Витя был не знаком с ними, но в лицо знал всех троих, поэтому не мог не поздороваться. Мальчик держал в своих руках модель изящного парусника так, как держат хрупкое сокровище, одновременно опасаясь выронить и раздавить его. На лицах все троих сиял восторг. Вите вдруг очень захотелось поговорить с ними, но он не знал, с чего начать. Да и как-то нелепо было ни с того, ни с сего, после семилетнего обоюдного молчания затевать беседу. Так и доехали до первого этажа, не проронив ни слова, а потом разошлись в разные стороны.

По дороге они купили пива, чтобы на горке веселее было. Шли молча, думая каждый о своем. Витя вспоминал, как однажды Марина слезами удержала его, когда он собрался ее бросить. Это было давно. Почти три года назад.

«Если бы, — размышлял Витя, — я тогда от нее ушел, моя жизнь, пожалуй, сложилась бы более удачно. Но что-то не дало мне это сделать. Что? Жалость? Страх одиночества? А может, любовь? Нет, наверно, не любовь. А есть ли она вообще, эта самая любовь? Ну зачем, зачем она тогда устроила мне истерику. И долго нам еще мучиться вместе?»

«Он — трамплин, — думала Марина. — Ну да, самый настоящий трамплин. А что такого? Когда-то он вписался в образ, который я, сопливая дурочка, создала в своем воображении, пользовался мной по полной программе, потом я пользовалась им — все справедливо. Я побыла его куклой, а он послужил мне трамплином. Теперь осталось только с него прыгнуть в большую и интересную жизнь».

Восхождение было нелегким. Издали выглядевшая невысокой, насыпная гора на самом деле оказалась труднодоступной. Чтобы достичь вершины Марине и Вите пришлось карабкаться по щебню, смешанному с грязью, иногда помогая себе руками. Но вместе с тем подъем их был настолько увлекательным, что Марина не заметила, как сломала ноготь.

Сверху микрорайон был неузнаваем: миниатюрные коробочки домов выглядели как-то непривычно тоскливо. Зато лес, раскинувшийся неподалеку, завораживал глаз своей зеленой гладью. Они сели на большой пень, непонятно почему торчащий из вершины насыпной горы, и стали молча, прихлебывая пиво, смотреть вниз. Сильный ветер качал подвески горнолыжного фуникулера.

— Смотри, НЛО! — неожиданно крикнул Витя и больно шлепнул Марину по плечу.

— Ты что, сдурел, что ли? — Марина сморщилась, потирая ушибленное место.

— Да вон же! Вон! Вот это да!

Марина прищурилась и увидела зависший около одной коробочки небольшой серебристый диск.

«Ну, кто еще, — подумала она, — кроме Вити, способен увидеть летающую тарелку среди бела дня. Хотя, скорее всего, это никакая и не тарелка, а так, оптический обман…»

— Нет, ну ты видела?! — махал руками Витек. — И, как назло, ни фотоаппарата, ни видеокамеры, ничего!

«А у тебя всегда так, — ответила про себя Марина. — Вечно чего-то не хватает!»

Тарелка поднялась над домом и, немного повисев на месте, бесследно исчезла, словно растворилась в воздухе.

— Вот если бы, — начал мечтать Витя, — я бы ее сфотографировал, мне бы за этот снимок хорошо заплатили. Да… не повезло…

— Слушай, уймись, а? — попросила Марина. — Хватит об этом. Пошли вниз. Мне в общагу пора.

— Да погоди ты! Смотри как здесь хорошо! Хочешь я тебя покачаю?

Лицо Витька стало по-детски озорным. Марина почувствовала, что этот никчемный лох начинает ее снова очаровывать. Скрывшись на пару секунд, он вернулся с длинной широкой доской.

— Смотри, какие я сейчас качели сделаю!

Витя положил доску на пень, уселся на один ее конец, а на второй пригласил сесть Марину.

— Ну, ты дурак или как? — Марина покрутила пальцем у виска, но на качели все-таки села.

«Иногда можно, — подумала она, — позволить себе поидиотничать, тем более по пивку. Ведь расслабляться тоже надо».

— Ну, как, хорошо тебе?! — хохотал Витя, поднимаясь и опускаясь на доске. — А хочешь полететь, как в цирке?

