Бросьте скуку, как корку арбузную. Небо ясное, легкие сны. Парень лошадь имел и судьбу свою Интересную — до войны. Да, на войне, как на войне, А до войны, как до войны, Везде, по всей вселенной Он лихо ездил на коне, В конце весны, в конце весны, Последней, довоенной. Но туманы уже по росе плелись, Град прошел по полям и мечтам. Для того, чтобы тучи рассеялись, Парень нужен именно там. Да, на войне, как на войне, А до войны, как до войны, Везде, по всей вселенной, Он лихо ездил на коне, В конце весны, в конце весны, Последней, довоенной. Всю войну под завязку я все к дому тянулся, И хотя горячился, воевал делово. Ну, а он торопился, как-то раз не пригнулся, И в войне взад-вперед обернулся, За два года всего ничего. Не слыхать его пульса с сорок третьей весны, Ну, а я окунулся в довоенные сны, И гляжу я, дурак, но дышу тяжело. Он был лучше, добрее, ну, а мне повезло. Я за пазухой не жил, не пил с господом чая, Я ни в тыл не просился, ни судьбе под подол, Но мне женщины молча намекали, встречая: Если б ты там навеки остался, Может мой бы обратно пришел. Для меня не загадка Их печальный вопрос, Мне ведь тоже не сладко, Что у них не сбылось. Мне ответ подвернулся: «Извините, что цел, Я случайно вернулся, вернулся, Ну, а он не сумел». Он кричал напоследок в самолете сгорая: «Ты живи, ты дотянешь», — доносилось сквозь гул. Мы летали под богом, возле самого рая, Он поднялся чуть выше и сел там, Ну а я до земли дотянул, Встретил летчика сухо Райский аэродром, Он садился на брюхо, Но не ползал на нем, Он уснул — не проснулся, Он запел — не допел, Так что я вот вернулся, вернулся, Ну а он не сумел. Я кругом и навечно виноват перед теми, С кем сегодня встречаться я почел бы за честь. Но хотя мы живыми до конца долетели, Жжет нас память и мучает совесть, У кого она есть. Кто-то скупо и четко Отсчитал нам часы В нашей жизни короткой, Как бетон полосы. И на ней, кто разбился, Кто взлетел навсегда. Ну, а я приземлился, ну, а я приземлился, Вот какая беда. А ну-ка пей-ка, Кому не лень, Вам жизнь копейка, А мне мишень. Который в гетрах, Давай на спор, Я на сто метров, А ты в упор. Не та раскладка, Но я не трус Итак, десятка, Бубновый туз, Ведь ты же на спор Стрелял в упор, Но я ведь снайпер, А ты тапер. Куду вам деться, Мой выстрел хлоп, Девятка в сердце, Десятка в лоб. И черной точкой На белый лист Легла та ночка На мою жизнь. Так случилось — мужчины ушли, Побросали посевы до срока. Вот их больше не видно из окон, Растворились в дорожной пыли. Вытекают из колоса зерна, Это слезы несжатых полей. И холодные ветры проворно Потекли из щелей. Мы вас ждем, торопите коней. В добрый час, в добрый час, в добрый час, Пусть попутные ветры не бьют, а ласкают вам спины. А потом возвращайтесь скорей, Ивы плачут о вас, И без ваших улыбок — бледнеют и сохнут рябины. Мы в высоких живем теремах, Входа нет никому в эти зданья, Одиночество и ожиданье Вместо вас поселились в домах. Потеряла и свежесть и прелесть, Белизна неодетых рубах. Твои старые песни приелись И навязли в зубах. Мы вас ждем, торопите коней. В добрый час, в добрый час, в добрый час, Пусть попутные ветры не бьют, А ласкают вам спины. А потом возвращайтесь скорей, Ивы плачут о вас, И без ваших улыбок Бледнеют и сохнут рябины. Все единою болью болит, И звучит с каждым днем непрестанней Вековой надрыв причитаний Отголоском старинных молитв. Мы вас встретим и пеших и конных, Утомленных, не целых, любых. Только б не пустота похоронных И предчувствие их. Мы вас ждем, торопите коней. В добрый час, в добрый час, в добрый час, Пусть попутные ветры не бьют, а ласкают вам спины. А потом возвращайтесь скорей, Ивы плачут о вас, И без ваших улыбок — бледнеют и сохнут рябины. Целуя знамя, пропыленный шелк, И выплюнув в отчаяньи протезы, Фельдмаршал звал: «Вперед, мой славный полк, Презрите смерть, мои головорезы». И смятыми знаменами горды, Воспламенены талантливою речью, Расталкивая спины и зады, Они стремились в первые ряды И первыми ложились под картечью. Хитрец и тот, который не был смел, Не пожелав платить такую цену, Полз в задний ряд, но там не уцелел, Его свои же брали на прицел И в спину убивали за измену. Сегодня каждый третий без сапог, Но после битвы заживут, как крезы. Прекрасный полк, надежный, верный полк, Отборные в полку головорезы. А третьи и средь битвы и бады Старались сохранить и грудь, и спину, Не выходя ни в первые ряды, Ни в задние, но как из-за еды, Дрались за золотую середину. Они напишут толстые труды И будут гибнуть в рамах на картине, Те, кто не вышли в первые ряды, Но не были и сзади, и горды, Что честно прозябали в середине. Уже трубач без почестей умолк, Не слышно меди, тише звон железа. Разбит и смят надежный, верный полк, В котором сплошь одни головорезы. Но нет, им честь знамен не запятнать, Дышал фельдмаршал весело и ровно. Чтоб их в глазах потомков оправдать, Он молвил: «Кто-то должен умирать, А кто-то должен гибнуть, безусловно». Пусть нет звезды тусклее, чем у них, Уверенно дотянут до кончины, Скрываясь за отчаянных и злых Последний ряд оставив для других, Уверенные люди сеРедины. В грязь втоптаны знамена, грязный шелк, Фельдмаршальские жезлы и протезы. Ах, славный полк, да был ли славный полк, В котором сплошь одни головорезы? |
