Потому как ни одного нормального фильма на эту тему, по ее словам, не видела. Даже знаменитая британская «Фабрика футбола», говорит, адреналин для кастратов, а не нормальное, жизненное кино.

Наши хулсы улыбаются и кивают в подтверждение ее словам.

Им не нужна ни слава, ни реклама.

Вот только – это ведь классно, когда кто-то хочет что-то написать или снять про твою нелегкую и довольно дурацкую жизнь.

Они – такие.

Да и сам я, в принципе, от них не так далеко ушел.

Что уж тут поделаешь…

Да, в тот раз мы по-настоящему круто под раздачу попали. И ладно бы только хардкор, для них – это часть образа жизни.

А я-то тут при чем?

Всего-навсего решил с парнями после матча пивка попить…

А что?

Игра хоть и не значимая, не дерби, но – «три-один» все одно приятно. Пусть это и был «Шинник» – Ярославль, а не «Реал» – Мадрид.

Заскочили в пивную недалеко от Лужи, стоим, – пьем, общаемся.

Вот тут-то они нас и накрыли…

Видимо, заранее пасли. А мы – расслабились. Матч-то незначимый, а все враги, по идее, – на выезд должны были ломануться.

Не все, как выяснилось.

Когда мы из пивной на вопли «ЦСКА! ЦСКА!» выскочили – мама дорогая!

Человек двести.

Причем – явно основа.

А у нас от всего хардкора от силы щщей тридцать. Да еще приблудных, типа меня, столько же.

Засада…

Выход один – стоять.

Пока менты не примчатся, они тут, по идее, быстро ездить должны.

Ага.

Ща.

Минут пятнадцать нас валтузили как хотели, пока, наконец, сирены не завыли. Кони, естественно, – врассыпную.

Мы тоже.

Кто еще ходить мог.

Гарри, к примеру, очень прилично досталось. Ну, мы его с Серегой с двух сторон на плечи прихватили – и ходу.

Дворами, дворами…

И – Жека вслед за нами.

Ушли, отдышались.

Гарри башкой трясет, в себя приходит.

И вдруг:

– Стоять! Не двигаться! Подойти!

Менты.

Ага.

Ща.

Уже побежали.

Поползли облизывать тяжелые кованые сапоги власти.

Нет, мы уж лучше ножками, ножками…

И – подальше от эдакого счастья, благо темно здесь, в проходных дворах, – хоть глаз выколи.

А эти «спортсмены» в последний раз если и бегали, то года три назад.

И то за пивом.

…Подворотня.

Арка.

Забор какой-то.

Детский сад, что ли?

Выскочили на улицу, огляделись, а там, глядишь, – и такси едет.

Останавливаю.

Парни, не задавая лишних вопросов, прыгают на заднее сиденье.

Я – рядом с водилой.

– Гони, бля!

А он на нас смотрит, как на чуму.

– Вы что, бандиты?

– …! Гони давай!

Тронулся…

Я, чуть отдышавшись, бросил ему тысячную купюру, вынул пачку сигарет, закурил, не спрашивая разрешения.

Опустил стекло, выпустил в стылый майский вечер тонкую струйку дыма:

– Не ссы, брат. Никакие мы не бандиты. Фанаты футбольные. И – не от ментов сваливали. От таких же, как мы. Только с другой стороны линии фронта…

– А-а-а, – тянет таксист облегченно, – а я-то уж подумал…

– А ты не думай, – советую, – это вообще легче. По жизни. А то как только начинаешь о чем-то задумываться, – так вообще жить не хочется…

– Это точно, – вздыхает. – Везти-то вас куда?

Я еще раз глубоко затягиваюсь. Сзади Гарри просит закурить, не глядя кидаю ему пачку «Парламента».

Вроде как поймал, зажигалкой чиркает.

– Да хрен его знает, куда нас везти. Мы об этом пока особо не думали. Нас, знаешь ли, больше интересовал вопрос – «откуда?»…

– Ну, тогда думайте, – ржет, – а я пока – так покатаюсь…

Молчим, едем.

– А фигли тут думать, – подает голос с заднего сиденья Серега. – Шеф, ты тут где-нибудь поблизости хороший пивной ресторанчик знаешь? Недешевый? Чтоб кормили нормально и «Гиннес» темный был обязательно?

Шеф задумывается.

А я – ржу не переставая.

Нервный напряг выходит, похоже.

