Многоликая осень кружилась по книжным страницам,
Окоём безграничной доски засыпая белёсой листвою:
Потянулись на юг острых букв долгие вереницы,
Устремясь в безраздельный полёт журавлиной строкою.
Заметались в свободном движенье ретивые птицы…
Вдруг под тёплой рукой присмирела уставшая стая.
Улыбнулся мой трепетно-чуткий Учитель:
«Не спеши. Погоди. Здесь должна быть ещё запятая».
Зашуршала сырая весна черновыми листами,
Загнездились грачи на задумчиво-сонных берёзках:
«Больше образа… Ну, не грусти. Давай вместе
подправим?» —
И «вот-вот солнца луч сквозь проталины неба прольётся».
Незабвенною песней безудержный май-победитель
пронёсся.
Растерялся застенчивый голос, в волнении сбился…
«Ничего… вон как вместе сейчас распоёмся!» —
Зазвучал окуджавский аккорд трепетно и надрывно…
Мчится время, карминной листвою года отмеряя,
Черновик мой потрёпан и творческой жизнью натружен.
Не теряется больше в линейных листах запятая,
Только тянет клин в школьное детство вернуться.
Сельский дворик украсился вишни цветеньем недавним…
В светлом доме уютном распахнута старая книга…
Мой встречающий друг и заботливый, мудрый Наставник,
За уроки, за доброе сердце, Учитель, спасибо!
