© Издательство «Четыре», 2024

Родилась в г. Симферополе (Крым). Окончила Ленинградский топографический техникум по специальности «картография». В 1995 году эмигрировала в Израиль, живёт в городе Нетания. Работает в телефонной компании. Стихи пишет с юности. Произведения публиковались в коллективных сборниках и литературных журналах разных стран. Лауреат и дипломант международных литературных конкурсов. Член Союза русскоязычных писателей Израиля. Член Международного союза русскоязычных писателей. Автор пяти поэтических книг: «Зелёный дождь», «Музыка воспоминаний», «Птица в поднебесье», «Осенний аккорд» и «Мандариновый сад».

Осенним аккордом скрипичной печали

Ни сердце, ни душу уже не спасти.

Навстречу друг другу мы шли и не знали,

Как не разминуться на этом пути.

Шрапнелью дождей небеса попадали,

Мы были открытой мишенью для них.

А звёзды желаний так быстро сгорали,

Что нас не согрели ночные огни.

Несбыточность снов… Разве мы виноваты,

Что рушатся замки надежды пустой?

Последним аккордом осенней сонаты

Поставлена точка… и нет запятой…

Прозрачный воздух холоден и чист,

Наполнен запахом воспоминаний.

Ах, как похож осенний жёлтый лист

На золото несбыточных желаний!

Тускнеет синь распахнутых небес,

Всё больше туч, насупленных угрюмо.

И за рекой вновь надевает лес

Коллекцию пестреющих костюмов.

Осенняя палитра из огня,

В ней нет оттенка разочарований.

Дождь моросит и мучает меня,

Выпрашивая череду признаний.

А лес прекрасен. Листьями шурша,

Иду лучу прощальному навстречу.

И осень сыплет время, не спеша,

Красивыми мгновеньями на плечи.

И осень нам подскажет, что важней,

Ведь выпало любить и верить снова.

Осенний жёлтый лист в руке моей

Сияет каплей света золотого…

В той осени шуршит ковёр

Из листьев золотых.

От сонных запахов дождя

Кружится голова.

И ветру горькому простор

На улицах пустых.

И день осенний, уходя,

Забудет все слова.

Ах, осень, красками побед

Наш тихий парк раскрась,

Дорожки листьями покрой

И растворись в былом.

Чтоб мы на сто ближайших лет

Налюбовались всласть

И огненной твоей листвой,

И солнечным теплом…

Опять стучится осень в мои двери

Предчувствием загадочных дождей.

Мне всё равно, я осени не верю,

Она обманет, значит, быть беде.

Она бессонницу разбавит снами,

Забытыми, как старое кино.

Рассыпав золото вокруг, обманет,

Ведь ржавчиной покроется оно.

И с осенью в обнимку по бульварам,

Вдыхая запах призрачный цветов,

Пройдёт, кивнув насмешливо, недаром

Такая же обманщица – любовь…

Одинокая осень брела по аллее,

От холодного ветра слезились глаза.

Ничего не прося, ни о чём не жалея,

Не пытаясь уже оглянуться назад.

Под ногами шуршали опавшие листья,

И желтели в траве пятна поздних цветов.

Воздух серого дня был пронзительно чистым,

Позолота деревьев – богатство из снов.

Я её повстречала в Сокольниках, в парке,

Осень, как мы похожи, однако, с тобой!

Мы сбежали от лета, где было так жарко,

Чтоб спасти от дождей монотонных любовь…

Анатолий Петрович Пичугин (литературный псевдоним Анатольев А. П.) родился 22 октября 1943 г. в г. Уссурийске Приморского края. Окончил в 1968 г. Дальневосточный политехнический институт им. В. В. Куйбышева. С 1978 г. – заведующий кафедрой, проректор, декан факультета, главный научный сотрудник Новосибирского государственного аграрного университета; доктор технических наук, профессор. Писательской деятельностью занимается более 35 лет. Написал и издал семь сборников рассказов, роман и повесть, а также более тридцати сборников стихов и поэм. Заслуженный работник высшей школы РФ, член Союза журналистов Российской Федерации и Интернационального Союза писателей. Обладатель Лондонской литературной премии и звания «Лучший писатель 2015–2019 гг.»

Стоял ноябрь. Деревья в лесах все оголились, только дубовые рощи, которыми переполнен юг Приморья, непонятно как сдерживали свои чуть побуревшие листья от мороза и ветра: они шелестели на ветру, они непрерывно колыхались в какой-то невероятной пляске, были ещё буро-зелёными, но держались дружно и не сдавались. Дубовые листья неподвластны ни дождям, ни снегу, ни морозу, ни ветру, ни другим стихиям – они такие же стойкие, как и человек…

Был холодный пронизывающий ноябрь с первыми метелями, короткими пасмурными днями и длинными, казалось бы, бесконечными ночами. В такие ночи, проснувшись, почему-то ощущаешь боль в сердце, какую-то тупую, нестерпимую и необъяснимую боль, сопровождающую всё бессонное время и не проходящую в период короткого сна-забытья. То ли человеческий организм, наскучавшись без солнечных лучей, протестует всеми своими клетками, то ли отсутствие общения с живой цветущей природой подсознательно наводит хандру, которая выплёскивается в полной мере в ночные часы, когда человек не обременён делами по дому, хозяйству и различными проблемами каждого дня – только хочется душе поскорее тепла, солнца и всех тех новых ежегодных забот, которые приносит с собой обновляющая весна.

Терентий Агеевич захворал в конце октября – после того, как перекопал весь огород, сжёг сухую ботву и полынь. Видимо, продуло немного. До этого он редко болел, тем более простудой. Даже когда по весне однажды провалился на мелководье под лёд, и то только почихал немного после баньки да чая с малинкой. А тут вроде бы и не сильно был разгорячён работой, да и холод-то был не ахти какой – осень стояла хоть и неустойчивая, но и не студёная, но вот, надо ж такому приключиться, заболел, и состояние не улучшалось. Спустя неделю, проснувшись как-то среди ночи от какого-то непонятного сумбурного сна, он вдруг всем своим существом почувствовал, что болезнь его не отпустит. В памяти возникали образы матери и отца, бабки Агафьи, умершей у него на руках, и до разума теперь вот дошли её слова, сказанные перед смертью:

– Не плачь, все там будем!..

– Так вот и моё время подошло, – решил Терентий Агеевич, – ах, как некстати, столько ещё надо было сделать: и отремонтировать подполье, и стайку перекрыть толем, а то прохудилась крыша в некоторых местах, и ветер совсем разорвёт её. А загон для свиней? Ведь всё погрызли эти канальи, вот-вот развалится. Нет, не время ещё, но сил сопротивляться болезни почти не было. Давали знать о себе годы: семьдесят один – это не семнадцать, и даже не сорок. Да и две войны, и голод, и скитания, разные невзгоды и неустроенность – всё это подорвало крепкий когда-то организм и привело к печальному исходу.