Провинция отторгнет от себя.
* * *
Мне кто-то сказал:
— Это Пушкинский дуб,
Он мало с тех пор изменился…
Сам Пушкин услышал, упал бы как труп.
Да, да, он весьма б удивился.
И я покачала тогда головой.
Признаюсь — всерьез сомневалась.
А дуб трепетал кучерявой листвой,
Внимал, как легенда рождалась.
— Здесь не было Пушкина!
Не было! Нет!
Как глупость бывает упорна.
— Он видел его, — отозвался ответ.
А дуб улыбался покорно.
И вдруг прояснилось в моей голове…
Сундук в поднебесье качался!
Скрывалась русалка в тенистой листве!
И кот на цепи умывался!
Переделкино
Владимир Дробышев "В ОБЕЗЛЮДЕВШЕМ КРАЕ МОЕМ…"
Восстаньте и уходите, ибо страна сия не есть место покоя.
Книга пророка Михея. Гл. 2, ст.10.
С вечера в ночь суждено мне идти.
Что меня ждет на остатнем пути?
Разве увижу во тьме своей жизни
Благо страны и волю Отчизны?
Вижу и чую — сгущается мрак,
Жизнь превращается в мерзкий кабак.
Все очертанья расплылись во мгле —
Тяжко живется на грешной земле.
Только и знаю, что тьма не всегда:
Солнце взойдет, и — растает беда.
Тьма уплывет, и мрак уползет,
Светлое утро, конечно, придет.
Утро иное — о прошлом забудь, —
Ждет нас один неначертанный путь.
Брезжит рассвет. Это Бог помогает.
Он и ведет, Он и спасает.
Но не зарекись от сумы и тюрьмы.
Бог-то спасет. А спасемся ли мы?
СТАНСЫ
Памяти Александра Вампилова
Глянул утром на ясной заре —
мир веселый под солнцем распахнут,
и луга терпкой мятою пахнут,
и трава от росы в серебре.
Захотелось за солнцем бежать,
захотелось шагать без оглядки
через сопки, через распадки
и от счастья и воли рыдать.
О невнятная юность моя,
моя доля, судьба и дорога.
Не судите меня слишком строго,
что оставил родные края.
Вслед шумели тяжелые ели,
лето щедро свой тратило пыл,
но в протяжную песню метели
свою душу навек я вложил.
Все за временем я тороплюсь.
Бесконечная длится дорога.
Не суди ты меня слишком строго,
О, моя терпеливая Русь.
Вспомнив Анатолия Передреева и его заброшенную могилу под гудящими высоковольтными проводами.
…Вы в той стране, г
де нет готовых форм,
Где все разъято, смешано, разбито,
Где вместо неба — лишь могильный холм
И неподвижна лунная орбита.
…Спокойно ль вам, товарищи мои?
Легко ли вам? И все ли вы забыли?..
Н. Заболоцкий.
Прощание с друзьями.
По равнине, укрытой снегами,
По угорам, по хмурым лесам
Мы искали, что было не с нами.
Не нашли. Это знаешь ты сам.
Пролетели, пропели метели.
Так пропели, что только держись!
Оглянуться с тобой не успели
На свою бестолковую жизнь.
Пронеслась она в тихом разгоне,
Прокатилась, как сон, в никуда.
Промелькнула в угарном разгуле,
Безвозвратно истратив года.
Юность шалая нам подмигнула,
Прошмыгнула на скоростях,
И осанку заботой пригнула,
И надежды рассыпала в прах.
Торопливые годы остались
За твоей и моею спиной,
А безмерная наша усталость
Оправдала пришедший покой.
По-иному мы жить не хотели:
Не по нраву — так не берись.
Пролетели, пропели метели.
Так пропели, что только держись!
Вспомнив Николая Рубцова и сиротливую жизнь его.
… спасай Россию!
Народная присказка
Чего нам горе горевать,
Виденья помня на холме?
Земли родимой благодать
Приснится даже и во сне:
Увижу землю и зарю,
