Почему-то я думал, подтянутся другие, те, что охраняли внутренний круг. Но их нет. Неужели, все погибли? Неужели мы последние?!
Что ж, значит так тому и быть.
Мир, Храм, обряд - всё это где-то за пределами моей реальности. Я - машина для убийства, всё что могу, всё на что ещё способен - убивать. Никаких чувств, никаких эмоций. Клинок, как продолжение руки, мозг бездушным компьютером оценивает ситуацию.
Я вижу, как падают мои товарищи, отмечаю всё пребывающих врагов, и продолжаю рубить, рубить, безжалостно и неотвратимо, как всадник апокалипсиса.
А потом я вижу его: того самого воина из сна, чьё вмешательство стало фатальным для Валенгрида. На нем черный доспех с шипами на локтях и плечах, лицо скрыто литым, без прорезей шлемом, увенчанным шипастым гребнем. Копьё в его руке разит как молния, и все, кто встает на его пути, падают один за другим.
Положив очередного противника, направляю коня Черному наперерез. Быстрее! Сбоку в меня врезается очередной противник - приходится отбиваться. Пока разделался с этим, Черный каким-то образом оказался возле входа в Храм. Я слишком хорошо знаю, что случится, если ему удастся ворваться внутрь. Пришпориваю коня - несчастных десять метров!
Подоспевший Шерге всаживает стрелу в шею коня Черного - зверь падает, всадник успевает соскочить. Но я уже близко. Рублю с плеча... и каким-то непостижимым образом промахиваюсь! Прыгаю прямо из седла (спасибо телу эльфа, я-человек точно бы шею свернул от такой акробатики), приземляюсь ему на спину: противник, не устояв на ногах, катится вперёд. Я успеваю выхватить смертоносное копьё и, не раздумывая, ломаю об колено. Есть!
Черный стремится в Храм, но я снова становлюсь у него на пути.
- С дороги! - рычит он. Не по-эльфийски, но я-человек его понимаю. Может даже узнаю язык, если поднапрягусь.
Не отвечая, наношу рубящий удар. В идеале, должен был рассечь от плеча до бедра, но меч просто застряет в плечевой пластине доспеха. Бью противника ногой в пах и успеваю освободить меч до того, как мне прилетает сбоку. Увернуться удается не до конца: зазубренный меч Черного вспарывает куртку по уровню рёбер. Боли не чувствую, но рубаха тут же прилипает к телу. Плевать! Царапина...
Снова атакую, на сей раз стараясь бить по ногам - и снова мимо: Черный успевает подпрыгнуть. Ах ты ж, кузнечик-переросток! Теперь уже он переходит в нападение, и мне приходится изрядно повертеться, чтобы не превратиться в отбивную. Ещё пара неприятных царапин, одна из которых пересекает щеку. Ну вот, Ари, теперь ты такой же красавчик, как и я. Вот только у этого бронированного дуболома уязвимых мест, похоже, нет вообще. Зараза! Продолжаем сражаться: других вариантов вроде как не предусмотрено.
А потом всё заканчивается. Из купола Храма жизни в небеса бьет столб невыносимо яркого света,и тугая волна Силы расходится во все стороны, и воины Тьмы падают на месте, осыпаясь кучками пепла.
"Вот и всё", - успеваю подумать я, и тут же острая боль пронзает грудную клетку.
Мой противник уже мертв, но напоследок он всё же достал меня: страшный зазубренный меч вошел мне в грудь по самую рукоять.
Мир теряет краски, расплывается, я падаю, падаю...
В распахнутых дверях Храма появляется Кайя, бежит ко мне... И последнее, что я вижу, прежде чем провалиться во тьму - это её лицо.
Кайя... Джемма... В этот раз у меня всё получилось. Всё получилось. Только не плачь.
****
Проснувшись, я не сразу понял, где нахожусь. Над головой висела сиреневая луна Кардваша в последней четверти, сам я сидел на земле, прислонившись спиной к какой-то стене. Замерз, как собака! Кое-как поднявшись на затекшие ноги, осмотрелся. Стена, возле которой я спал, оказалась кладбищенской оградой.
По ходу, загадочный заказчик из Валенгрида так и не явился. Хрен с ним...
Проверил наличие оружия (всё на месте, это ж надо!) и поковылял в сторону города. Это ж надо было так ногу отсидеть!
