UN ENCANTO Con que quiere felicidad, con que quiere la verdad, con que quiere eternidad, ¡vaya, vaya! Apenas si acaba de distinguir el sueño de la vigilia, apenas si acaba de darse cuenta de que él es él, apenas si acaba de labrar su mano, descendiente de una aleta, el pedernal y el cohete, es fácil ahogarlo en la cuchara del océano, demasiado poco ridículo incluso como para hacer reír al vacío, con los ojos sólo ve, con los oídos sólo oye, el récord de su habla es el modo potencial, con la razón vitupera a la razón, en una palabra: casi nadie, pero con la cabeza llena de libertad, de omnisciencia y de existencia más allá de la estúpida carne, ¡vaya, vaya! Porque quizá sí exista, haya sucedido de verdad bajo una de las pueblerinas estrellas. A su modo, dinámico y movido. Para ser una miserable degeneración del cristal, bastante sorprendido. Para haber tenido una difícil infancia en la obligatoriedad de la manada, no está mal como individuo. ¡Vaya, vaya! A seguir así, así aunque sea un instante, ¡a través del abrir y cerrar de ojos de una pequeña galaxia! A ver si tenemos por fin una idea, aproximada al menos, de qué va a ser, ya que ya es, Y es obstinado. Obstinado, hay que admitirlo, mucho. Con ese aro en la nariz, con esa toga, con ese suéter. Queramos o no, un encanto. Pobrecito. Un verdadero hombre. De "Mil alegrías -Un encanto-", 1967 UNA DEL MONTÓN Soy la que soy. Casualidad inconcebible como todas las casualidades. Otros antepasados podrían haber sido los míos y yo habría abandonado otro nido, o me habría arrastrado cubierta de escamas de debajo de algún árbol. En el vestuario de la naturaleza hay muchos trajes. Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte. Cada uno, como hecho a la medida, se lleva dócilmente hasta que se hace tiras. Yo tampoco he elegido, pero no me quejo. Pude haber sido alguien mucho menos individuo. Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre, partícula del paisaje sacudida por el viento. Alguien mucho menos feliz, criado para un abrigo de pieles o para una mesa navideña, algo que se mueve bajo un cristal de microscopio. Árbol clavado en la tierra, al que se aproxima un incendio. Hierba arrollada por el correr de incomprensibles sucesos. Un tipo de mala estrella que para algunos brilla. ¿Y si despertara miedo en la gente, o sólo asco, o sólo compasión? ¿Y si hubiera nacido no en la tribu debida y se cerraran ante mí los caminos? El destino, hasta ahora, ha sido benévolo conmigo. Pudo no haberme sido dado recordar buenos momentos. Se me pudo haber privado de la tendencia a comparar. Pude haber sido yo misma, pero sin que me sorprendiera, lo que habría significado ser alguien completamente diferente. UNAS PALABRAS SOBRE PORNOGRAFÍA
No hay peor lujuria que pensar. Es pura lascivia que se propaga cual hierbajo anemófilo por los parterres reservados a las margaritas. Nada hay sagrado para quienes piensan. Con descaro llaman a las cosas por su nombre, elaboran análisis disipados y síntesis concupiscentes, se entregan a la salvaje y libertina persecución de la verdad desnuda, al toqueteo libidinoso de temas delicados, al roce de opiniones. Y se quedan tan anchos. A la luz del día o al abrigo de la noche, se juntan en parejas, triángulos y círculos. No importan sexo ni edad de los integrantes. Les brillan los ojos, les arden las mejillas. El amigo pervierte al amigo. Hijas depravadas corrompen a sus padres. El hermano celestinea con su hermana menor. Les apetecen otros frutos, los del árbol prohibido de la ciencia, y no las nalgas rosadas de las revistas en color, ni la pornografía al uso, ingenua en el fondo. Les divierten los libros sin estampas, con único interés: ciertas frases subrayadas a uña o a lápiz rojo. ¡Qué espanto!¡En qué posturas, y con qué escabrosa simplicidad se deja una mente fecundar por otra! No constan ni en el mismísimo Kamasutra. En estas citas sólo el té está caliente. La gente se sienta, mueve los labios. Cruza las piernas, pero cada cual las propias. Así, un pie descansa en el suelo, y el otro, el libre, se columpia en el aire. Sólo de vez en cuando alguien se levanta, se acerca a la ventana y por una rendija de la persiana fisga la calle. |
