Он. Сверкающий улыбкой в свете софитов, в шикарном смокинге и атласной бабочке, как у кота Леопольда, сладко мурчит в микрофон. За кулисами ещё витает древесно-цитрусовый запах мужского парфюма. Я вдыхаю его и судорожно припадаю к горлышку бутылки с водой. В зале смущаются девушки, жюри пританцовывают и наверняка готовят десятки. А я готовлю план… Как отжать у нахала первое место?!