Через год после перевода в Москву я неожиданно вновь столкнулся с ним. Он заматерел, защитил кандидатскую диссертацию и трудился в столичной лаборатории практической психологии – есть такая хитрая организация под покровительством МГБ и частично Министерства обороны. Пришлось ей поработать и на ядерный проект, когда возникла необходимость в подборе психически устойчивых людей, готовых в любой ситуации сбросить ядерную бомбу и одним движением руки убить десятки тысяч человек.

Я все же заставил себя опрокинуть рюмку. Ну, не люблю я спиртное. Оно размывает концентрацию внимания, и тогда тебя легко застать врасплох. С партизанских времен у меня дикий страх, что застанут врасплох – когда даже не успеешь подорвать специально приготовленную на такой случай гранату. И тогда ад на Земле – пытки в застенках гестапо или в схронах бандеровцев.

– А чего ты обо мне так внезапно вспомнил? – спросил я с подозрением. – Больше не с кем выходной провести?

Действительно, Заботкин завалился воскресным утром неожиданно и, как всегда, бесцеремонно, без приглашения. В таких случаях на все упреки, что у людей в выходной могут быть свои дела, он, наивно хлопая глазами, отвечал: ну тогда просто выставь меня за дверь, я же с пониманием. Вот такие у нас экспериментальные психологи. Однажды я его действительно выставил за дверь. Он воспринял это как должное и через неделю заявился вновь, уже поздним вечером.

– Радость человеческого общения, Ваня, – беззаботно отозвался он.

Да черта с два. Поскольку он был с закуской, но без бутылки, следовал вывод – намеревался опустошить мои запасы. Ведь знал наверняка, что эти запасы у меня образовались. Откуда? Кстати, эту самую бутылку «Вардзии» мне вручил начальник после реализации дела по террористической группе.

Забарабанил дождь, припустивший с новой силой и размывающий очертания домов, редких прохожих. Вот такое воскресенье.

Выходной. Да, на новом месте работы теперь у меня есть выходной. Потому как работа терпит. В бытность мою в Проекте такими подарками не радовали.

– Так вот, друг мой, скажу я тебе – будущее за психологами, – быстренько сменил тему Заботкин. – Без нас коммунизм не построишь. Только тщательная работа психолога позволит человеку быть счастливым и…

Он сел на любимого конька, расшатываясь своими невеликими, даже хилыми, шестьюдесятью килограммами живого веса на венском стуле так активно, что я опасался – вот загремит он сейчас со всей дури на пол. Откачивай потом его и отпаивай.

Неожиданно – дзинь, бах – как будто пулемет протарахтел.

Но неоткуда взяться пулеметным очередям в пришедшей в себя после войны с последующими бандитизмом и разрухой столице СССР. Это не пулемет. Это всего лишь телефон, где умельцы установили такой звонок, что он паралитика с койки поднимет. В последнее время он не часто звенел, особенно по выходным.

Сердце ухнуло в остром предчувствии событий, сжалось от страха перемен. И тут же радостно забилось в их предвкушении.

Как я и ожидал, в трубке звучал как всегда ернический и укоризненный голос полковника Белякова:

– Отдыхаешь? Все, Ваня, увеселения выходного дня закончены. Работать пора.

– Что случилось? – напряженно спросил я.

– На своей даче убит ответственный работник Министерства оборонной промышленности Хазаров.

– Хазаров? – переспросил я.

– Антон Альбертович Хазаров, орденоносец, полковник запаса и заслуженный работник отрасли. Через полчаса за тобой заедут товарищи из Московского угрозыска. С ними отправляйся на место происшествия. Утром доложишь.

– Понял. Выезжаю на место убийства.

– Только с головой в омут не бросайся. Угрозыск не подменяй – это их работа. Но в суть вникни – есть ли там следы наших классовых и зарубежных недругов.

Я повесил трубку. И поймал на себе тяжелый взгляд Заботкина.

– Что смотришь, как солдат на вошь?

– Кого там убили? – глухо спросил психолог, отлично слышавший мой разговор.

– Да какой-то Хазаров. Из Министерства оборонной промышленности. А тебе зачем?

– Антон Альбертович?

– Да.

