***

Сколько в мыслях шума,

суеты, проклятий...

Посиди, подумай,

не бухти, приятель.

Чем ты там сегодня

ни гордись, ни славься,

ты — из пьяной сотни...

Не ворчи, расслабься.

Доля просвистела,

как стрела из лука...

Вот какое дело,

вот какая штука.

НЕ ПО ПЛЕЧУ

Как тут не вспомнить всуе Бога,

религиозный ощутив бардак:

Господь — один, а вер — премного!

Да разве ж, братцы, можно так?

Отсюда все наши пороки...

Един Аллах, то бишь — един Творец,

все остальные — лишь пророки.

Создатель — сущему венец!

...Вот написал и стало жутко:

в какие, дядя, лезешь ворота?

Забейся в норку, мышь-малютка,

нишкни! И не гневи Христа.

***

Не по прямой — кругами

вокруг столба судьбы...

Перебирай ногами,

не соскользни с тропы.

Следи росы сиянье

и звёздный хоровод.

А слово "россияне" —

забудь! Спроси народ:

Ты кто? Ответ стоустый

из окон и дверей:

татарин, чукча, русский,

а Лёвушка — еврей.

СТЕКЛОТАРА

Деревья в парке — под наркозом,

в щетине инея — мороз!

Неповторимы лики, позы

раздетых клёнов и берёз.

И липа... Нет, не вековая —

девица в кружевном платке,

не существует — созревает

на новогоднем пикнике.

А вот и ёлочка!

Ухмылка

вдруг моего коснулась рта:

стоит под ёлочкой бутылка,

невзрачная, как сирота.

Прозрачная — раздумьям пища,

снегурочка из-под пивка...

Никто ее — ни принц, ни нищий —

не оприходовал пока...

ДОТЯНУТЬ ДО УТРА

Это было вчера:

в голове — заварушка...

Дотянуть до утра —

до свиданья, подушка!

Дотянуть до зари,

до проталинки в небе...

Ну, а с солнцем внутри —

хоть в голодные степи!

Дотянуть до звонка

желтогрудой синички,

до куста, где река

холодна по привычке.

Дотянуть до огня

в том крестьянском окошке.

Снова сесть на коня

и — по старой дорожке!

ТОРЖИЩЕ

По набережной в шляпе

и в пламенном плаще

солидный, как Шаляпин,

идет — на торжи-ще!

Там хищные поэты

в бородках и без них

бубнят свои сонеты

и прочий псевдостих.

Они отнюдь не братцы,

а так... полушпана.

Им надобно продаться,

хоть виршам — грош цена.

Готовые друг друга

обкушать до костей...

У них с мозгами туго,

а дух-душа — злодей!

...А добрый сочинитель

сидит в своём углу.

Он сам с собой воитель,

не приглашён к столу.