А сны тебе, Корнеев, снятся - хоть кино снимай! Эльфы... Их в Паутине днём с огнём не сыщешь! Да уж, Спилберг нервно курит в сторонке.
Чем дальше я уходил от кладбища, тем более смутными казались образы сна, стираясь, превращаясь в неясные тени... И душу постепенно наполняла щемящая тоска.
Прошла неделя. Я всё таки взялся за тот "дешевый" заказ, за пару дней его выполнил, и теперь вместе с Доро занимался приведением в порядок нашей таверны. Как раз красил перила на ведущей к съемным комнатам лестнице, когда хлопнула входная дверь, и знакомый голос с сарказмом произнес.
- Мило, очень мило... Особенно впечатляет название...
Название - полностью моя заслуга. Отвергнув простые и затертые: "Сытный ужин", "Вкус счастья" и прочую хрень, а так же послав Доро куда подальше с его "Грозой драконов", я предложил назвать таверну "Веселый Рождер". Правда, пришлось долго объяснять товарищу кто такой этот Роджер, и даже пиратский флаг рисовать, но в конечном итоге Доро согласился. Вчера как раз привезли вывеску, на которой этот самый Роджер в красной бандане занёс вилку над куском окорока. Не Рембрандт, конечно, но для местной публики сойдёт.
Отложив кисточку, я высунулся из-за перил.
- Дядя?! - выдохнул изумленно. - Ты здесь как?
- Тебя в гости не дождешься, - ворчливо отозвался он. - Спустишься, или мне уйти?
Я перемахнул через перила и приземлился напротив него.
- Ну, здравствуй, охотничек!
Мы обнялись. А ведь я действительно соскучился!
- Доро! - крикнул я товарищу, возившемуся на кухне, - У нас гость! Собери что-нибудь на стол! - и потащил дядьку к ближайшему столику: как и вся остальная мебель, совершенно новому.
- Неплохо устроился, - заметил дядя, осматривая помещение.
Я пожал плечами. Мы оба знаем, что таверна не для меня, но есть вещи, которые уже не изменить. По крайней мере, попытки вернуть меня на службу дядя оставил с полгода назад.
Да, дядюшка совсем не прост. Влад Иган, начальник патруля Паутины собственной персоной, член Координационного совета по совместительству. Когда-то я тоже принадлежал к конторе. Впрочем, дело прошлое...
Дядя протер очки, прогреб короткий ёжик седых волос, откашлялся.
Нервничает? С чего бы это?
Подошёл Доро с подносом, выставил на стол овощное рагу с кусками мяса, сыр и хлеб.
- Вино? - спросил он после церемонии знакомства.
Я вопросительно посмотрел на дядю - тот отрицательно качнул головой.
- Лучше кофе, если у вас тут такое есть.
- Кофе Артуру жизненно необходим, - заметил Доро и вернулся на кухню.
Дядя попробовал овощи, одобрительно кивнул.
- Доро - он кто, повар?
- Нет, разбойник. Но он уже завязал.
Дядя рассмеялся.
- А вот ты завязывать не собираешься.
- Я - охотник, это не противозаконно.
Он махнул рукой, устав талдычить одно и то же.
- Собственно, я к тебе по делу, - сказал дядя, покончив с едой. К этому времени Доро уже принес кофе, и снова куда-то умчался: вроде как привезли очередную партию мебели.
- Ну, мог бы и сразу догадаться....- протянул я немного разочарованно. Хотя отлично знаю: дядя слишком занятой человек, чтобы наносить визиты вежливости.
- Валенгрид открыл границы, - сообщил он, пристально глядя мне в лицо.
- Да ну?! Круто... - надеюсь, получилось достаточно незаинтересовано.
- Я только от них, - продолжил дядя, - официальный визит по случаю тысячелетия победы над силами Тьмы.
Я отставил чашку с кофе и опустил руки на колени - пальцы почему-то дрожали. Вещие сны у некоторых... Или не сны?
- Ничего не хочешь рассказать? - взгляд дяди острый, как эльфийские стрелы...
- О чём?
- Ладно. - он полез в карман. - Тогда как насчет этого?
На стол легла тонкая металлическая пластина - аналог земной платежной карты.
- Здесь триста тысяч в универсальной валюте, - сообщил дядя, - от правителя Валенгрида за особые заслуги.