– Хазаров. – Заботкин в сердцах двинул ладонью по столу, так что рюмка упала, расплескав остатки дорогого коньяка. – Вот же невзгода!

– Знаешь его?

– Это командир моего полка. Встречался с ним и после войны. Золотой человек… Иван, я с тобой!

– С какой сырости?

– Ну так что могу, поясню. Опознаю… Да и вообще… Эх, Антон Альбертович, как же ты не уберегся…

Я задумался лишь на миг. Потом махнул рукой:

– Поехали. Если в машину влезешь.

– Не влезу, так за ней побегу…

А дождь за окном барабанил все сильнее…

Капитан Китаев, он же Дядя Степа, – мой надежный боевой товарищ по многим опасным для жизни расследованиям. Невысокий худощавый балагур, острослов, вечно полный энергии, сегодня он был какой-то смурной. Стоял, подпирая спиной черную «эмку», и ждал меня, выразительно поглядывая на наручные часы. При этом вообще не обращал внимания на хлещущий дождь, стекающий по его водонепроницаемому плащу и фетровой шляпе.

– Чего не весел? – спросил я, протягивая руку.

– Да какое тут к едреной бабушке веселье! – с готовностью взорвался Дядя Степа. – Все будто взбесились. Погода, народ! Жмурик за жмуриком. То поножовщина! То бытовуха! То уголовные толковища! А тут еще этот твой высокопоставленный труп.

– Чего это он мой?

– Где большие начальники – там и контрразведка. Скажи, не так!

– Ладно бурчать. Поехали. – Я кивнул в сторону Заботкина. – Этот товарищ с нами. Он хорошо знал убитого. Заодно и опознает.

Дядя Степа с сомнением посмотрел на психолога. Потом махнул рукой:

– Да давай уж в салон! Тут в водяного с вами превратишься!

Мы втиснулись в узкую в плечах «эмку». Дядя Степа перед тем, как усесться на переднее сиденье рядом с водителем, снял шляпу и стряхнул с нее воду – набралось ее там немало. Еще недавно он таскал исключительно длинную матерчатую куртку и блатную кепку, внешне сливаясь со своим беспокойным уголовным контингентом до полной органичности. И вот теперь плащ с фетровой шляпой. Наверное, в начальники метит.

Машин на улицах в воскресенье почти не было. Грузовики сплошным потоком начнут завтра ранним утром свое неумолимое и рассчитанное, как часы, движение, снабжая гигантский город продовольствием, товарами, сырьем – в общем, всем. Черные лимузины пока еще стоят в гаражах и терпеливо ждут своих хозяев, которых надо будет развозить по конторам и министерствам. Сегодня же выходной. Притом мутный, мокрый, будто вопящий – сидите дома, отдыхайте и не высовывайтесь.

Ехать нам пришлось на окраину Москвы, где наползающий многоэтажный город вступил в обреченную на победу схватку с окрестными деревеньками и частными строениями. Возводились семи-восьмиэтажные жилые дома, из стороны в сторону водили своими длинными клювами гигантские подъемные краны – стройке любое, даже самое мокрое, воскресенье нипочем.

Усатый и хмурый водитель «эмки» пару раз заехал не туда. Выматерился с чувством. Затормозил. Вытащил карту. Сверился, старательно водя по ней пальцем. И снова по газам. Вот мы свернули на прямую улочку, состоящую из деревянных строений, доживающих последние дни, – из большинства уже были выселены жильцы.

Машина застыла у дощатого деревенского домика на три окошка. За ним – небольшой участок с яблонями и сараем. Покосившийся местами штакетник. Все не то чтобы запущено, но сразу было видно – постоянно тут не жили.

– Это родовое гнездо твоего Хазарова, – Дядя Степа настырно продолжал именовать убиенного моим, в глубине души надеясь, что мы все-таки заберем это дело в свое производство. – У него просторная квартира в Москве. И еще этот дом от отца.

Теперь понятно. Никакая это не подмосковная дача ответственного работника, а идущий под снос кусок чьего-то детства, который до последнего поддерживали и сохраняли в относительном порядке, но время его вышло.

– Чего он сюда в такую погоду приехал? – спросил я.