- Да, мы тоже были сильно расстроены, Ирочка. Но, чего уж теперь это обсуждать, - отвечает женщина по имени Тамара.

- Да, уж! Такая - неприятность! Нашел наш принц себе золушку. А мог на вашей принцессе жениться, - раздраженно цокает свекровь.

- Но внешне она очень даже и ничего, - видно в знак утешения, отвечает Тамара.

- Вот именно, что ничего - особенного, - фырчит Иришечка, - по сравнению с вашей Элизи. Говорят, у вас добрый молодец нарисовался. Вроде сын самого Фокина.

- Да, Антон. Вот уже готовимся к помолвке, - произносит Томочка.

- Поздравляю! Деньги к деньгам, - резюмирует свекровь.

До сих пор морщусь, вспоминая этот дурацкий бабский треп на террасе.

“О чем ты думаешь, глупышка, - снова одергиваю сама себя. - Какая тебе разница, кто и что говорит. Главное, вы уже вместе десять лет и пять из них в браке. Вы любите друг друга. Это и есть счастье!”

- Милочка, - выдергивает меня из мыслей бархатистый голос мужа.

Оборачиваюсь с улыбкой на лице. Смотрю на Стаса, любуюсь им. Нет…

Облизываюсь на собственного мужа, как кошка, смотрящая на сметану.

Стас вышел из душа домашней тренажерки.

На его хорошо прокачанном теле только полотенце.

Оно держится лишь на бедренных косточках.

Красивый! Брутальный! Мой!

Осматриваю мужа с ног до головы, а у самой коленки дрожать начинают и сердце трепещет, как овечий хвост.

Мой любимый мужчина тоже смотрит на меня. Пристально. Его глаза хищно прищурены.

В них столько магнетизма и сексуальной энергии, что по моему телу разбегаются стада мурашек.

Муж облизывает свои красивые губы и манит меня пальцем.

Я словно завороженная на совершенно ватных ногах начинаю двигаться в его сторону.

Дойдя, провожу пальчиками и языком по его накачанной груди. Снимаю капельки.

- Люблю тебя! Хочу тебя! - шепчу своему мужчине. Знаю, мои слова понравятся мужу. Он их ждет!

Вместо ответа Стас целует меня страстно и жестко. Потом подхватывает и несет в спальню.

- Милочка, я в командировку сегодня лечу. Ты мне вещи собрала? - напоминает муж за завтраком.

- Да, конечно, любимый! Все по твоему списку в дорожной сумке и портпледе. Надолго в этот раз?

- До конца недели ориентировочно. Но точно не знаю…Как получится. Если успею решить все раньше, вернусь до выходных, - бурчит Стас, уткнувшись в телефон.

Смотрю на него с нежной грустью. В голове выстраиваю алгоритм. Если применительно к выражению “до конца недели”, то долго. А в днях-то - всего ничего.

Сейчас утро среды. Вернется в субботу, значит, получится трехдневная.

- К выходным - это к субботе? - уточняю с ноткой извинения в голосе, потому что муж не любит заранее устанавливать дат и сроков.

“Ой, ну чего ты, Милка, дуреха - такая! Знаешь же, Стас - Овен. Сейчас вспыхнет, как пламя свечи от дуновения ветерка, “ - нервничаю и внутренне кукожусь, боясь вспышки гнева мужа.

Этих вспышек нашей жизни в последнее время стало так много, что я начала опасаться лишний раз слово сказать.

Теперь в общении со Стасом я напоминаю себе балансирующего канатоходца, который не имеет права сорваться в бездну.

- Сказал же только. Чем слушаешь, Мил?

- Милый, я вопрос задала на основании сказанного тобой. Ты обозначил “до конца недели”...

- Так все, хватит! Тоже мне аналитик! Смотри в свою в тарелку. Сказал же, как получится. Смогу, вернусь в субботу. Нет, значит, сообщу дальнейшие планы, - тихо рычит муж, явно сдерживая себя.

- Хорошо. Поняла - шепчу, зажимая в себе слезы.

- Ну, все! Не начинай! Я не сказал ничего обидного…Ты чем планируешь заняться? - пытаясь перевести разговор в другое русло, интересуется Стас.

- Сегодня поеду на урок рисования.

