Наивная.

Сообщение от Илоны:

«Выслала на почту тебе документы. Тигран Русланович просил подготовить справку завтра к девяти утра. Это номер Тиграна Руслановича. Сохрани себе».

И далее семь цифр. Как бы его забить у себя в контактах?

Улыбаюсь и набиваю: «Тигруля».

Потом открываю почту – приличных слов нет. Несколько томов дела, заботливо отсканированных. И шаблон справки по делу.

Отдохнула. Сходила на встречу.

Звоню Машке.

– Маш, слушай, я не смогу прийти. Срочно работой загрузили.

– Ты что, Варгина? – она всегда обращается ко мне по фамилии, когда злится. – Я уже деньги получила. Кого я сейчас найду на замену? Ничего не знаю. Чтобы была как штык. Потом там свою работу поработаешь. После встречи.

И кладет трубку.

Матерюсь про себя и оставшееся время усиленно изучаю бумаги.

Часа через четыре перед глазами плывет. Строчки двоятся. А остается еще один том.

Смотрю на часы. Пора ехать к Машке на встречу.

Ладно, этот том после досмотрю. Там немного осталось.

С Машей мы встречаемся в центре.

– Ого, платье, – приподнимает она бровь. – Даже просить не пришлось.

– Ты сказала, приличное место и фуршет, – поясняю я. – Кстати, что за мероприятие-то.

– Да, там встреча с иностранцами, обмен опытом, – пространно объясняет она. – Сейчас сама увидишь. Мы уже на месте.

Место оказывается не самым дорогим рестораном. В большом зале уже много народа. Очень много. Причем одни женщины. Странная какая встреча.

А нет. Вон, мужчина сидит за столиком. Один?

К нам подбегает какая-то женщина.

– Пришли? – спрашивает торопливо. – Вот ваши номерки. Все в порядке очередности, – и выдает нам бейджики с номерами. Мне достается номер 67. Ну, зато теперь я примерно представляю количество женщин в этом помещении, потому что у всех такой бейджик.

– Может, пояснишь, что это вообще? – обращаюсь к Маше, крутя в руках бейджик.

– Ну, понимаешь, у меня задание написать репортаж. В общем, тут одно брачное агентство проводит встречу американских женихов. А это вот все, – взглядом обводит комнату, полную женщин, – это потенциальные невесты.

– И мы с тобой тоже? А деньги, прости, за что заплатят?

– Нам – за красоту, – улыбается Машка. А остальные невесты сами заплатили, чтобы попасть сюда.

Удивленно смотрю на нее.

– Но организаторам же надо создать иллюзию для женихов, что тут есть и красивые невесты. Поэтому пригласили несколько симпатичных девчонок. Так, для вида.

– То есть мы с тобой фейковые невесты. Приманка, – делаю я вывод, еще раз оглядывая комнату.

– Ага.

– Круто, – качаю головой в надежде вот так и провести незаметно вечер, не привлекая к себе внимания заграничных женихов. – Кстати, а почему ты сказала «женихов»? Я вижу только одного, – киваю за тот самый столик, за которым и притаилась американская мечта.

– Их четверо. Вон еще.

И действительно, в зале четыре столика, за каждым из которых сидит мужчина и, по-видимому, переводчик.

– Суть такая, – поясняет мне Машка. – Невесты по очереди подходят и знакомится с каждым из мужиков. Ну там, минут десять-пятнадцать сидят с ним за столиком. Типа узнают друг друга.

– А нам тоже надо будет, что ли?

– Ну, а как? Десять минут, Ань, – толкает меня в плечо.

Я мысленно матерю Тиграна, ведь это из-за него я попала сюда, и нас уже подталкивают к первому столику.

– Так, девочки, сели, послушали. Улыбнулись. Встали и ушли, – шипит нам женщина-организатор.

Мы идем к столику, за которым сидит, ну, как бы сказать, дедушка. Только с крашенными черными волосами. Увидев нас, он вдруг резко улыбается, демонстрируя идеально белые и ровные зубы.

Он точно живой?

– Слушай, а сколько ему лет-то? – шепотом интересуюсь я у Машки. – Неужели, кто-то согласится?

– Не все такие привередливые, – фыркает она. – Что ж он любви, что ли, не заслуживает? Не такой уж он и старый.

– Ну да, – соглашаюсь. – Не старый, но уверена, Элвиса Пресли вживую видел.

