"Seuls, nous appartiennent les sentiments inavoues, les amours echouees et les chagrins imaginaires : ce qui meurt en nous, ce qui n'est plus. (...) La realite est aussi trompeuse que la fiction, la conscience aussi deformante que la vision, l'ecrit aussi menteur que le vecu. Il ne sert a rien d'harmoniser les notes discordantes ou d'assembler les feuilles volantes de cette oeuvre qui ne peut vivre que d'un regard intime, une complicite affectueuse, une sorte d'amour a vif."