А я – ебалай… Тот еще ебалай…
В общем, соорудил я прямо там, на трубах, "Коктейль". Кивнул Женьке: "Поджигай!" Он поджег, я занёс руку для броска и вдруг вижу, как у Женьки глаза округляться начинают… И смотрит он на мой "Коктейль". Круглыми такими глазами! Как у алкаша, при котором пол-литра разбили… Я как-то так неожиданно бросать передумал. Опускаю руку, и как-то так отстранённо замечаю, что она у меня полыхает во всю ярким таким пламенем…
Также отстранённо я понимаю, что когда наливал бензин в бутылку, я ненароком руку облил… Самое интересное, что не больно ни фига. Только чувствую – тепло руке как-то… Нехорошо так тепло, и всё теплее и теплее…
Я как-то так малость подохренел, что рука как-то сама собой разжалась и потянулась в ветровку заворачиваться, чтоб пламя сбить… Ну а горящая бутылка, согласно всем законам гравитации, полетела мне под ноги.
Слышали выражение "вся жизнь перед глазами промелькнула"? Вот мне оно знакомо, и даже очень. За секунду полета бутылки я успел подумать о том, что, по-хорошему, надо бы прыгать вниз, с труб, но высоко, и я поломаюсь на хрен. О том, что сейчас у меня под ногами рванёт "Коктейль Молотова", я вспыхну как факел, и один хрен навернусь с труб и не только переломаюсь, но еще и крепко обгорю. Также я подумал о том, кто понесёт мой гроб, осознал, что, в общем-то, таких людей и нет, а также осознал тот факт, что гроб, скорее всего, будет закрытым.
В общем, в тот момент, когда бутылка коснулась трубы, я решил для себя, что надо прыгать, но не успел отдать ногам команду… Бутылка шаркнула по боку трубы, отскочила, ударилась о вторую, провалилась между ними и полыхнула где-то внизу, обдав нас жаром…
– Твою мать, – сказал Женька, показывая пальцем куда-то мне на пузо.
Оказалось, что я машинально не завернул руку в ветровку, а просто вытер её об неё, в результате чего рука у меня уже потухла, а вот ветровка весело расцветала языками пламени…
– Ты чего не прыгнул? – спросил я его, усаживаясь обратно на трубу, потому как ноги почему-то ощутимо дрожали.
– Да я как-то это… – ответил он, садясь рядом и поднося дрожащее пламя зажигалки к немного дёргающейся сигарете, – Дурак я, в общем… Хорошо, что не прыгнул.
– Ага, – согласился я…
Под нами догорали остатки бензина. Огонь приятно припекал задницу, а солнышко – макушку…
– Пошли дальше? – спросил я.
– Ага, – согласился Женька, – Бензин-то ещё остался.
И мы пошли…
7. Как мы жгли. Часть 0. Преамбула. Мой первый коктейль Молотова.
Я поджигал что-нибудь с детства. Жёг свечи и просто любовался пламенем, покупал спичечные коробки и запускал "пауков" (когда из спичек выкладывается паук с шестью ногами, центр поджигается, и полыхающий "паук" встаёт, а порою даже делает несколько шагов). Пускал палы на окрестных полях… В юном возрасте с двумя друзьями мы даже организовали клуб поджигателей, специализировавшийся на палах по весне… И как и полагается новоиспеченному ордену джедаев-поджигателей, у нас был свой кодекс.
1) Никогда не жечь живое. Я полагаю, что многие насекомые всё же нашли свой конец в наших кострах, но намеренно мы никогда не предавали живое огню. Увидев муравейник – избегали пускать пал рядом с ним. А уж малолетних дебилов, которые мучают огнем кошек (а ведь есть такие) я бы облил бензином и поджёг самолично, сделав для них исключение из первого правила.
2) Никогда не терять контроля над огнём. Направление и сила ветра, площадь территории, которая должна выгореть – всё это нужно чувствовать. Чтобы пущенный тобой пал не сжёг дачный домик, или волна огня, бегущая по высокой сухой траве, не накрыла тебя самого. Поверьте, ощущение не приятное – мне доводилось прыгать через пелену огня. Это совсем не то, что прыгать через костёр…
Лишь два раза в своей жизни я потерял над зажжённым мною огнём контроль, не предугадал его поведения. Всё обошлось, но могло и не обойтись…
Итак, мне было 19 лет, и я решил сделать свой первый "Коктейль Молотова". В то время я работал голографистом, и было у нас там туева хуча спирта!!! Увы, не этилового, а то я спился бы уже тогда. Изопропилового. Смертельно ядовитого, не пригодного для употребления внутрь, но по воспламеняемости – не уступающего привычному нам питьевому.