– Нуты, – задыхаюсь, – Серый, даешь! Ты, вообще-то, нетемный «Гиннес» видел когда-нибудь?

Хохочем уже все.

Взахлеб.

Таксист пока продолжает думать.

– «Джон Булл Паб» сгодится? – спрашивает наконец.

– Вполне. – Только давай сначала встанем, ты на наши морды посмотришь, оценишь. А то вдруг не пустят…

Остановились, вышли под свет фонаря. Водила нас осмотрел критически.

– Вот ты, – тычет в мою сторону кривым указательным пальцем, – еще ничего, сойдешь. А вот остальным – хотя бы умыться надо…

– Ну это, – хмыкаю, – не проблема. Если один пройдет, то и все остальные просочатся. Поехали…

Довез он нас туда действительно от силы минут за пять. Оно и понятно. Вечер, суббота, Москва – пустая.

Все по домам сидят, с семьями.

Кроме таких придурков, как мы, разумеется…

Заходим.

Парни сразу же в сортир ломанулись, в порядок себя приводить. А я в зеркало глянул – прав таксист, и так сойдет.

А руки – попозже помою.

Пошел, сел за столик, заказал четыре пинты «Гиннеса». Насчет еды сказал, что чуть попозже.

Когда друзья подойдут.

А вот, кстати, и они.

Свежевымытые.

Ссадины, конечно, имеются, но шрамы, как говорится, украшают настоящего мужчину.

Угу.

Особенно когда его украшать больше нечем.

Сделали по глотку, уткнулись в меню, выбрали. Попросили сразу же повторить пиво, закурили.

Сидим.

Серега неожиданно глубоко и очень тоскливо вздыхает.

– Да, – говорит, прихлебывая, – парни, что-то я, видимо, в этой жизни недопонимаю…

Отрываемся от кружек, смотрим на него внимательно.

– И что же именно ты недопонимаешь? – не выдерживает первым Жека.

Он у нас еще совсем молодой, хоть и как боец – из лучших. Студент.

– Да многое, Жендос, – снова вздыхает Серега и поворачивается ко мне. – Вот ты, Дим, среди нас по возрасту – самый старший. Да и по жизни тебе многое удалось. Ты можешь мне объяснить, почему они все нас так не любят?

Задумываюсь.

– Ну, за что нас не любят «серые», – усмехаюсь, – тебе, надеюсь, объяснять не надо…

Он досадливо морщится:

– Да иди ты на хрен. Мнение этих животных меня никогда не интересовало. Я – в глобальном смысле.

– Ах, в глоба-а-альном…

И снова задумываюсь.

Молчат, ждут ответа.

– Знаешь, Серег, это – тема серьезная. В двух словах не объяснишь. Да и не уверен я, что мое объяснение верное…

– А ты попробуй, – ухмыляется, – а мы тебя, если что, – поправим. Может, вот так, вместе, и разберемся. Тема-то не только серьезная, но и важная. Для тебя, для меня, для парней. Для нас для всех, короче. Согласен?

– Согласен, – киваю, – важная. Я ведь тоже тут, с вами, не просто так тусую.

– Я понимаю, – соглашается он и делает большой глоток пива. – Продолжай…

Тоже делаю глоток, вытираю губы салфеткой, закуриваю:

– Понимаешь, Серег, этот мир, нынешний, заточен не под нас. Под других.

– Под каких еще других? – перебивает меня Гарри. – Здесь вроде все парняги – люди успешные. И ты в том числе. Ну если только Жека по молодости еще ничего не добился, так у него – все впереди.

– Охолони, Игорянь, – усмехаюсь. – То, что мы к окружающей среде умеем приспосабливаться, еще са-а-авсем не означает, что эта среда нам подходит. Ты вот, когда на акцию выдвигаешься, иной раз та-а-акого ботаника из себя изображаешь, что даже я верю. Вон, помню, когда перед дерби с конями мент у тебя документы схватил, так ты – как тогда разнылся? «Пустите, я здесь не при чем, я не хулиган, я брокер, я на футбол с девушкой хожу…»

Парни ржут.

Уж очень смешно все это тогда со стороны выглядело.

– Так вот, – продолжаю, сделав глоток, – сыграл ты всю эту фигню, конечно, круто. Но тебе-то самому нравилось перед этой тупой харей ботана изображать или хотелось – с пыра ему по яйцам, чтобы не корчил тут из себя блюстителя народных интересов и не присматривался к количеству баксов у тебя в портмоне?