– Нууу, Элвиса он не видел. Не преувеличивай, – задумчиво произносит Машка. – А вот Майкла Джексона точно молодым застал.

– Проходите, девушки, не задерживайте, – подзывает нас к столику девушка-переводчик. – Это Джордж, – представляет нам мужчину. – Представьтесь.

– Просто Джордж? – переспрашиваю я. Понятно, что отчеств у них не бывает, но, может, хоть фамилию назовут. Мне как-то совсем неловко обращаться к нему просто Джордж. Он мне в дедушки годится.

– Как вас зовут? – на чистом английском подает голос мужчина.

Мы называем свои имена.

Садимся за стол. Теперь каждая из нас должна немного рассказать о себе. Я выдаю сухие факты.

– Ну, улыбнись хоть, – шепчет мне Машка и пинает под столом.

И я натужно улыбаюсь.

Наступает черед Джорджа. Из его рассказа я понимаю, что у него есть яхта, дом на берегу океана и жуткое желание заполучить молодую жену.

Я опять улыбаюсь. Кошусь на Машку. Она слушает очень внимательно. Но это и понятно, ей же репортаж потом писать.

На столе перед нами появляются фотографии всего того, что перечислил Джордж. Ну, то есть он показывает, что не врет нам. И все у него есть – и яхта, и дом.

Ой, а вот и он в белых брюках и капитанской фуражке. На фоне яхты. Эдакая американская мечта. Немного пообтрепавшаяся, но такая заманчивая, судя по количеству жаждущих потенциальных невест.

– Так, ваше время истекло, – говорит переводчик.

И слава Богу.

– Давайте, по очереди подходите для снимка.

– Чего? – смотрю удивленно не на переводчика, а на Машку.

– Да, брось, – она хватает меня за рукав и быстро шепчет на ухо. – Одна фотка и все.

– Зачем? Я не собираюсь за него замуж! Не хочу я фотографироваться!

Смотрю, а Джордж уже достал из сумки… мммм… «Полароид»? Серьезно?

– Ну, видишь? – дергает меня Машка. – Через год там ничего не видно будет на снимке-то. Смотри-ка, экономный. С «Полароидом» еще, – усмехается.

Джордж передает фотоаппарат переводчику и сам подходит к нам. Встает между нами и приобнимает за плечи.

И послать неудобно – все-таки, старость надо уважать.

– Улыбайтесь! – кричит переводчик.

Приподнимаю уголки губ.

Хоп! И из фотоаппарата вылетает снимок. Постепенно проявляется.

Мы прощаемся и уходим.

– Дай хоть поесть, что ли, – ворчу я Машке и иду к столу с канапе.

Успеваю спокойно съесть всего парочку, как остро ощущаю чей-то тяжелый взгляд на себе. Просто-таки, спину жжет. Меня точно кто-то пытается испепелить взглядом.

Джордж?

Оглядываюсь в поисках источника и буквально давлюсь виноградиной с канапе. Откашливаюсь, но не помогает. Опять отворачиваюсь.

И тут меня кто-то хорошо так прикладывает по спине мощной ладонью. Сразу все проходит.

– Спасибо, – хриплю я и тянусь за бокалом, чтобы прочистить горло.

– Поразительная способность появляться там же, где и я, – слышу ненавистный голос. Так вот кто так от души приложил меня по спине. – Что ты тут делаешь?

– Опять вы интересуетесь тем, что вас не касается, – хмурюсь я, поднимая взгляд на усмехающегося Тиграна.

– Как это не касается?

– Так. Вы мне никто. Сейчас не рабочее время. Куда хочу, туда и хожу.

– Я за генофонд переживаю, – он произносит это серьезно, но я все равно вижу, как дрожат уголки его губ. Издевается.

– В каком смысле?

– Ну, я так понимаю, ты разочаровалась в мужчинах у себя на Родине и решила найти мужика в Америке. Тут же за этим столько баб. И ты среди них. Даже, вон, принарядилась. Кстати, тебе в платье лучше.

– Да, все так. Вы абсолютно правы, – равнодушно произношу я. – Но вот интересно, что вы тут делаете? Решили закосить под американского миллионера, чтобы подцепить кого-нибудь на вечер? – с издевкой смотрю на него. Получи. Тигруля.

– Ты думаешь, у меня с этим проблемы? – он приподнимает бровь.