В комнате стало тихо.

Слишком тихо.

Я смотрела на него и вдруг поняла, что это не просто совпадение.

Порт.

47/19.

Смерть Витторио.

Моя машина.

И теперь старая папка, которую кто-то специально забрал из архива.

— А что было в ней? — спросила я.

Лука не ответил сразу.

Он посмотрел на пустую полку.

Потом снова на меня.

— Я не знаю.

Я нахмурилась.

Не знаю почему, но я ему не поверила.

— Правда?

Он выдержал мой взгляд.

— Правда.

Я ничего не сказала.

Просто смотрела на него.

И чем дольше мы стояли молча, тем сильнее становилось ощущение, что между нами есть какой-то разговор, который он пока не готов вести вслух.

Я первой отвела взгляд.

И только тогда поняла одну неприятную вещь.

Я должна была бояться его.

После всего, что произошло сегодня, именно его.

Но когда прозвучал выстрел, мне стало спокойнее только после того, как он оказался рядом.

И это пугало меня гораздо сильнее, чем сам выстрел.