Прошёл месяц. Деревня изменилась. Не внешне — дома остались теми же, тропы не стали шире. Но люди стали другими. Они говорили не о страхе, а о будущем. Они строили не стены, а мосты. Они учились слушать лес, воду, друг друга. Олег был их учителем, но не единственным. Каждый, кто касался Омута, кто входил в Корень, приносил что-то своё. Знание. Надежду. Связь.

Олег стоял у реки, глядя на воду. Она была спокойной, но глубокой, как его искра. Он вспомнил свой старый мир — мокрый асфальт, запах кофе, смех Коли. Он скучал, но не тосковал. Тот мир был частью него, но этот мир был его домом.

Марфа появилась рядом, как всегда, без звука. Её клюка была отложена, и она стояла прямо, как будто сбросила годы.

— Ты нашёл рай, — сказала она. — Не врата, не облака. Связь.

— Это не только мой рай, — ответил Олег. — Это наш.

Она кивнула, её глаза блестели.

— Но помни: рай — это бой. Тени придут. Чернобог придёт. И ты должен быть готов.

— Я знаю, — сказал он. — Но теперь я не один.

За их спинами послышались голоса. Деревня собиралась у капища — не для суда, не для страха, а для жизни. Ратибор учил молодых держать топор. Таиса делилась травами. Данька показывал свой новый «усилитель искры», и дети смеялись.

Олег повернулся к ним. Его искра пульсировала, как сердце мира. Он знал: бой не окончен. Тьма вернётся. Но свет тоже не уйдёт. Потому что он — связь. Не герой, не бог, а человек, который нашёл своё место.

Он шагнул к людям, и лес расступился перед ним. Небо было ясным, но в его глубине дрожали звёзды. Рай был здесь. И он был их боем.