О да, это ты! Здесь воплотились все твои перерождения. Это своего рода собирательный образ за четыреста лет. Огненные волосы и кожа цвета сливок — из твоей жизни в Амстердаме, уверенность и цельность характера — из пуританских времен, смирение и внутренняя сила — из трудной парижской жизни, роскошное платье и кокетливый взгляд — из лондонского высшего света, а сами глаза… Они не меняются. Они вечны, какой бы облик ты ни принимала.

— Какую часть ты взял из того, что есть у меня сейчас? — спрашиваю я, не отводя взгляда от картины.

На ней изображено сияющее, ослепительное крылатое создание — словно настоящая богиня сошла с небес, чтобы осыпать Землю своими дарами. Я никогда в жизни не видела такой красоты и до сих пор не могу осмыслить, что это — я.

Деймен улыбается.

— Ну конечно, прозрачные крылья!

Я оборачиваюсь, думая, что он пошутил, а у него лицо серьезное.

— Знаю, ты их не замечаешь, но поверь мне, они есть. Ты для меня — словно подарок свыше. Разумеется, незаслуженный, и я за него каждый день благодарю высшие силы.

— Ох, не такая уж я замечательная… и добрая… и возвышенная… И совсем не похожа на ангела, каким ты меня, кажется, считаешь. Особенно в последнее время, сам знаешь.