Но по ночам я прокручиваю в голове каждую секунду его присутствия.

Как он смотрел на меня. Как произнёс моё имя — «Марина», растягивая «а», медленно, как будто проверяет на прочность. Как оставил номер на салфетке, даже не спросив, позвоню ли я. Уверенность. Спокойная. Не агрессивная. Просто знание, что он может себе это позволить. Не только деньги. Время. Внимание. Меня.

— Ты сегодня опять не спала, — говорит Оля в субботу утром, разглядывая мои синяки под глазами.

— Спала.

— Врёшь. У тебя под глазами такие круги, будто ты всю ночь кошачьи видео смотрела.

— Ольга, отстань.

— Это из-за него, да? — она понижает голос до шёпота, хотя в кофейне никого нет. — Из-за того кавказца.

— Его зовут Эльмар.

Она улыбается победоносно, как будто я только что призналась в любви.

— Так ты запомнила его имя.

— Оно написано на салфетке.

— Ты сохранила салфетку?!

— Я выбросила её. И достала. Не важно.

Оля заливается смехом. Мне хочется стукнуть её полотенцем, но вместо этого я начинаю громко шуметь кофемашиной, чтобы не слышать её комментариев. Девятнадцать лет. В её возрасте я тоже думала, что любовь — это главное. Потом появился Женя, и я поняла, что любовь может быть ловушкой.

Я вспоминаю тот момент, когда мы только начали встречаться. Мне было двадцать два, ему двадцать три. Он был красивым, богатым, уверенным. Сын владельца сети автосалонов. Я работала тогда обычным баристой в центре, а он зашёл за кофе и почему-то обратил внимание на меня. На меня — полноватую, неловкую, в мешковатой униформе. Я тогда решила: чудо. Наверное, я особенная, если такой мужчина выбрал меня.

Ошибка.

Первые два года были терпимыми. Он критиковал мою внешность, но делал это с улыбкой, поэтому я не воспринимала всерьёз. «Милая, может, в спортзал сходишь?», «Ты такая вкусная, но если ещё пару килограммов...», «Вот моя бывшая, она занималась пилатесом». Потом критика стала жёстче. Потом унижения — при людях. Потом измена с женщиной, которая была «идеальной» — его слова, я запомнила их навсегда.

Я ушла полтора года назад. Забрала свои вещи, кота и кредит, который он оформил на меня без моего ведома. Мы не развелись официально — Евгений тянет, не даёт подписи, говорит, что подумает. На самом деле просто хочет меня мучить. Ему нравится, что я страдаю. Ему нравится, что я одна и никто не посмотрит в мою сторону.

Вот почему Эльмар пугает меня.

Если Женя узнает, что какой-то мужчина проявил ко мне интерес, он сделает всё, чтобы это разрушить. Не потому, что я ему нужна. Потому что я — его собственность. А свою собственность он никому не отдаёт.

В дверь кофейни входит пожилая пара. Я выныриваю из воспоминаний, надеваю улыбку и принимаю заказ. Работа. Только работа.

К трём часам субботний наплыв заканчивается. Ольга ушла на перекур, я остаюсь за стойкой одна. Протираю кофемашину, перебираю чашки, пополняю сахарницы. Автоматические движения, не требующие мыслей. Хорошо. Не хочу думать.

Дверь открывается.

Я поднимаю голову, ожидая увидеть очередного студента или маму с коляской.

Это Эльмар.

Не в пиджаке и не в рубашке с закатанными рукавами. Сегодня на нём тёмный свитер с высоким воротом, джинсы и кожаные ботинки. Проще. Дороже. Дорогая простота, которая стоит больше, чем весь мой гардероб вместе взятый.

Он подходит к стойке. За его спиной закрывается дверь, и звон колокольчика кажется слишком громким в тишине.

— Здравствуйте, Марина.

Я выдыхаю.

— Три дня вас не было.

Он молчит секунду. Взгляд скользит по моему лицу, задерживается на глазах, опускается к губам и возвращается обратно. Я не отвожу взгляд. Не хочу выглядеть испуганной.

— Вы считали дни? — спрашивает он.

— Я работаю каждый день. И замечаю постоянных клиентов.

— Значит, я теперь постоянный клиент?

— Это вы сказали, не я.

Он почти улыбается. Тот самый короткий дёрганый выдох, который не улыбка, но выглядит как победа.

