– Значит, вы не призрак?

Ее улыбка говорила о том, что говорит она, конечно, шутя. Или полушутя. Сергею неожиданно пришло в голову, что ее слова о “некрологе” могут быть правдой, какая-нибудь гнида могла ему таким образом подсуропить, подгадить. Мало ли у него недоброжелателей? Пожалуй, не просто немало. Уж чего-чего, но этого “добра” всегда хватает…

– Что вы тогда делали на кладбище?

– Навещал могилу товарища, – он слегка откашлялся, изгоняя из голоса неуместную хрипотцу, – Больше месяца назад погиб на Ближнем Востоке, но прах, разумеется, доставили на родину… Сегодня как раз сорок дней. Его фамилия Горенков. Илья Горенков. Можете навести справки в интернете, он имеет награды… посмертно.

Она чуть задумчиво смотрела на него (и так же задумчиво слушала), пару раз кивнула.

– Простите, а что делали здесь вы?

– Хотела навестить папу, но… могилы не нашла, – она вскинула на Сергея теперь уже по-настоящему панический взгляд, – И где… цветы? Я сюда шла с гвоздиками…

Он припомнил – кажется, рядом с тем местом, где ей стало дурно, валялись гвоздики, штуки четыре, он еще удивился такому совпадению, такой синхронности – в один и тот же день, в одно и то же время они с Настасьей являются на одно и то же кладбище и сталкиваются… пожалуй, дурная примета. Впрочем, в приметы он не слишком верил.

– Только не говорите, что хотите вернуться назад, – сказал он довольно резко, потом постарался смягчить тон, – Приедете сюда в другой раз, когда будете совершенно уверены, что вам не станет плохо. И лучше вам вообще одной по кладбищам не ходить. У вас, вроде, вы говорили, есть парень?

– Он поехал к матери, – отстраненно ответила Настенька (определенно, мысли о парне ее сейчас волновали в самую последнюю очередь). Подняла на Сергея глаза, – Да, пожалуй, вы правы, одна я больше сюда не приеду. Дэн-то уж точно галлюцинациями не страдает.

– И вы не страдаете, – устало сказал Сергей (ей Богу, в прошлый раз она показалась ему куда умнее!), – Может, просто излишне впечатлительны. Ну что, называйте свой адрес… улицу я помню – Космонавтов, а вот номер дома – увы.

– Девяносто шесть, а. Вы вовсе не обязаны меня везти, я могу вызвать такси…

– Да ладно, мне несложно, – он в очередной раз постарался ей ободряюще улыбнуться. – А если вы опасаетесь, что я стану к вам приставать, то можете быть совершенно спокойны – не стану.

– Я не опасаюсь, – ответила она отчего-то немного рассеянно, потом чуть прикусила нижнюю губку (и наблюдательный Волконский неожиданно отметил крошечный шрам у нее на подбородке, как раз под припухшей нижней губой, вероятно, в детстве она неудачно упала и прикусила себя до крови верхними резцами).

– Послушайте, в прошлый раз я не захотела вам давать номер своего телефона, когда вы пригласили меня поужинать… помните?

– Разумеется, помню, – кивнул он, – Вы передумали?

Она тоже улыбнулась в ответ. Вполне естественно, не напряженно.

– Телефон я вам назову. Или так – вы мне назовете свой, а я вам сейчас наберу… идет?

Он неопределенно пожал плечами.

– Давайте.

Извлек из внутреннего кармана своей куртки мобильник, она в свою очередь достала телефон из сумки. Сергей продиктовал ей номер, и через несколько секунд услышал трель своего смартфона.

– Отлично, теперь и у меня есть ваш номер. Как вас обозначить в “контактах”? Анастасия… Воронцова, правильно?

Она кивнула. Снова слегка улыбнулась, убрала телефон в сумку, извлекла оттуда пачку тонких сигарет с ментолом. Вскинула на него глаза.

– Вы не против?

– Закуривайте, – вздохнул Волконский, потом уже “на автомате” протянул ей свою зажигалку, чиркнул, она прикурила, после чего ее тонкие пальцы опять сомкнулись на его запястье.

– Можно?

– Что можно? – он тоже улыбнулся в ответ. Напряжение, возникшее между ними изначально, когда она с ужасом на него посмотрела и спросила, не призрак ли он (действительно забавно, если вдуматься) начало стремительно рассасываться.

