Под муки творчества, волнуясь,
Слепым инстинктам повинуясь, —
Простой кивок полунамёком,
Пускай не понятым до срока,
К загадке, спрятанной под ложь,
Когда не сразу разберёшь,
В чём суть и где поставить точки, —
Вдруг вижу старые листочки,
Что исписал вдоль-поперёк,
Что в дальний угол приберёг,
Чтоб лучше разобрать их скоро.
Всё в печку… В пепел… Без разбора…
И вновь: листок и карандаш,
Который ты, судьба, мне дашь,
Чтоб новые слова и точки
На чистом поместить листочке —
О жизни, о судьбе, о Музе,
С которой в творческом союзе
Уже немало дней-ночей,
Но всё же до сих пор ничей…
Пока не ласкан, не причёсан,
Хоть пережил немало вёсен…
От одиночества устал.
Желать любви не перестал.
Вдвоём с немой, послушной тенью
Вновь жду весну в свой день осенний…
Тень бестелесна, без души,
Но отпечатки хороши
На той стене, что за спиной,
От солнца скрытые за мной.
Я не спешу. И шаг за шагом
Тень по стене за мною с флагом,
Не запинаясь, не крича…
И я иду. В руке – свеча!
