Наверное.

А может, ее нет вообще?

Почему тогда женщины нет?

Боже, Муромов, я жду обнажения души. А то про меня все прочитал, а сам закрытая книга.

- А вы что думаете, Василиса? - наклоняется ко мне Олег. - Этот метод у нас бы мог прижиться?

- Метод…?

На Олега смотрю, на экран.

“Нейромодуляция и интерфейсы “мозг - компьютер”.

Транскраниальная магнитная стимуляция (ТМС)”

- Думаю, да, все надо опробовать.

- Вот думаю, может, надо бы обучиться. Вы как, не хотите?

Все, что я хочу, находится сейчас не тут.

Да что такое-то.

- Надо подумать.

Проверяю часы. До перерыва ещё сорок минут.

Смотрю на экран, погружаюсь в “стимуляцию”, как часы на экране загораются. Сообщение от Муромова.

А я тут так зажата мужчинами, что если достану телефон, то точно каждый из них посмотрит, с кем я переписываюсь.

А я не хочу, зная, что там у нас в чате.

Немного вроде ждать.

Если бы я ещё могла ждать.

Прижимаю к себе сумочку.

- Извините, - киваю Олегу, - мне срочно надо перезвонить, - шепчу ему.

- Конечно, - поднимается, пропуская меня. - Может, что-то случилось и нужна помощь?

- Нет, спасибо.

И весь ряд до конца поднимается, чтобы меня выпустить.

Вот черт. Муромов. Ну вот что ты делаешь.

Одно сообщение. Как будто там что-то важное.

Ну точно опять какая-то ерунда будет, что не стоило того, чтобы выходить.

Но я уже иду. Все равно начало пропустила.

Как только выхожу, достаю телефон и открываю.

Муромов: “Доброе утро”.

Доброе утро? То есть я все бросила ради доброго утра?

А чего я ждала?

Сама-то ничего не написала ему, даже доброго утра.

Набираю: “Доброе утро” в ответ.

Он не читает даже.

Я уже вышла. Мне как бы надо что-то узнать.

Ну давай, Василиса, напиши ему сама.

Что ему написать?

Муромов…

Иду к скамейкам возле стены и опускаюсь.

Пишу как есть: “Я на семинаре”.

Муромов: “Меня на работу вызвали”.

Я вспоминаю, как первый раз с ним встретилась в кабинете.

Улыбаюсь сама себе, вспоминая, как там спорила с ним. И как все обернулось.

Я: “сегодня воскресенье”

Муромов: “Отчет нужен?”

О нет.

Я ещё со вчерашнего не отошла.

Но у меня уже загружается фотография.

И как бы не открыть я не могу.

Интернет ещё подвисает.

Растираю шею, запускаю руку в волосы.

Я бы больше хотела, чтобы он меня вот так сжимал за шею.

Загружается… Крутит…

Уж и не знаю, чего ждать.

Я открываю рот, выдыхаю и усмехаюсь.

Что ты вот хочешь от меня, а?

Я: “Вы меня соблазняете?”

Муромов: “Нет. Пока только проверяю реакцию”.

И как я должна отреагировать?

В ответ что-то прислать?

Отправляю ему то, что вижу перед собой.

Муромов: “Я не это хотел бы увидеть. Пришли мне лучше свой живот”.

Я: “Что?”

Муромов: “Животик. С сережкой”.

Я: “Муромов, вы на работе не о том думаете”.

Муромов: “Вы, Василиса Ярославовна, мешаете мне сосредоточиться”.

Я: “Я даже не рядом, и живот”.

Муромов: “В этом и проблема”

Печатаю: “как мой пупок решит проблему?”

Муромов: “Я попробую смотреть туда, а не представлять всё остальное”

Оуу.

Уши начинают гореть от его сообщений.

Вчера я, конечно, погорячилась с тем, что ему отправила. Теперь точно уже меня там раздел.

Закрываю глаза на секунду.

Так.

Все.

Телефон убрать.

Муромов: “Такой он у тебя манящий. Пупочек. Давай скидывай”.

Я: “Муромов, я вообще-то на семинаре, а не в номере отеля”.

Муромов: “Ну так ты чуть-чуть футболочку приподними, и все”.

Взрослый человек, серьезный мужчина.

Я: “Мне пора, Муромов”.

Муромов: “Я жду.”

И точка эта в конце.

Принято по правилам ставить точку, но в переписке это звучит как будто что-то не так. И хорошо подумай над тем, что тебе написали.

