…смерть приступила к Эртхиа. Ему снилась душная, затхлая, пыльная пустота. И некий голос с унылой настойчивостью пытал и пытал: — Ты умрешь. — Все умирают, — соглашался Эртхиа. — Ты умрешь. — Я всегда это знал. Пусть. Ведь не сегодня. — А если сегодня? — Ну — не сейчас. — Сейчас. — Что ж, я жил. — Песчинка в урагане. Твои краткие дни не значат ничего. Тебя как и не было. — Я пытался. — У тебя ничего не вышло. — А хоть бы и так! — взорвался Эртхиа. — Не твое дело.