Мартин неуверенно кивнул.

— Обещаешь мне убрать свое имя из списка?

— Постараюсь, — неожиданно трезво ответила она. И вздрогнула. — Или-или. Добьюсь успеха и в других делах, думаю. Грязная работенка, но кто-то должен ее выполнять. Но у большинства хватает мозгов, чтобы не ввязываться в подобные дела добровольно.

Сознание возвращалось медленно, с тяжкой головной болью и дурнотой в сочетании с синяками на ногах и измятой постелью. Ощущение испачканности, от которой не избавят и два умывания, сменилось мыслью: а где Мартин?

— О-о, — простонала она, приоткрывая глаза. Мартин сидел на другом краю кровати, глядя на нее с выражением недоумения на лице. Казалось, он к чему-то прислушивается.

— Это Джордж Чо, — озадаченно проговорил он. — Похоже, твой телефон заблокирован.

— Джордж? — Она с трудом попыталось сесть. — Который час?

На щитке комбинезона мигнула иконка. Рашель чертыхнулась. «Три утра. Какого хрена нужно от меня Джорджу в три утра?»

— Рашель? Нет видеосигнала.

— Мы в кровати, Джордж, — еле-еле выговорила она. — Сейчас ночь. Какого хрена?

— Ну, прости-прости. — На щитке комбинезона высветилась картинка. Джордж был одним из немногих высокопоставленных официальных лиц, знающих истинный смысл ее работы. Обычно одетый с иголочки и культивирующий эксцентричную моду прежней эпохи, казавшуюся прочим политикам извращенной утонченностью, на сей раз Джордж выглядел встрепанным и излишне взволнованным.

— Код «красный», — словно извиняясь, произнес он. Рашель мгновенно выпрямилась.

— Одну минуту, — попросила она. — Мартин, где антипохмелин?

— В ванной. Левый ящик, верхняя полка.

— Подождешь? — Это уже Джорджу. — Ладно?

— Да-да, конечно, — обеспокоенно кивнуло изображение.

Ровно минута: накинуть халат, схватить стакан воды и бутылку бодрящего напитка.

— Так будет лучше, — сказала она Джорджу. — И с чего такая спешка?

— Сможешь быть готова через полчаса? — Нервный взгляд Чо. — Групповая операция по полной программе. Постараюсь забрать тебя в течение часа. Тебя днем не было в офисе. Почему?

Рашель посмотрела прямо в видеокамеру.

— Ты был настолько занят, чтобы не заметить, как какая-то задница пыталась взорвать всю Женеву?

— Так тебя и туда втянули? — удивился Джордж. — Уверяю, не знал. Но это куда важнее.

— Ну, мне мало не показалось.

— Я уже выдал каждому все подробности маршрута.

— Каждому? И скольких же ты привлек? Что подразумевается под «маршрутом»? И как долго?

Джордж неловко повел плечами.

— Не скажу точно. Планируем примерно на месяц.

— Месяц. Черт. — Она ответила хмурым взглядом встревоженому Мартину. — Командировка вне системы?

— Не могу ни подтвердить, ни опровергнуть, но предположение имеет основания.

— Не регламентированная?

— Точно.

— Дипломатия. Незаконное вторжение. И вам без меня не обойтись.

— Ни подтверждаю, ни опровергаю. На сей раз, вполне очевидно.

— Ублюдок! — выдохнула она и мотнула головой. — Нет, не ты, Мартин, а Джордж. А что: положенный мне примерно шестилетний отпуск равняется — трем месяцам? Наверно, ты понимаешь: я вышла замуж пару месяцев назад, и мы планировали начать какую-никакую семейную жизнь? Как насчет моего мужа?

— Ну и чего тебе надобно? — с несчастным видом глубоко вздохнул Джордж.

— Хочу… — Рашель на мгновение будто лишили жизни. Код «красный», вдруг дошло до нее, и ледяной лик ужаса возник в утомленной голове. Похоже, на сей раз действительно серьезно. «Красный» резервировался на случай военной опасности, без необходимости ввода в игру Тайного Совета, и данный код не использовался, если под задницей действительно не горело. Что в свою очередь означало… — Мне нужна каюта на двоих, — резко заявила Рашель. — Я вернулась из годичного вояжа по Новой Республике, получила нагоняй от какой-то ведьмы из главного офиса из-за нищенского бюджета, влипла в неприятную историю с психом, которого посетила Плутониевая Фея по причине недополучения действенной мастурбации, и теперь ты хочешь вырвать меня из домашнего уюта на утиную охоту в какой-то заднице? Полагаю, каюта на двоих — самый скромный из моих запросов.

