— Соболезную, — кивнуло существо. — Хотя не довелось знать Кузина…

— Да вот он стоит с мобильником! — Бородач ткнул пальцем.

Возле костра топтался маленький лысый дядька в пестрой штормовке, похожей на пижамку. Мизинцем одной руки он заткнул себе ухо, а к другому уху прижимал нуль-мобильник.

— Чего?! — выкрикивал он, переминаясь с ноги на ногу. — Я у костра. Какого? Нашего! Вы первое осколочное прошли? Верхние слои прошли? Чего?! На поляне уже? Идите сюда! До сцены — и повернуть прямо! Я иду вас встречать! — Кузин ушел в темноту.

Зеленое существо почесало лапкой за фасетками.

— А почему тогда слет памяти?

— Это старая шутка, что у Гаврилыча с памятью плохо. Он же самый старый КСПшник, уже лет тридцать на слеты летает…

— А давно начались слеты?

— Щас скажу… — Бородач задумался, отложил кружку и начал загибать пальцы. — Два, три… Лет четыреста точно!

— Насколько мне известно, четыреста лет назад ваша раса не умела летать? — осторожно спросил зеленый.

— Ну, значит, триста!

— Тоже еще не умели…

— Ну, значит, по Земле съезжались! — бородач стукнул пустой кружкой по колену.

— Значит, это были съезды, а не слеты?

— Зеленый, запарил! — Бородач потянулся за бутылкой и упал с бревна.

Зеленый попытался его поднять, но не смог. Помог рослый детина в тельняшке с могучим рюкзаком на плечах, появившийся вдруг из темноты.

— Гаврилыча никто не видел? — спросил он, рывком усадив бородача на бревно.

— Где-то здесь ходит, — кивнул бородач.

Детина вынул мобильник и поднес его к уху:

— Гаврилыч! Это Павлушка! Ну ты где?! Я?! Здесь. Не знаю, у чьего-то костра. Дошел до сцены и повернул, как ты сказал. Чего? Иду, — и ушел в темноту, откуда доносились неразборчивые аккорды, усиленные далекими динамиками.

А вместо него из темноты вышел усатый парень и рухнул возле огня.

— Где моя палатка? — Он обвел сидящих мутным взглядом.

— А ты кто? — удивился бородач.

— Я… уже никто, — сказал парень, обернулся к огню и долго смотрел на него.

— Ресницы спалишь, — сказала девушка с рваными коленками.

— Это не мой костер, — сказал парень задумчиво и поднял глаза. — Мутант где стоит?

— Что?! — удивились присутствующие.

— Мутант. У него такая зеленая палатка из ракетного чехла. Где его костер?

— Не знаю такого чехла, — сказал бородач.

— Колька Мутант! С ним еще Дрондель, Полимерыч и Конь с женой!

— Полимерыч вот спит в палатке. А Конь… Конь сейчас на слете «Бабуинов»! Восточный сектор Галактики!

— А здесь чего?!

— А здесь Майский слет! Седьмая Водолея.

Парень долго молчал, затем перевернулся на живот и снова уставился на огонь.

— Братцы, а как же я здесь оказался? Сидели с Мутантом и Конем на слете «Бабуинов», отошел от костра в лопухи, вернулся… и это… Водолея — это где? — Парень зевнул, закрыл глаза, подвигал челюстью и уснул.

— В палатку бы его, — сказал бородач с сомнением. — Как ты думаешь, зеленый?

— Присоединяюсь к этому мнению, — кивнуло существо.

— Только не в нашу! — капризно заявила девушка с рваными коленками, — Вообще пойдем к сцене! Уже Лысых поет! Я хочу Лысых послушать!

— Лысых громко поет, отсюда услышим, — отмахнулся бородач.

— А после нее Шопин и Гамнилин будут! — не унималась девушка.

— Отвянь! — рявкнул бородач и повернулся к зеленому. — Понимаешь, зеленый, КСП — это жизнь! — Он обвел нетвердой рукой поляну, лес и спящее тело. — Я с десяти лет на слетах! — Он провел рукой по груди, вороша слои нашивок с датами. — Эти пыльные города, эти… тьфу! Вот я верстальщик! Понял? Я всю неделю сижу у монитора, в кабинете на стройке! Возле раскаленного котлована! Целые дни программирую эти долбанные конфигураторы и верстаю жилые дома из вонючей плазмы! А потом наступает пятница! И я сбрасываю эти кальсоны, этот галстук офисный и достаю штормовку! Кидаю в рюкзак пачку быстрорастворимой и два флакона спирта, сажусь на свой служебный…

— Э-э-э! — потряс его за плечо внезапно появившийся Иван Гаврилович. — С кем это ты разговариваешь? Павлушку не видал?