- А что эти уроки так часто, Мил? На этой неделе, как мне помнится, рисование уже было.

- Да, верно. Но…Я с твоего разрешения добавила еще занятие. Теперь езжу в понедельник и среду. Стас, мы же обсуждали этот вопрос с тобой. Ты же…не был против…, - объясняю медленно, потому что нервничаю.

- Ок. Проехали. Хочешь. Одобрил. Занимайся.

- Еще я хотела спросить. Можно мне сходить с девочками в кафешку? Это в пятницу, Стас.

- Не ерунди, Мила! Ты так говоришь, словно я - тиран какой-то или упырь! Конечно, иди, - кидает Стас уже на бегу, чмокая меня в щеку на прощанье. - Спасибо за секс и завтрак!

Глава 2

После отъезда мужа быстро собираюсь. Немного нервничаю. Скачу, как бешеная белка, потому что не могу опоздать. Все время посматриваю на часы, рассчитывая время на дорогу.

Хорошо, что Стас из соображения моей безопасности не запрещает самой ездить за рулем. Это спасает меня от великих проблем. А главное…

От разоблачения лжи, в которой мне приходится жить последние несколько месяцев.

Нет, конечно, я не совершаю ничего предосудительного.

И у меня нет никаких порочащих связей и отношений. Но…

Все равно мне приходится тщательно вуалировать то, чем я занимаюсь дома в свободное от мужа и семейных забот время. А главное…

Тщательно скрывать, куда езжу на так называемые занятия рисованием.

Нет, одно по понедельникам посещаю от начала и до конца.

Все два часа с полным удовольствием отдаю себя творчеству. И потом гордо демонстрирую Стасу результаты своих трудов…

А вот занятие, на которое я еду сегодня, в среду, мне приходится прикрывать рисованием.

И ведь на самом деле я ничего зазорного не делаю.

Просто посещаю обучающие семинары по современным методам макро- и микроэкономического анализа. Но…

Любимому мужу сказать правду не могу. Знаю: она ему не понравится.

Он и так гасит на корню все мои попытки обсуждать с ним тему “Хочу работать!”

- “Нет! Не может быть и речи! Жена Станислава Дурнева не будет работать!” - всегда получаю один и тот же ответ.

Последний наш разговор меня, вообще, поверг в шок.

- Мила, хватит ерундой страдать! - Стас злится, повышает на несколько тонов громкость своего голоса и жестко рубит, обрывая меня на полуслове. - Ну какой из тебя аналитик? Ты после института и дня не работала. Что ты можешь продемонстрировать потенциальному работодателю? Какие у тебя есть заслуги? Правда, кое-что ты научилась за пять лет делать неплохо…

На последней фразе Стас принимает в кресле расслабленную позу.

С многозначительным выражением лица раздвигает широко ноги.

Манко, облизывая губы, расстегивает ремень.

Медленно, как стриптизер, расстегивает зиппер ширинки.

Картинно приспускает брюки. Засовывает левую руку в боксеры.

Хлопает по-хозяйски правой рукой по подлокотнику.

Памятуя о словах свекрови, что надо предугадывать и выполнять пикантные желания мужа, нежно улыбаюсь.

Грациозной походкой, мягко качая бедрами, подхожу к нему.

Пристально глядя мужу в глаза и облизывая губы, расстегиваю пуговки блузы.

Делаю глубокий наклон, демонстрируя нарядный кружевной бюстик и упругие полушария второго размера.

После присаживаюсь между его ног. И…

Делаю то, на что он недвусмысленно намекает. Но…

Все время радуя мужа и слушая его стоны и пошленькие словечки, я думаю о своем: “Хорошо, что Стас завелся. Сейчас получит разрядку и пока будет расслаблен, мне удастся все же поговорить с ним и получить его согласие.” Увы и ах…

Мои благие намерения приводят лишь к очередному витку напряжения.

- Ты что специально испытываешь мое терпение, Мила?

- Стас, ты забываешь. Я была лучшей на курсе и закончила университет с красным дипломом, - выдвигаю свои главные аргументы.

- Ага, помню я. Ты все время к Машке своей бегала с заданиями, контрошами, рефератами. Да, вероятно, если бы не подруга твоя, то фиг с два ты бы красный диплом получила, - бьет меня наотмашь моими же благими намерениями муж.