Да. Неприятно. Она действительно что-то сделала с Силой. Здесь нет Силы как таковой, как всеобщей энергетики, которую используют его друзья. Чтобы видеть всё, чтобы слышать всех, чтобы помогать или контролировать, в зависимости от задачи. Здесь есть что-то вроде локальной сетки, которую ситхи протянули между собой. Ну и что? Связь есть связь, всё равно в ней выигрывает тот, кто сильнее. Лучше видит. Громче слышит. Бытовала среди них такая шутка. Громко слышать – так, как чтобы заглушить тех, кто хочет услышать тебя. У них возникла проблема. У них возникла серьёзная проблема. Но он здесь. Ситхи его тоже притянули. И они считают его лёгкой добычей. Слишком эмоционален, слишком привязчив, слишком слаб. По крайней мере, одна из них так считает. Что будет, если он вдруг окажется среди неприветливо настроенных двух повелителей галактики? С одной стороны, они имеют к нему счёт, и немалый. С другой – они сейчас сами, между прочим, эмоционально нестабильны. Хотя на публике изображают холод и лёд. Он знает, как их мотает. Непреклонных и сильных. Даже учитывая то, что Вейдер выздоравливает – и ведь кто-то считает это благом – а Палпатин высвобождает огромную часть энергии, которую раньше тратил на своего ученика. Эмоционально они нестабильны. Даже старый ситх. О чём тот, конечно, знает. Любая зацепка. Любой скрут эмоций. Любая привязанность. Подчёркиваю: любая. Любая повышенная эмоциональность. Легко делают существо орудием в руках других. Учитель объяснил ему это. Чётко. На примере. Жизненном примере. Его самого. Если не дурак – понимаешь сразу. Если более чем не дурак – учишься использовать на других. Эмоции – наиболее доступный канал к душе человека. А ещё они сильно замутняют взгляд. Тот, кто занят внутренней бурей, с трудом воспринимает внешний мир. На его глазах будто рябь помех, через которые плохо видно. Вейдер будет занят собой. Внезапно открывшейся ему правдой о мире.

Ха. Ему хватит надолго.

К тому же: каждый хочет увидеть поверженного и униженного врага. Самый умный. Самый трезвый. Увидеть Кеноби, которого обработала его ученица. Кеноби, которого мотает, Кеноби, которого ломает, который впадает в истерику, который теперь у него во власти, и который вроде бы даже за них… не то ли, что так жаждет его сердце? Увидеть не убитого, а признавшего поражение врага. Это приятно.

Скидка на вылезание из мира Великой Силы. Скидка на мастерство Рины. Ученицы. Киллера. Палачиха-червячиха, иронически подумал он. Червячиха-палачиха…

Голосок посмеялся внутри. Он на секунду нахмурился, отслеживая диссонанс. Всё-таки пребывание в силовой дыре… странные вещи здесь происходят. Разрыв пространства. Прореха. Дыра. В некотором смысле все мы решили пройтись в открытый космос. В таком месте он никогда ещё не работал. В таких условиях, в таком месте. Но он вообще работал в новых местах. Жизнь. После смерти. Взять тот же Татуин. Или себя – контактёра в мире Великой Силы. Теперь вот в стане врага. Раздавленный, с умственной кашей. Косячество под простачка. И слабачка. Сколько таких, кто попался на это? Сколько таких будет.

Слишком много было дорог -

Запеклись... как нить в янтаре.

Слишком много давних друзей

Провожала я у костров:

Погребальный факел в руках -

Новый крестик в календаре -

Затерялась где-то и я,

Далеко, за гранью зрачков...

А… это… что?

Голос. Ненавязчивый. Мягкий. Будто пришёл из тьмы и коснулся. Будто вздохнуло пространство. Тьма. Ветром прошлась по щеке. Что за причуды разрыва?..

Слишком много было побед -

Желтый взгляд в разлете бровей.

Я смеюсь? Конечно, смеюсь -

Запах крови, гарь в волосах...

Слишком много было... Забыть

Тихий шепот: «Поздно. Добей»,

Шерсть плащей - застывшим комком,

Синий лед - на синих губах...

Он закрыл глаза. Сконцентрировался. Или это выкрутасы ситихи. Или это… и это, к сожалению, оказывалось всё более вероятным – причуды пространства. Что-то в нём нарушилось. Сильно. Что-то начало протекать…

Слишком много - вкуса потерь:

Пустоты под коркою век,

Меж лопаток бьющих клинков

Тех, с кем вместе были вчера...

Слишком просто - не горевать,

Бить в ответ. Подошвами снег

Рвать в бою... Улыбкой - лицо.

Слишком часто - пить до утра..

Что это за незапланированные ситхи на оборотном изгибе мира?

Разливать в стаканы огонь.

Пару шрамов - можно свести,

Разливать... и залпом - до дна,

Остальные - будут со мной,

Точно метка. Так далеко,

Так давно на этом пути:

Жизнь. Так много было дорог...

Но итогом: смерть или бой...

Горела чёрным пламенем тьма. Касалась лица. Он закрыл глаза, холодный и ожесточённый. Прореха в мире… в мирах. Всё гораздо хуже, чем думал. Последствия неумного обращения с тканью мира могут оказаться незапланированней и сильнее. Протечка сама по себе не страшна, страшно то, первым звонком чего она может явиться. Он собрал в холодный ком мысли. Ещё кое-что. Что настораживало, напрягало и заставляло вставать в боевую стойку. Эти песни не имеют место быть. Не могут. Не будут петься. Если даже здесь большинство мрази гибнет и задыхается, то уж ещё где-то там… Там никто не может выжить. Против мира не пойдёшь. Против структуры, связей, законов. Мир безразличен к скопищу живых существ. До тех пор, пока они не нарушают своим существованием равновесие и заведённый порядок. Или потенциально могут нарушить. Есть закон мира. Живому существу даётся то, что оно может вынести. Так определяется справедливость. И на сильного нагрузят столько, сколько только он и выдержит. Так, чтобы не убить, поскольку смерть – зло. Но как раз по мерке, по грани. Настолько, чтобы выживать, а не жить. Бороться, так сказать, с трудностями. Ты счёл себя сильным? Ты говоришь, выдержишь? Ну, давай.