- Интересно. А зачем её положили в дупло? И что это вокруг за знаки?

- Понятия не имею. Знаки — билиберда. Часть — скандинавские руны, часть — зодиакальные, часть - вообще какой-то новодел.

- То есть это все не работает?

- Почему?

- Ну вы же сами сказали — билиберда.

- Для меня — да. Но знаки и ритуалы — это просто инструмент. Кто каким умеет пользоваться, тот таким и пользуется. И самодельный инструмент в этом смысле ничем не хуже. Надо смотреть, работает ли это и как работает. Возможно это все надо. Возможно — половину можно выбросить. Возможно — это вообще не работает так, как задумано. В данном случает главное мерило — результат.

- То есть все эти традиции не важны?

- Традиции — это набор инструментов и приемов. Если они есть — хорошо. Если у тебя их нет, или они перестали работать — приходится делать свои.

- А они могут перестать работать?

- Конечно! Мир меняется и традиция, в том числе и колдовская, меняется вместе с ним. То, что можно формализовать, становится наукой. Лишнее — отмирает. Это не религия, где важна древность и замшелость догматов. Это — живое знание, которое несут живые люди.

- А то что вы делаете — гадания там всякие, привороты. Хотите сказать, что это наука? Знание?

- Знание — да. Наука - нет. Это то, что формализовать нельзя. Возможно — плацебо. Возможно — работает только в определенных руках. Возможно — вообще иллюзия. Я считаю, что это работает. Мои клиенты так считают. Этого достаточно. Природу молнии поняли сравнительно недавно, хотя то, что не стоит ругать богов стоя на холме в грозу в мокрой кольчуге знали давно. И как тот факт, что дело не в богах, а в грозе, высоте и проводимости, это меняет? Делать-то так все равно не стоит.

- Благодарю за разъяснения.

- Пожалуйста. И не называйте меня «профессионалкой», если вам не сложно. Под этим, обычно, несколько другое имеют ввиду.

- Виноват, дурак, исправлюсь… Спасибо за помощь, книга в вашем распоряжении…

Встав из-за стола, Тарасов убрал записную книжку, прогулялся вдоль стеллажей делая вид, что прикидывает, что бы еще почитать и, дойдя до секции с периодикой, нашел там подшивку «Курьера». Объявления о розыске и ориентировки удачно находились рядом с гороскопами и подборками анекдотов, которые позволили замаскировать истинную причину пристального интереса именно к последним страницам. Лениво листая подшивку и изредка посмеиваясь, он, наконец, нашел искомое: с плохой черно-белой фотографии угрюмо смотрел коротко стриженный мужик, точно такой же как на вырезке в блокноте.

«Семнадцатого июля, девяносто восьмого года, ушел из дома и не вернулся Загиттулин Марат Бехтимирович шестьдесят девятого года рождения. На вид — двадцать семь-тридцать лет, темные волосы короткая стрижка, глаза карие. Особые приметы — сломан нос, на запястье — татуировка в виде колючей проволоки, на груди — в виде летящего демона, на пальцах правой руки — буквы «ТИГР». Был одет в черные кроссовки «Адидас», синие спортивные штаны с белыми лампасами и белую спортивную куртку «Найк». Всех имеющих информацию о его местоположении просим сообщить в ближайшее отделение милиции или по телефону «02».»

Что это ему давало, Тарасов не знал, но скрупулезно занес все в записную книжку и, для вида полистав подшивку до конца, вышел из библиотеки. Почти сразу следом за ним вышла и Ольга. Оглядевшись и не увидев Старшины, она прошла до припаркованного неподалеку красного «БМВ», снова покрутила головой, и, сев на пассажирское место, уехала. Когда машина скрылась, наблюдавший за этим Тарасов вышел из-за живой изгороди.

- То есть не книжка тебя интересовала… Понятно… Жаль, что у тебя не черная «Волга». Многое бы объяснило.

***

Добродушный дед-дачник высадил Старшину возле бетонки. Топая по ней в сторону КПП он раздумывал над прочитанным, когда сзади окликнули. Обернувшись, Тарасов увидел догонявшего его Ротного.