— Я был в командировке. Два дня в Сочи, один в Пятигорске. Вернулся сегодня утром и сразу к вам.

— Кофе можно купить в любом другом месте по пути из аэропорта.

— Я не за кофе.

Горло пересыхает. Я делаю шаг назад, упираясь поясницей в край раковины. Он это видит. Он всё видит.

— Я должна работать, — говорю я. — У меня клиенты.

— У вас нет клиентов.

Я смотрю на пустой зал. На улице никого. Оля ещё не вернулась. Мы одни.

— Это ненадолго, — добавляет он. — Скоро кто-нибудь придёт.

— Чего вы хотите? — спрашиваю я прямо.

Он наклоняет голову. Сейчас, при дневном свете, я вижу, что его глаза не просто тёмные. В них есть глубина, которую невозможно описать словами. И усталость. Не физическая. Другая.

— Я хочу попробовать ваш новый десерт, — говорит он.

— Вы не знаете, есть ли у меня новый десерт.

— Есть. Вы делаете новый десерт каждый день. Вы просыпаетесь в пять утра и колдуете над тестом, как будто от этого зависит ваша жизнь. В понедельник был брауни, во вторник миндальный круассан, в среду творожная запеканка, в четверг лимонный тарт, пятницу я пропустил. Сегодня суббота. Что сегодня?

Я смотрю на него.

— Откуда вы знаете, что я делала в понедельник?

— Ваша коллега очень разговорчива.

Ольга. Чёрт бы побрал эту девчонку. Когда только успела? Он был здесь всего два раза. Успел. Он вообще производит впечатление человека, который привык получать информацию быстро и без лишних движений.

— Сегодня медовик, — говорю я. — Имбирное печенье. Штрудель.

— Штрудель. Я возьму два куска.

— Вы меня разорите.

— Я заплачу в десять раз больше, если вы сядете со мной.

Я застываю.

— Просто посидите, — добавляет он. — Пять минут. Я съем штрудель, вы расскажете, почему у вас такой вид, будто вы не спали три дня.

— Я не обсуждаю личное с клиентами.

— Тогда просто посидите молча. Мне всё равно.

Он достаёт кошелёк. Я пробиваю чек. Руки не слушаются, но он делает вид, что не замечает.

Я отдаю ему чашку с американо и тарелку со штруделем. Он берёт всё это и идёт к столику у окна. Останавливается на полпути.

— Марина. Идите сюда.

Это не просьба. И не приказ. Просто утверждение, которое не предполагает отказа.

Я смотрю на пустую кофейню. На дверь — Ольга должна вернуться с минуты на минуту. На часы — до закрытия ещё четыре часа. На него. На его спину, широкую и неподвижную, в тёмном свитере.

Я выключаю кофемашину. Снимаю фартук. И иду.

Сажусь напротив него, и это ощущается как прыжок с обрыва.

Столик у окна маленький — для одной чашки кофе и телефона, не для двоих. Наши локти почти соприкасаются, когда он двигает тарелку со штруделем на середину. Тепло его руки я чувствую за несколько сантиметров от своей. Мне хочется отодвинуться, но там стена, я в ловушке. Или не хочется отодвигаться.

— Ты не ешь свой штрудель, — говорит он.

— У меня перерыв через два часа.

— Я не просил тебя есть. Я спросил, почему ты не ешь.

— Потому что я толстая, — вырывается у меня прежде, чем я успеваю прикусить язык.

Сказала. Прямо. В лицо незнакомому мужчине, который смотрит на меня так, будто я единственная женщина в этой кофейне. Я закрываю глаза на секунду и открываю снова.

Эльмар не улыбается. Не хмурится. Его лицо остаётся неподвижным, и это давит сильнее, чем если бы он засмеялся.

— Кто тебе сказал эту глупость? — спрашивает он тихо.

— Зеркало. И бывший муж. И вся моя жизнь.

Он отрезает кусочек штруделя вилкой. Подносит ко рту. Жуёт медленно, не убирая взгляда. Я смотрю, как двигаются его челюсти, как он проглатывает и на секунду прижимает язык к нёбу — будто запоминает вкус.

— Твой бывший муж — идиот, — говорит он.

— Это не новость.

— Я не закончил. Твой бывший муж — идиот не потому, что он тебя бросил или обидел. Я не знаю этой истории. Мне всё равно. Он идиот, потому что заставил тебя стыдиться своего тела.