— О-па. — Джордж поднял правую руку. — Погоди секундочку. — Его глаза сверкнули лазерными метками. Какие-то срочные новости поступали прямо ему на сетчатку. — Вы же не зарегистрировали изменение статуса. Не понимаю…

— Ни хрена ты не понял. Никаких продолжительных одиночных командировок, Джордж, особенно непредвиденных и непланируемых заранее.

— Ладно. — Он задумчиво посмотрел и поскреб подбородок. — Ты нужна нам прямо сейчас. Послушай, я постараюсь достать твоему мужу диппаспорт и билет на… ближайший транспорт посольского назначения. Но нам нужна именно ты, и немедленно, без сопровождающих.

— Нет уж, хватит. — Рашель потрясла головой. — Или Мартин со мной, или я отказываюсь.

Мартин жестикулировал, пожимал плечами и корчил непонимающие рожи. Рашель предпочла этого не замечать.

— Твое последнее слово? — медленно произнес Джордж и задумался. — Я сумею уладить это дело, но лишь в случае, если твой муж согласится устроиться штатным специалистом. На орбите ждет скоростной курьерский корабль. Поверь, это не увеселительная прогулка. Согласна на предложение?

Рашель глянула на Мартина.

— А ты?

Тот изогнул бровь и кивнул.

— Согласен. Все равно ближайший месяц мне нечем заняться. Если ты считаешь…

— Считаю. — Она улыбнулась ему и снова обратилась к Джорджу: — Он согласен.

— Вот и ладненько, — оживился Джордж. — Здорово, если управитесь за час. Одежды или припасов не брать, на это выделен бюджет. Только вы. Ребенок еще не зачат? Ни ты, ни твой муж не беременны, надеюсь?

— Нет, — отрицательно покачала головой Рашель. — Хочешь, чтоб мы собрались за час? И даже не намекнешь насчет самого дела?

На момент Чо показался измученным и изможденным.

— Нет, пока не отправимся в путь, — твердо ответил он. — Проблема уровня сверхсекретности. Кстати, насчет сегодняшнего. Скольких спасла?

— Ну, трехсот килотонн хватило бы на всю Женеву. Где-то с полмиллиона. Ну, положим, половина погибла бы, остальные просто лишились бы крова, соедини мой дружок проводочки своего дерьма. А что?

— Приблизительно раз в тысячу больше смертей, если не выудим кое-кого, — спокойно, но твердо произнес Джордж. — И это только для начала…

«Лондон таймс» — потрясающие новости с 1785 года! Представляет Фрэнка «Носа» Джонсона. Спонсоры: Интерструктуры Марипоза, Банк Мамалат аль-Фалака, КиберМаус™ и Первая Всеобщая Церковь Кермита.

ПЕРЕДОВИЦА

Хочу рассказать вам о бедствии на Новой Москве. Даже если придется использовать лишенный морали язык так называемой объективной журналистики — эту воистину мерзопакостную грязь, что сродни колоссального восьмиузельному сраному кластеру, — существующий дабы потворствовать «ангелам», военблогерам и прочим бедствующим шлюхам, столь же неуместным в этой жизни, как вино в бочонке виски.

Как и большинство людей, завязанных на этот почтенный печатный орган светового конуса, вы, возможно, посчитали Новую Москву очередной головной болью: затягивающее болото «мак'»-мира, населенного греховными овцестригами, пытающимися не принимать всерьез богоразруиштелъную технику и оказавшимися поверженными Эсхатоном. Немного жесткого гамма-излучения, большая новая туманность — и все испарилось за пару лет. Бросок в недра данного блога выявил, что 69 % земляных червей никогда не слышали о Новой Москве, а из тех, кто слышал, 87 % уверены в незначительности произошедшего для политики Земли; сравнимо с количеством убежденных, что минет — не настоящее половое сношение, что старина-извращенец Санта Клаус подкладывает к вашему камину каждого 25 декабря подарки, а Земля — плоская.