Фух.

Зато взбодрилась и спать уже не хочется.

Фотку не отправляю.

Убираю телефон и возвращаюсь в зал. Но сажусь уже с краю.

Жаль, тема интересная, но кто-то меня взбодрил только к обеду.

Надо было написать ему раньше, и проснулась бы.

До вечера Муромов не пишет. Я уже и на ужин сходила с Иваном Ивановичем и Олегом. Прогулялись по городу.

Муромов так и молчит. Лежу на кровати в номере, рассматриваю его фотографии.

Вот что в нем такого, что даже от фотографии веет силой и порочностью, если так можно сказать про начальника полиции.

Тоже онлайн.

Но не пишет.

И последнее его сообщение: “Я жду.”

Серьезно? Пупки свои отсылать? Ну смешно, Муромов.

Что он там хотел рассмотреть в пупке? Сама наклоняюсь и рассматриваю. Ну сережка. Так что этим можно удивить, что ли, кого-то?

Ну, татуировка ещё прикрывает след от кесарева.

Особо тут ничем не удивить.

Возле его имени загорается карандашик.

Пишет что-то.

Сдался.

Довольно улыбаюсь.

Приходит от него: “Я всё ещё жду”.

И тут же становится оффлайн, выходя из чата.

Незнакомый номер. Одиннадцать вечера.

Как будто и не стоит поднимать, но зачем-то отвечаю. Мало ли, вдруг по семинару что-то. Тем более я в другом городе.

- Да.

Молчание.

- Алло.

- Василек, привет.

Ваня.

- Что ты хочешь?

- Услышать тебя, - по голосу чувствую, что выпил.

- Услышал?

- Я скучаю.

- Интересно как, некоторые мужчины начинают скучать только, когда с ними расстаются.

- У тебя ПМС? Ты поэтому злишься? - смеется, подшучивая.

А мне так все равно становится.

Вот был рядом человек, который… был.

А теперь ни злости на него. Ни радости. Ни даже его шутка не задевает.

Просто выключило этого человека, потому что он вроде светит, но от этого света только слепнешь и спотыкаешься.

- Вась, я подумал… мы как-то глупо поговорили в прошлый раз.

- А я не считаю, что глупо. Я все, что хотела, сказала.

- Вась, ну чего нам ссориться из-за ерунды?

- Из-за ерунды?

То есть:

“В твоем возрасте не перебирают” - ерунда.

“Приезжай сама, мне неудобно” - ерунда.

Секс как успокоительное средство по расписанию - тоже, видимо, мелочь бытовая.

- Мы взрослые люди. Не подростки же, чтобы обижаться и играть в молчанку.

Может, просто отключить телефон? Так он же с другого номера позвонит.

Я уже не знаю, как ему сказать. И что.

Я знаю, конечно, кто может сказать более доходчиво, но тут как-то совсем уже неудобно просить об этом.

- Я понял. Ты вспылила. Я тоже, может, не все правильно сказал. Давай просто забудем. Я приеду на следующих выходных. Хочу тебя увидеть.

- Вань, делай что хочешь, только я не хочу с тобой встречаться и говорить. Прими уже то, что мы расстались.

- В глаза мне это скажешь. Ты сейчас на эмоциях.

- Нет, у меня прекрасное настроение. Было. Я отдыхаю. И ты мне его портишь.

- С кем отдыхаешь? С мужчиной?

- С мужчиной.

- А знаешь что, я тебе не верю! Потому что тогда ты бы не разговаривала со мной, а была с ним.

- А знаешь что, иди ты к черту. И не надо мне больше звонить.

Отключаю его и тоже блокирую.

Много сим-карт не напокупаешься.

Смотрю на телефон свой. .

Зачем вот ответила?

Только настроение себе испортила.

Открываю переписку с Ильей, листаю фотографии.

Мне кажется, я вывела формулу, как быстро забыть парня, по которому переживала.

Просто надо запасть на кого-то круче, чем этот.

Тогда тот, по кому переживала раньше, кажется просто проходным вариантом, чтобы разглядеть что-то стоящее.

Сжимаю в руках телефон.

Мне хотелось сейчас Илье позвонить, поговорить. Да просто голос услышать. Но я всё ещё не понимаю, что между нами.

Как будто для него так, на раз, максимум на парочку раз. А я тут сейчас себе напридумываю и начну навязываться.