- Здорова! - Ротный, широко улыбаясь, махнул рукой, - А я то думаю — кто это на ночь глядя тут бродит?

- Да я из города. По делам мотался.

- А я с Ташлы.

- Опять к Маринке ходил?

- Ага!

- Ну я так сразу и понял — рожа больно довольная. И жир от котлет по всей морде.

- Завидуешь — завидуй молча, - Ротный вытерся рукавом, - Путь к сердцу мужика лежит через желудок. А у Маришки ко мне — целая автострада!

- Ты хвастайся поменьше, а то уведут.

- Я вам уведу… Ты чего такой задумчивый?

- Да так… Устал. А ты чего опять припозднился? Того раза мало было?

- Так я ж не по просеке. Яж по дороге… По людски.

- Мужика того не видал больше?

- Да тьфу-тьфу, пока нет, - Ротный, обернулся чтобы сплюнуть, и застыл.

Метрах в ста от них, на дороге, стоял тот самый мужик. Марку одежды и татуировки с такого расстояния не было видно, но выглядел и смотрел он точь-в-точь как тот что из газеты.

- Ты хуль за мной ходишь, а? - крикнул на него Ротный, - Вопросы какие есть? Задавай!

- Ходи и оглядывайся… - голос у мужика был низки и хриплый, - Ходи. И оглядывайся…

- Чего бля?

Ротный шагнул в его сторону, но преследователь повернулся и скрылся в зарослях.

- Вот сука! Доебался как пьяный до радио! Чего ему надо?

- Тебе «Загиттулин Марат Бехтимирович» что-то говорит? - поинтересовался Тарасов оглядываясь в поисках «Волги».

- Погоди! Маринка у меня - «Загиттулина». По мужу...

- Она замужем?

- Да не! Вдова она! Муж бандюком был. А, потом, пропал. Так и не нашли. Маринка, правда, о нем вспоминать не любит — это я от соседей узнал.

- Давно пропал?

- Три года назад. Она документы подала, чтобы его признать мертвым, но там пять лет после исчезновения ждать надо.

Молча открыв записную книжку, Тарасов продемонстрировал вырезку и запись. Ротный прочитал, недоверчиво глянул на Старшину и снова перечитал.

- Погоди — ты хочешь сказать что это..?

- Я ничего не хочу сказать… Ты сам все прочитал.

- Это откуда?

- Из газеты. Из той подшивки, что ты мне дал. Правда Коростылев, засранец, испорченную бумагу сжег, так что пришлось в библиотеку ехать.

- И чего теперь делать?

- Ты на эту Маринку всерьез настроен?

- Конечно!

- Почему? Раньше, вроде, ходил, рассказывал, как хорошо холостому да свободному?

- А хрен его знает! Взрослею, наверное? Тридцатник уже скоро. Когда моему бате тридцать стукнуло, мне уже десять было. К тому же ты Маринку сам видал. Огонь баба. И готовить умеет и подержать есть за что.

- Баба огонь, - Старшина согласно кивнул, - Из-за таких войны начинают…

- В смысле?

- Ты «Иллиаду» в школе не читал, что ли?

- Не. Нам что-то такое задавали на лето, но я забил.

- Темнота…

Тарасов сокрушенно покачал головой, хотя сам осилил указанное произведение уже в зрелом возрасте, от скуки перечитывая книги которые остались в школе, в разоренном войной селе, возле которого стоял их блокпост. Ротный отмахнулся и вопросительно дернул башкой.

- Не суть. С кем воевать будем?

- Когда мы тебя по селу искали, до нас местная гопота доколупалась.

- И че?

- Они такую-же фразу сказали. Про ходить и оглядываться.

- Думаешь, это он там был!?

- Я не думаю — я точно знаю, что его там не было! - раздраженно отмахнулся Тарасов, - Но откуда-то эти обмудки данную фразу подхватили?

- Думаешь от Маришкиного мужа?

- Почему нет? А это значит, что они общались и могут что-то знать про его дела и про то, куда и почему он пропал.

- А нам это зачем?