— Может, айфон новый завезли?

Зомбари топают по дороге, не пытаясь рассредоточиться по местности, их как будто неведомая сила тянет…

— Тут можно поразвлечься. — Решаю я, присматриваясь к толпе мертвяков.

Один из поднятых мной еще у башни зомбарей уже погиб, я не ощущаю с ним связи, второй работает. Это ж сколько он всего успеет к башне натаскать к моему возвращению… Ну, ладно, это потом. Сейчас же у меня есть возможность взять под контроль кого-то из толпы и немного повеселиться…

Взятый под контроль зомби замахивается и ударом когтистой лапы сносит голову идущему справа товарищу. Безголовая туша падает под ноги идущим позади мертвякам. Моего зомби, однако, тоже быстренько затаптывают.

— Ладно, второй раунд.

Беру под контроль скелета покрупнее. Он на голову выше остальных бродячих.

— Ну, давай, Джордан, покажи, что ты не только баскетболом можешь заниматься…

Скелет сжимает кулаки и опускает на головы двум ближайшим соседям. Черепа зомбарей лопаются, как переспелые фрукты. Скелет не останавливается и продолжает раздавать страшные удары направо и налево…

В итоге он разносит с десяток черепов, прежде чем его самого разрывают на части…

— Неплохо, неплохо, — я с интересом наблюдаю за битвой, — но хорошего понемножку, а то еще сейчас припрутся сюда, будут торчать внизу, спать мешать.

Процессия мертвецов удаляется, оставив на дороге с дюжину тел.

Спускаюсь с арки и направляюсь к дороге. Надо же осмотреть тела, вдруг там что интересное есть.

Ничего примечательного, к моему разочарованию, у мертвяков не обнаруживается. Только на одном ремень с пустыми ножнами.

— Эх ты, воин армии мертвецов, даже ножик сохранить не сумел, — укоризненно качаю головой, стаскивая с тела ремень, — ну хоть какой-то лут с тебя.

Отмечаю, что лапы зомби в крови, запекшейся, но еще свежей. Явно мертвяк недавно над кем-то поработал.

Возвращаюсь на место ночлега и по-настоящему засыпаю. Прямо-таки проваливаюсь в глубокий здоровый сон.

Не знаю, сколько я спал. Минуту или, может, час, но из мира грез меня вырывает странный шум. Несколько минут лежу, пытаясь разобраться, что же меня так встревожило? Ну рев, ну грохот — я к этому привык уже…

Среди всех звуков вдруг четко различаю то, чего быть тут не может.

— Да ладно, — прислушиваюсь, не сразу поверив в происходящее.

Со стороны дороги доносится стук копыт и скрип телег… и голоса.

— Это что, новый вид нежити?

Выглянуть из укрытия, чтобы проверить, кто там шумит, я пока не решаюсь.

Привыкший, что мне встречаются в основном мертвецы, я не могу поверить, что рядом сейчас проходят люди.

Мое воображение рисует армию мертвецов. Мечники, копейщики, обоз, телеги в котором тащат мертвые лошади. Группа зомби толкает и тянет осадные машины — всякие там катапульты и требушеты, колеса машин скрипят, мертвые лошади фыркают на своих погонщиков…

— Вот сейчас встанут они лагерем у храма да как начнут камнями швыряться, тут мне конец и настанет…

В каменном бортике, что скрывает меня от посторонних глаз, есть отверстия и щели. Подползаю к одной из них и выглядываю наружу.

Сердце мое бьется быстрее. К каменной площадке перед храмом действительно приближается целая процессия. И это не нежить…

По дороге идут люди. Точнее, кто идет, кто едет на телегах, одна из повозок и вовсе настоящая карета, запряженная четверкой коней…

Телег штук десять, на некоторых сидят люди, но большинство идет пешком. Есть даже конный разъезд. С десяток всадников курсируют вдоль процессии, то ли проверяя, чтоб никто не отстал, то ли следя, чтобы никто не сбежал… Все это выглядит как организованный отряд. На солдатах и всадниках одинаковые доспехи с каким-то гербом или эмблемой — мне не разглядеть сверху…

— Это получается, местность обитаемая, обжитая? Домой они, что ли, возвращаются или как? Может, тут город неподалеку или просто мимо проезжают, по своим делам?