Пол-литра этого дела я и увёл с работы. Дальше – всё просто. Бутылка-чебурашка, тряпочка, ключи в руке, мамин крик: "Ты куда", и мой ответ: "Взрывное устройство сделал. Пойду испытаю".
Это было в порядке вещей. Мама уже давно привыкла к тому, что я конструирую петарды и фейерверки и испытываю их на лестничной клетке, ибо зима, дубак, и на балкон не выйдешь. Первое время бухтела, конечно, что я себя подорву. Но увидев несколько моих фейерверков в деле – умолкла, ибо были они эффектны и, при разумном использовании, вполне безопасны.
Еще немного преамбулы. Жил я тогда в 14-этажном доме по улице Курчатова, на 12-м этаже. Особенность сего дома была в том, что лестничная клетка у него была отдельно от лифтов. Чтобы попасть на неё, нужно было миновать коридор, еще коридор, балкончик для курения и, наконец, выйти на лестницу… Не одного моего гостя эта конструкция ставила в тупик. Ну а поскольку лифт, как правило, работал – на лестничной клетке пили, курили, ссали, а порой даже и трахались, и никому это не мешало, ибо было далеко и не слышно.
К слову сказать, к моему пироманству давно привыкла уже не только моя мама, но и соседи. Когда в коридоре повисала плотная пелена дыма, они распахивали двери и звонили не в пожарную часть, а к нам в дверь, и спрашивали мою маму: "Нам пожарных вызвать, или это опять Кирилл?"
Даже самые любопытные соседи – довольно вредный и редко трезвый дедушка с довольно милой бабушкой – перестали выбегать в коридор на каждый взрыв, приняв их за выстрелы (железная логика, да? У тебя за дверью стреляют. Сходи, посмотри, кто и в кого! Может и тебе прилетит!), после того, как вышли в коридор в момент нашей с братом дуэли на петардах.
Суть дуэли. Кинуть петарду в противника, а лучше несколько, и заткнуть уши. Суть в том, что взрыв петарды в узком коридоре бьёт по ушам так, что глохнешь моментально (ещё мы любили петарды в лифт кидать, но это отдельная история). Задача – застать противника с открытыми ушами в момент взрыва и не получить по ушам самому… В общем, в момент канонады из трёх последовательных взрывов дедушка и вышел посмотреть, в чём дело… Бедняга аж зашатался, на секунду здорово меня напугав (ибо сердечник он был), и, закрыв уши руками, молча ушёл…
К чему это я всё? Да к тому. Что мне, 19-летнему ебалаю, казалось вполне нормальным шарахнуть "Коктейль Молотова" на лестничной клетке, ибо ругать меня за это все равно никто не будет.
Я спустился на середину лестничного пролёта, поджёг фитиль и метнул бутылку на площадку 11-го этажа…
Мать честная… Вы видели когда-нибудь буйство пламени, неожиданно вырвавшегося на волю? Слышали рёв огня, вдруг обнаружившего, что вокруг много пищи, причём пищи отменной, 96-процентного спирта… Я в жизни представить не мог, что пол-литра спирту может натворить таких дел!
Пламя меньше чем за секунду охватило всю площадку 11-го этажа. Спасибо тебе, Господи, что "коктейль" я метнул в угол, а не близко к деревянной двери, а то точно не миновать бы беды…
Было ли мне страшно? Не помню. Зато помню, что был трепет. Осознание того, насколько я мал и ничтожен, и что окажись я там, в углу, где бесновалось и ревело яркое пламя – оно поглотило бы меня за считанные секунды…И, скажу я вам, это было офигенно красиво… Вырвавшийся на волю огонь. Огонь, над которым хотя бы несколько секунд не властен никто в этом мире…
Когда пламя стало слабеть, когда утих его рев, я очнулся и помчался домой. Схватил ведро, налил в него воды, и, промчавшись мимо озадаченной мамы, поскакал на лестницу. Но, хвала Аллаху, я уже не требовался. Огонь потух сам собой, сожрав весь спирт и не найдя больше ничего достойного. Деревянная дверь была достаточно далеко, и на неё попали лишь несколько капель спирта, а краска на стенах оказалась не насколько хорошо горючей.
