И остановилась.

Отец сидел за столом.

А у окна стоял мужчина.

Я видела его впервые.

В этом я была уверена.

Он был высоким, широкоплечим и выглядел слишком собранным для человека, который просто пришёл поговорить. На нём был тёмный костюм, идеально сидевший по фигуре. Чёрные волосы были слегка влажными, несколько прядей упало на лоб.

Он повернулся ко мне.

И посмотрел прямо в глаза.

Я почему-то замерла.

Всего на секунду.

Но её хватило, чтобы почувствовать себя неловко.

Его взгляд был спокойным.

Слишком спокойным.

Будто он уже знал обо мне больше, чем я о нём.

Я первой отвела глаза.

— Я помешала?

Отец отрицательно качнул головой.

— Нет. Подойди.

Я медленно прошла в комнату.

Мужчина у окна продолжал смотреть на меня.

Я старалась не обращать внимания, но чувствовала этот взгляд почти физически.

Когда подошла к столу, отец поднялся.

— Аделина, познакомься.

Я перевела взгляд на него.

— Это Лука Морелли.

Я застыла.

Фамилия была знакомой.

Очень знакомой.

Я слышала её с детства.

Морелли.

Одна из семей, о которых в нашем городе предпочитали говорить тихо.

Я снова посмотрела на мужчину.

Теперь я знала, кто передо мной.

Лука Морелли.

Он протянул руку.

— Аделина.

Я посмотрела на его ладонь.

Потом на него.

— Откуда вы знаете моё имя?

На его лице едва заметно дрогнул уголок губ.

— Знаю.

Я всё-таки вложила пальцы в его ладонь.

Его рука была холодной.

Он пожал её коротко и отпустил.

— Твой отец рассказывал о тебе.

Я сразу посмотрела на отца.

— Много?

Отец усмехнулся.

— Достаточно.

Я закатила глаза, но улыбка не появилась.

Почему-то мне совсем не нравилась мысль о том, что этот человек уже что-то обо мне знает.

Я отступила на шаг и скрестила руки на груди.

— Хорошо. А теперь кто-нибудь объяснит мне, зачем я здесь?

Отец перестал улыбаться.

И в этот момент я поняла, что ничего хорошего не услышу.

— Сегодня утром убили Витторио.

Я почувствовала, как внутри всё резко сжалось.

— Что?

— Его нашли в машине.

Я несколько секунд смотрела на отца, не понимая, что сказать.

Витторио.

Перед глазами сразу возникло его лицо.

Он много лет работал с нашей семьёй. Я помнила его ещё с детства. Он всегда ворчал, когда я заставляла водителя ждать меня, и каждый раз делал вид, что злится, хотя потом всё равно улыбался.

— Как? — спросила я, и собственный голос показался мне слишком тихим.

— Два выстрела.

Я сглотнула.

Пальцы сами собой впились в ткань рукава.

— Кто его убил?

— Пока не знаем.

Я медленно выдохнула и посмотрела в сторону окна.

Дождь продолжал идти.

Всё вокруг выглядело совершенно обычно.

И от этого становилось ещё страшнее.