— Это еще как? — спросила Марина, осознавая, что сейчас готова принять любое его предложение.

— А вот так. Становись на край доски. Марина выполнила его просьбу.

Витя, заговорщицки улыбаясь, влез на возвышающийся холмик и, всплеснув руками, прыгнул на доску. Марина легко взлетела и с криком понеслась к облакам. Пролетев по дуге над Европой и Атлантическим океаном, она упала прямо за банкетный стол в ослепительном нью-йоркском клубе.

— Are you o'key, my pretty? — спросил сидящий рядом Маринин муж, импозантный мужчина с густой волной седых волос.

— Все нормально, все o'key, — успокоила его Марина и залпом опустошила стакан.

— Маринка, что с тобой? — раздался голос красавицы Ленок, бывшей студентки Орловского пединститута, а ныне жены семидесятилетнего владельца автомобильной компании. — На тебе лица нет. Бледная, как смерть.

— Да так… Ерунда… — отмахнулась Марина. — Привиделось, будто я в прошлое попала, на шесть лет назад. И вроде как между тем днем, в котором я сейчас побывала, и этим party со мной ничего не происходило. Представляешь?

— Маринка… — Ленок округлила глаза, — тебе надо к психоаналитику. У меня есть на примете первоклассный спец. Вот телефончик.

Марина взяла карточку и оглянулась по сторонам. Зал утопал в безграничном удовольствии. Рядом с ней сверкал ослепительной улыбкой загорелый миллионер-муж.

«Невероятно, — подумала Марина, — Как я здесь очутилась? А что с Витей? Что с ним случилось? Как он сейчас?»

А с Витей ничего особенного не произошло. Постояв несколько минут на горе с разинутым ртом, он спустился на землю, погулял, почитал, купил бутылку водки и под соленые огурцы ее уговорил. Потом, невзирая на иступленный стук соседского молотка, заснул. А утром следующего дня началась очередная серия его жизни.

В старости у Зои Матвеевны появилась странная привычка — переодеваться по десять раз на дню. Наряды у нее, конечно, были не ахти — заношенные до дыр, шитые-перешитые платья и юбки, но зато их было очень много — целых два шкафа.

Обычно по утрам она надевала свое первое домашнее платье, которое было сшито из трех разнородных компонентов: байковой водолазки покойного мужа, пухового платка и юбки, добытой на развале гуманитарной помощи. В этом платье баба Зоя расхаживала с восьми до одиннадцати, то есть от первого до второго чая. Второе домашнее платье, тоже собранное из лоскутов, она надевала перед бразильским сериалом. Смотреть телевизор и слушать радио садилась в розовом кимоно из секонд-хэнда.

Бразильский бесконечный телефильм затягивал Зою своим простодушием и яркими красками. Все персонажи в нем были, как на ладони: жгучий негодяй, отпетый и подлый, коварный и, разумеется, очень красивый; несчастная обманутая красавица-девушка, с постоянно перекошенным от слез лицом, и честный, благородный бесстрашный красавец. Начался сериал много лет назад, еще при жизни супруга Зои Матвеевны, но судя по всему финал был еще не близок. Баба Зоя, волнуясь, что не успеет узнать конец истории, проклинала телевизионщиков за их манеру разбивать фильм на крохотные двадцатиминутные серии.

После бразильской мелодрамы наступало время прослушивания радио.

Зоя Матвеевна всегда внимала одной и той же передаче — ежедневной программе общества «Милосердие». Ей почему-то очень нравилось, как приятные мужской и женский голоса из динамика обещают старикам за право наследования квартиры разные золотые горы — медицинский уход, прибавку к пенсии, цветной телевизор. Баба Зоя прекрасно понимала, что оформить наследственную на общество «Милосердие» она все равно никогда не сможет, так как в ее квартире прописана дочь, но перечень благ, льющийся из репродуктора, был для нее чем-то вроде приятной музыки.

Где-то около часа баба Зоя облачалась в свое прогулочное платье, а затем, в зависимости от того, какая погода стояла на дворе, закутывалась либо в плащ, либо в искусственную шубу. Гуляла она обычно вокруг дома. Случалось, доползала до магазина, где покупала нехитрую снедь, большая часть которой впоследствии портилась в холодильнике.