Это невыразимо глупо, конечно. Тот мир, который нас окружает. Война, в которой мы живём. Наши потребности. Наше положение. Всё, что угодно. Это никогда не позволит нам – жить вот так. Жёсткая, ограненная структура мира вписывает всех в свои рамки. Ничего не поделаешь. Я мечтал о свободе, о летнем дожде, о тёплом ветре. Который, - оскал ухмылки, а затем голос с невыразимым издевательством проговорил: - приносит запах пыльцы с далёких полей . Романтика. Ложь. Ложь как романтика. Первое, что я сделал на пути к свободе – вырезал массу живых существ. А потом продолжил убивать. А потом оказался заперт в чёрном скафандре, подключен к проводам и навсегда отрезан не просто от мира. Я стал зависим от вас. От единственного, кого любил. А значит, был рядом добровольно. Вы знаете, я фанатик свободы. Без неё я не живу. Моя привязанность к вам раньше была моим решением. Только это и совместимо со свободой.
А получилось так, что я стал зависим от вас. Жёстко, напрямую. Вы в полном смысле стали моим господином. Хозяином моей жизни. Единственный человек, которого я любил, убил мою свободу. Ради моей жизни. Я стал вашим придатком. Функцией вашего ментального организма. Это был единственный способ сохранить мне жизнь. Да. Но я снова стал принадлежать кому-то. Вам. Пусть вы этого не хотели. Но на двадцать лет вы стали хозяином моей жизни. Захоти вы выключить свет, вам надо было просто нажать на кнопку. Захоти вы погасить мою жизнь, вам надо было просто прервать контакт. Повелитель. Вы – мой повелитель. Хозяин моей жизни. Повелитель моего существования. Ваша милость даёт мне возможность жить дальше.
Вот. Это. Совсем не боль и не доспехи. Я вас любил. Вы единственный кто никогда не посягал на мою свободу. Кто принял меня каким я был. С кем бы я, повзрослев, смог стать равным. Вашей планки превыше нет. Но моя настоящая – выше. Вы обещали мне это. Я вам верил. Потому что это была правда. Вы обещали мне силу. Свободу. Жизнь. А потом… именно вы. Стали. Моим. Господином. Господином. Тотальней которого. Нет. Вы держите. В своих руках. Мою жизнь. Она больше. Не принадлежит мне. Я. Ваша собственность.
Понимаете, что случилось?
-Тебе легче, мой мальчик?
-Нет. Но я это наконец сказал. Да. Легче. Если бы я мог вас ударить, было бы ещё легче.
-Ты ударил.
-Да? Да… Действительно, - щель рта скривилась в усмешке. – Не до конца. Мы пока ещё не квиты… Вот так, учитель. Я ненавижу вас так, как не ненавидел ещё никого в мире. Я вас так люблю, что ради вас готов уничтожить вселенную. А ещё я ненавижу себя за эту любовь. Она меня связывает. Но без неё я не могу жить. А ещё… - он усмехнулся и замолчал. Потом сквозь зубы бросил: - Шиза…
-Нельзя же вечно наступать на горло тому, что для тебя смысл жизни, - сказал император. – Ну, невозможно двадцать лет просидеть в бункере и сохранить безмятежность. С этими зависимостями мы совсем запутались. Ты не простил меня?
Человек напротив него странно улыбнулся.
-Да, - ответил он. – Не простил. Ненавижу, когда меня не спрашивают. И делают со мной что-то. То, что я был не в том состоянии, чтобы вам ответить, меня мало волнует.
И вдруг резко фыркнул. Смех блеснул ироническими искрами в глазах.
-А знаете, повелитель, в той ситуации ведь можно найти очень много забавного. Почему вы меня не спросили, согласен ли я на такую жизнь? – Ты не мог ответить. – Ну и что, что не мог? Всё равно должны были. Логика за гранью маразма. Но это моя логика.
-Знаю.
Вейдер посмотрел на императора.
-Улыбаетесь? – спросил он с коротким смешком. Искорки в глазах метались теплом и насмешкой.
-Да, - ответил император. – Кажется, мы с тобой всё-таки займёмся сегодня психоанализом.
-Да неужели? А я думал, мы просто говорим.
-Хм. Только мы об этом с тобой уже двадцать пять лет как молчали.
-Да, - ответил Тёмный лорд. – Это дата.
-Сначала тебе было невыносимо об этом даже вспоминать. Думать. А потом я, старый дурак, упустил момент, когда можно было прервать молчание. И оно затянулось, как хроническая болезнь. Ты замкнулся в себе, и…
-Угу.
-Что означает твой иронический хмык?
-Комплексы, мой повелитель, неизжитые комплексы, - насмешливо ответил Вейдер. – Двадцать седьмой психоаналитик Тёмного лорда был благополучно препровождён в психиатрическую больницу. Никакого телекинетического захвата не понадобилось.
-Грустная, в общем, шутка.
-А я и не склонен к особому веселью, - серые глаза человека смотрели на императора. – Никогда не был склонен, - он улыбнулся.
Я не собираюсь больше возводить между нами стену. Мой император.
Император вскинул голову и внимательно посмотрел на Тёмного лорда.
Комплексы, комплексы, неизжитые комплексы. Попытки разобраться с собой. С сыном. Попытки убежать на свободу. За ваш счёт. Попытки найти виновного в моих бедах – и ненавидеть его, ненавидеть… Как глупо, мой император. Как невыносимо глупо и безжалостно. Отец никогда не сможет убить своего сына. Но сын сможет…
-Взрослым пора становиться, - с отвращением сказал Тёмный лорд. – Уж сорок восемь лет детинушке. А он всё в обиженного подростка играет, - он с ещё большим отвращением фыркнул. – Когда я перестану... – он замолчал. Молчал и император.
-О чём вы сейчас думаете, повелитель?
-О том, что я – старый болван.
-Да неужели?
-Да ужели. Ты правда вырос…
-Только для этого вам пришлось сойти с ума, – ответил Тёмный лорд. – В какие жестокие игрушки мы играем. Вы правы: какие энфэшники? Мы сами себе энфэшники. И сами себе погибель. Надоело. До отвращения надоело, повелитель.