— Где-то здесь ходит, — отмахнулся бородач и снова повернулся к зеленому.

Иван Гаврилович вынул мобильник и заткнул мизинцем одно ухо.

— Алло! — закричал он, удаляясь в темноту мелкими шагами, — Ну ты где?! У какого костра? У Гамнилина? Это не мой! Мой левее! Иди к сцене и прямо! Я встречу! Гамнилину привет! Не, не буди!

— Скажите, — зеленый подергал бородача за рукав штормовки. — Если я правильно понимаю, вы не профессиональные туристы, не профессиональные музыканты, а собираетесь на природе, просто чтобы…

— Кто бутылку взял?! — грозно перебил бородач, шаря рукой под бревном.

— Хватит пить! Пойдем к сцене! — закричала над его ухом девушка с рваными коленками. — Шопин и Гамнилин уже начали, слышишь?

— Ну пошли, — бородач встал и покачнулся.

Девушка поддержала его, чтобы он не упал в костер, хотя сама стояла не очень твердо.

— Пошли — значит пошли! — решительно кивнул бородач и обернулся к зеленому. — Где фонарь? Черт с ним, без фонаря найдем!

Найти сцену удалось довольно быстро. Возле сцены на свинцовых щитках сидели и лежали люди. Много людей. Некоторые спали, некоторые обнимались, некоторые слушали, держа в руках кружки. Между телами зигзагом скакала здоровенная черная псина, а за ней с визгом носились дети в маленьких тельняшках и штормовках, измазанных рыжей глиной. В задних рядах возвышался седой человек в могучих очках, на лице его была мечтательная улыбка, а поднятая рука уверенно сжимала меленькую камеру, направляя ее на сцену.

На сцене парень в яркой соломенной шляпе привычно перебирал кнопки гитары и пел: "Ты цистерной не задавишь Шопина! Шопин сам задавит твой цистерн!" Песня закончилась, публика разразилась апплодисментами, а псина приостановила бег и дважды гавкнула.

— Цистерны!!! — раздался женский крик из толпы.

— Цистерны только что спел, — возразил певец и поправил шляпу. — А сейчас я спою…

— Шопин, где Гамнилин?! — заорал бородач издалека, протискиваясь к сцене.

— Разве я сторож Гамнилину своему?! — парировал из всех динамиков певец, и люди засмеялись. — На самом деле Володька сегодня приболел и не появится. — Публика закивала уныло, но понимающе. — А сейчас я спою свою любимую песню…

— Цистерны!!! — снова раздался женский крик.

— Если останется время. А сейчас я спою свою любимую песню, которую мы с Володькой сочинили на стихи Надежды Лысых и народную музыку античного композитора Цоя…

— Цистерны? — неуверенно предположил женский голос.

— А вот и не угадали, другая песня! А чтобы было понятно, о чем в песне речь, вначале небольшая предыстория. — Шопин скрестил руки на гитаре и откашлялся. — Эпиграф! Однажды на слете «Е-Бэ-Дэ» Гамнилин перепутал и вместо соли опрокинул в котелок водку…

— Лося!!! — хором крикнула толпа.

— Как вы догадались? — удивился Шопин.

— Лося-я-я!!! — взревела толпа торжествующе.

— Тогда подпевайте! Очень просто: первые ряды повторяют "два лося, два лося", а последние поют "пили водку, пили водку". Три-четыре!

— А-у-а-у-а-у-а!!! — вразнобой зашумела поляна.

Шопин ударил по клавишам и запел. В разгар песни на сцену выполз бородатый парень — голый по пояс, в измазанных глиной штанах. Публика встретила его радостным ликованием, а Шопин кивнул ему, подвинулся вправо и начал колотить по клавишам еще энергичнее. Парень оглядел сцену невидящими глазами, заслонился рукой от прожектора и попытался встать рядом с Шопиным. Но пошатнулся, схватился за микрофонную стойку и упал вместе с ней на тела под сценой.

— Берегите Володьку, он нам еще пригодится! — буднично кивнул певец, продолжая отбивать проигрыш. — Гамнилины на дороге не валяются!

Толпа немедленно взорвалась хохотом и аплодисментами, Шопин сам рассмеялся шутке и сбился с ритма.

— Мальчики! — негромко раздался за спиной бородача хриплый, но мелодичный женский голос. — Пойдемте, помогите звездолет вытянуть.