Тогда вопрос — а чего их так много-то? И как они по такой опасной территории путешествуют?

То, что не с увеселительной прогулки они возвращаются, понятно по содержимому одной из телег. Там целая гора окровавленных и частично погнутых доспехов, оружия, одежды…

— Видно, что ребята серьезные. Из одного отряда, или, может, в подчинении у местного аристократа. Это не городское ополчение, где все одеты и вооружены кто во что горазд… А вон те доспехи, окровавленные — их же явно сняли с павших товарищей. Забрали с собой — чего добру, мол, пропадать?

Больше всего эта процессия напоминает выезд аристократа со свитой, ну, к примеру, граф из похода возвращается.

Помимо доспехов в телегах везут продовольствие: мешки с мукой, свиные и бараньи ноги, то ли копченые, то ли вяленые, короба с хлебом и еще множество вкусностей. Живот требовательно урчит.

— Тихо ты, заметят еще. С такой толпой не справиться ни мне, ни мертвякам. Эти парни очень серьезные. Тут не просто заброшенное место в горах. Видно, транспортный узел, схождение нескольких путей. И явно есть кто-то влиятельный, кто организует маршруты, составляет группы, чтобы проводить обозы по этим местам.

Зомбари, похоже, и после смерти топают по привычной дорожке…

Наблюдаю, как отряд заезжает на площадку перед храмом. Ну, пусть храм будет, черт его знает, что это за место, может, древний рынок или стадион, но для удобства буду называть храмом.

Теперь отряд и людей можно рассмотреть получше. Тут не только солдаты в доспехах и всадники. Вон несколько человек в мантиях и с посохами — либо священники, либо маги. Один из них выпускает в воздух огненный шар, чтобы осветить путь. Теперь уже нет сомнений, что маги.

Солдаты, как оказалось, тоже доспехи носят не одинаковые. У кого-то облегченный вариант, вместо литой кирасы не стесняющий движений нагрудник — это, скорее всего, лучники или арбалетчики. Всадники закованы в броню, как черепахи. Этим даже с коней слезть помогают слуги.

Из кареты выбираются совсем уж аристократы. В пышных одеждах, с мечами в украшенных золотом и камнями ножнах. Один так вообще выглядит как король из книг или фильмов — каштановые волосы с проседью спадают на плечи, на лбу волосы схвачены серебряным обручем, длинный плащ с меховой опушкой волочится по земле, камзол, расшитый золотой и серебряной нитью.

— Зашибись. Вот столкнусь я, к примеру, в поле с таким вот отрядом, и что делать? Просить не убивать, предлагать свою службу? Или просто вспомнить, что у меня арбалет есть, да и застрелиться?

Нет уж, служить я, конечно, никому не собираюсь, да и стрелять себе в голову тоже не хочется.

— Это ж сколько нужно силы в этом мире, чтобы выживать?

Вздохнув, продолжаю наблюдать за отрядом.

Понимаю, что привык сталкиваться в этом мире в основном с одиночками, да еще и ранеными. То есть со слабаками: раз ранили тебя, значит, ты слаб, извините, но такова правда жизни, и в этом мире она особенно наглядна. Это не мой рафинированный мир, где слабых, старых, увечных оберегают и защищают, да и то было не всегда. Тут действуют волчьи законы: если ты слаб, тебя сожрут и заберут все, что у тебя есть ценного.

Между тем отряд вовсе не собирается уезжать. Напротив, как будто на длительную стоянку располагается, и это уже совсем плохо.

С телег слезают люди, стягивают тюки и связки длинных шестов. Кто-то уже разводит костер. Несколько человек тащат здоровенный походный котел. В отдалении от входа возводят шатер.

Лагерь кипит, повсюду снуют люди, располагаясь на ночлег. Всадник на вороном коне отдает приказы солдатам, видно назначает караулы. Солдаты по двое-трое заступают на стражу: каждые пятьдесят шагов стоят два воина с факелом на длинном шесте.

Черт, мимо таких не проберешься.

Тот самый всадник отвешивает пинок зазевавшемуся солдату. Удар приходится в наплечную пластину. Солдат кланяется и бежит дальше…

Все телеги уже заехали на площадку. Их расставили кругом, по периметру лагеря, создавая импровизированную стену.