– Вы мне не оставите свою зажигалку? Я ее вам верну, к примеру… – на секунду задумалась (и опять донельзя сексуально прикусила губку), – Дня через три.

– И приглашение на ужин на сей раз примете? – подыграл он ей полушутя, ловя себя на мысли, что был бы совсем не против снова увидеться с ней. В другой обстановке.

– Не обязательно на ужин, можете пригласить меня… да куда угодно, только не в кино и не в ночной клуб, – одарила его очередной улыбкой, и на этот раз сердце у него легонько екнуло. Трудно было не поддаться ее чарам, очень трудно… особенно, мужику одинокому и относительно молодому (тридцать шесть – еще не старость, во всяком случае он надеялся, что стариком в ее глазах не выглядит).

– Тогда на вернисаж? В картинную галерею? Или просто прогуляться по городу?

– Или в террариум, – сказала она с лукавой улыбкой “девочки с вишенками” с картины какого-то советского художника, Сергей запамятовал его фамилию. – Я серьезно. В детстве мне ужасно не нравились зоопарки, а вот наблюдать за змеями, наоборот, я любила. Они ведь бывают очень красивы…

– Оригинальный у вас вкус, но как скажете. Можно сходить и в террариум.

– Или в кафе.

– Или в кафе, – согласился Волконский, и, на всякий случай переспросив, – Вам действительно лучше? (она кивнула и было заметно, что ей лучше, во всяком случае, он понадеялся, что заново падать в обморок она не станет), пересел на водительское место, мысленно перекрестясь и вознеся молитву Высшим силам, чтобы по дороге не случилось никаких ЧП.

Их и не случилось. ЧП случилось получасом раньше.

* * *

Анастасия

…Болеть всегда тягостно, но, когда ты подхватываешь вирус (что по весне вовсе не удивительно) и этот вирус начинает агрессивно действовать в организме, вызывая рвоту, озноб, повышение температуры до немыслимых величин (Денис говорил, что у нее температура сразу “скакнула” до сорока с половиной), соответственно, жар и даже некоторый бред… это настоящая катастрофа.

Три дня она буквально провалялась пластом, Дэн даже не пошел на занятия в универ, сидел с ней, ухаживал, приносил питье, сгонял в аптеку за лекарствами, которые выписал врач, вызванный им на дом, варил какие-то куриные бульончики, заваривал чай с малиновым вареньем (настоящим, не покупным, привезенным от бабушки), она даже устыдилась – как можно вообще думать о других мужчинах, когда у нее есть такой тигра, милый, заботливый, со встревоженным взглядом, готовый по малейшему знаку мчаться исполнять ее прихоти? Свинство это с ее стороны, настоящее свинство…

И тем не менее, в бреду они приходили. И прежде всего, тот самый. Волконский. Тот, кто легко отдал ей свою дорогую зажигалку и оставил номер своего телефона (именно своего, не телефона агентства “Кондор”, как в прошлый раз, следовательно… это был не призрак?) Впрочем, бредни о “призраках” легко можно было списать на пресловутый коварный китайский вирус, который ко всему прочему действует и на мозг, видимо, болезнь начала развиваться в организме как раз в тот день, когда она поехала на кладбище (чего ей, разумеется, делать никак не следовало… однако, каким образом она тогда узнала бы, что С. П. Волконский жив, здоров и, хоть угодил в аварию, отделался полутора месяцами на больничной койке (по его же словам)?)

В бреду являлся и отец. Отчего-то очень грустный, недовольный, в чем-то ее даже упрекающий (опять “работа” ее подсознания, она же так и не добралась до его могилы, не возложила цветы…)  Отец пытался ей что-то втолковать, что-то заумное о “теории струн”, о существовании множества (бесконечного множества) параллельных реальностей, которые временами все-таки пересекаются, и тогда неминуемо случаются катастрофы, которых не должно было случаться… а потом отчего-то удрученно изрек: “Ткань слишком тонкая, теперь она прорвалась…”, и она решила, что речь идет о “ткани реальности”, даже не так – реальностей, двух реальностей, и что-то исчезло из одной, чтобы проникнуть в другую… словом, форменный бред.