Недоспелым поле сжато;

И холодный сумрак тих…

Не теперь… давно когда-то

Был загадан этот стих…

Не отгадан, только прожит,

Даже, может быть, не раз,

Хочет он, но уж не может

Одолеть дремоту глаз.

Я не знаю, кто он, чей он,

Знаю только, что не мой,-

Ночью был он мне навеян,

Солнцем будет взят домой.

Пусть подразнит — мне не больно:

Я не с ним, я в забытьи…

Мук с меня и тех довольно,

Что, наверно, все — мои…

Видишь — он уж тает, канув

Из серебряных лучей

В зыби млечные туманов…

Не тоскуй: он был — ничей.