скиты заброшены, забыты,

скрестились с соснами

давно,

в глуши пустуют среди быта

волков, медведей,

зайцев… но

всегда готовы приютить скитальцев –

новых раскольников

волну,

отвергших сталь холодных пальцев

цивилизаций, городов,

войну…

альтернатива очевидна –

припасть к истокам

бытия,

восстановить заветный свиток,

понять, где Небо,

где Земля…

30.10.16

следы цивилизаций

все-таки конечны –

итогом покорения вершин

становится синдром

кастраций,

когда на остром пике

поскользнется вечность,

падением полет свой завершив…

о возрождении не может быть и речи –

наступит ужас чистого листа

в глазах очередного

«демиурга»,

и снова в образе предтечи

природа обновляется

сама –

без помощи

бесплодного хирурга!

03.11.16

войной пропитан даже воздух, речи

текут расплавленным

свинцом,

слова как пули, обливаясь желчью,

вонзаются в меня

заподлицо,

растет, темнеет паутина трещин

перед глазами, заслоняя

свет,

паук углы глумливо режет –

кроме затмения меню иного нет…

тут позавидуешь и глухонемому –

по взмаху открываю

счет –

закройте рты

хоть на минутку, (это важно),

чтобы услышать, как подобно грому,

по венам вашим

уже не кровь, а смерть течет…

03.11.16

на каменном высоком пьедестале

победоносным полководцем

пыль

красуется… иные конкуренты перестали

внушать доверие – сданы

в утиль,

но свято место пусто не бывает,

лояльней пыли претендента

не найти –

вернее самой верной сваи,

подобострастно смотрит

на верхи,

то льнет, благоговея, к трону,

то преклонит перед мятежником

главу,

то мягкой лестью президента тронет…

при смене власти неизменно

наверху…

04.12.16

гагачьим пухом ляжет

снег,

земля воздушной станет,

легкой,

не удивлюсь, если пернатый

клекот

проклюнется, возьмет

разбег

над этим лесом,

над полями…

серебряный гортанный

как полет

кристаллами метелей

запоет,

и воспарит, взмахнув

крылами…

06.12.16

цепочка исторических событий

переросла в грохочущую

цепь –

уже не тонкие, едва намеченные нити,

а звенья, каждое –

как степь!

тяжелый гул отпугивает звуки

воздушных птичьих

голосов,

берет их, как и музы, на поруки,

пытаясь научить эстетике

оков,

гремит о внутренней цензуре,

о том, чтобы выдерживали

строй

перед лицом военной диктатуры,

которая за мир стоит

горой…

21.12.16

пересечение прямых,

углы глумятся – клинья подбивают

к фундаменту, к забитым

сваям,

со скрипом точат лясы,

сырую землю бьют под дых,

прощупывают ребра

и хребет,

корчуют умершие корни,

вдыхают жизнь в глубокие пласты,

чтобы открытый чернозем

не стыл,

вливают градусы погони

за временем, чей ускользает след,

теряясь в лабиринте

капилляров

семян, ростков, ветвей,

высоких и раскидистых деревьев,

которые вынашивают

в чреве

стоическую вертикаль… по ней

уходят ввысь – упрямо,

яро…

01.02.17

достаточно нарисовать глаза –

и лист бумаги прозревает,

что оказался на переднем крае,

что он с огнем играет,

что скоро может разразиться

настоящая гроза –

если рисунок не удастся – полетит

в корзину…

достаточно добавить губы –

и покажет зубы,

словно попав под власть

адреналина,

сработает рефлекс самозащиты –

начнет бороться за свободу

с хриплым криком,

и в ходе поединка я признаю –

квиты,

и сохраню автопортрет

с таким победоносным

ликом…

01.03.17

на птичьем языке обрывки

переклички,

без переводчика – не более,

чем росчерк,

абстрактное чириканье

шифровкой налету…

заходятся то ли в бреду,

то ли с расчетом тонким

озвучить перьев почерк,

чтобы никто

не подобрал отмычки

к узорам исчезающих чернил,

не оставляющих на небе

ни следа,

хотя исчерчено

бесчисленными голосами,

даже не верится, что понимают сами

о чем поют…

а между тем, как правило, всегда –

ей стоит лишь начать, а он уж –

подхватил…

10.03.17

по капле, по шажку

критическая масса

неумолимо набирает вес,

параболой согнулась кенгуру –

неописуемо прекрасна!

Прыжок из Рая – как с небес!

И вот на свет

выходит кенгуренок,

как сумма жизней во плоти,

как веский довод,

как завет

угодий, где рождение –

как всполох!

А сумка – чтобы ворожить в ней

и расти!

11.03.17

туман

срезает острые углы,

не оставляя

и следа от жарких споров,

ни уголька,

ни искры… ни души,

вокруг –

лишь отсыревший порох,

ему не видно

ни начала, ни конца,

ни тверди дна,

ни огненной покрышки,

а только –

белой пленкой пелена –

пустоты так густы,

что ничего не слышно…

13.03.17

ползут, ползут

по небосклону

коварные зыбучие пески,

брожение холодной влажной тени

кусты шиповника заденет

и с тихим лепетом

начнут на землю падать

ле-пе-стки…

их дробное дыханье

бесподобно,

их розоватый свет настолько уязвим,

что даже легкий ветерок,

играя с ним,

до слуха донесет лишь отзвук

томный…

который ляжет на траву,

и смолкнет словно

мим,

вооруженный лишь изяществом

своим…

06.04.17

всегда встаю

при появлении зари,

потупив очи,

веду беседы с солнцем,

колени

преклоняю

перед морем,

учтиво поднимаю голову,

когда тирады сыпет

небо,

снимаю шляпу перед ветром –

унесет,

раскланиваюсь перед кочкою,

споткнувшись,

целую ручки

прозрачному ручью,

и обнимаю землю,

когда она

дрожит…

29.05.17

со временем

даже большие реки

меняют берега,

отходят,

не скрывая след,

на запасное русло…

опасность письменности

тем и велика,

что все улики остаются на века,

гораздо проще ветру –

взял и отшутился устно,

его не видно, он неуловим,

хотя последствия удачных

каламбуров

бывают очень грустны…

не замечает он ни лет, ни зим,

не признает ни ангелов,

ни гарпий, ни амуров…

возденешь руки к небесам,

а там – и холодно,

и пусто…

27.06.17

ростки буравят смуглую кору,

на воздух, к свету рвутся из ствола,

упорно, жадно, безоглядно –

обманчива ранимость