-Валя! Валя! Ты где?

Потираю виски и вновь смотрю на экран монитора. Фотография теперь выглядит так четко, как будто я рассматриваю не загруженный полу любительский снимок, а слайд, загруженный профессиональным фотографом.

Яблочный аромат никуда не исчезает, обволакивает как будто я вновь нахожусь на том же самом месте у моста, там, где первый раз коснулся бабушкиных бутылочек.

Эту фотографию я видел десятки раз. Да что там говорить, оригинальное распечатанное фото лежит у меня на полке вместе с другими такими же в альбомах, посвященных окончанию очередного класса.

Но это фото совершенно другое. На нем нет меня. Я точно знаю где я должен быть, рядом с Настюхой, чуть левее и за спиной, при обнимая ее за талию. Конечно, этого на фотографии не было видно, но я помню теплоту ее тела и свой мальчишеский страх. Страшная мысль о том, что она сейчас повернется и скажет мне при всех чтобы я убрал свою ладонь. Но она ничего не этого не сделала, а потом вечером, среди огней Москвы мы, как нам казалось, надежно скрываясь в темноте, целовались до тех пор, пока учительница не нашла нас сидящих на ступеньках у входа в гостиницу.

Я помню все это так отчетливо, как будто это было вчера. И эта фотография с улыбкой Насти и моим напряженным сосредоточенным лицом оставалась одним из самых важных самых необыкновенных моментах моей жизни. А теперь я исчез непонятно куда. Как такое возможно? На фотошоп непохоже от слова вообще.

Еще несколько секунд лихорадочно разглядываю фото в надежде что это какая-то ошибка и выложенная фотография сделана позже или раньше, что я случайно спрятался где-то за спинами других людей, а в это время фотограф сделал пробный снимок. Надеюсь, так и было. Я случайно спрятался за спину этой девушки. Только вот почему она оказалась на фотографии нашего класса. Такую девчонку не заметить было невозможно. И почему она держит Настюху под руку? Они, что подруги?

Я увеличиваю картинку и лицо девушки набирает красок. Какая она красивая. Мне кажется или на самом деле она смотрит мне в прямо глаза? Какой странный эффект. В уголках губ улыбка, ямочки на щеках заставляют замереть сердце. Волосы разметало московским шальным ветерком.

Чувствую, как кровь приливает к лицу.

В ее взгляде обещание. И призыв.

Машинально касаюсь рукой экрана и задеваю бутылочки, которые поиграв стеклянным звоном задорную мелодию падают на стол.

Экран моргает, словно комп на секунду отключают от питания. Я снова вижу ту самую фотографию. Но теперь она уже кажется самой обыкновенной, чуть смазанной и немного блеклой. Но главное, что на ней вновь есть я, Валя Тороп в распахнутом пиджаке и с потерянным выражением лица.

Торопливо открываю нижний ящик стола и вынимаю свое сокровище, свою память о былых временах. Синяя папка с воспоминаниями. Неловкое движение и белые листы разлетаются по комнате и как усталые птицы замирают у моих ног. Сколько лет прошло? Совсем немного, пожалуй. Вечность. Но я помню все до мельчайших подробностей.

– Ты талантливый мальчик, Валентин. Тебе стоит продолжать учебу. Я попробую поговорить с твоими родителями.

Мальчик вздрагивает и стараясь не глядеть в глаза преподавателю быстро-быстро крутит головой.

– Нет, Анна Михайловна. Не надо. Я не хочу.

Женщина качает головой и отходит к девочке, сидящей у окна. Она удивленно смотрит в мою сторону и недовольно поджимает губы. Срываю свой незаконченный рисунок с мольберта и выбегаю из кабинета.

Детские воспоминания. Или игра воображения. На самом деле все было не так. Отец просто пришел в художественную школу и забрал прямо посреди урока. Кажется, это был сентябрь или октябрь. День был серый и дорога домой по лужам заняли больше времени чем обычно.

Опускаюсь на колени и пытаюсь найти тот незаконченный портрет. Переворачиваю лист за листом не пытаясь прочитать строчки, оставленные посреди девственно белой чистоты аккуратным, совсем не мужским почерком. За это меня хвалили, за старательно выписанную каждую завитушку, за то, что слова ложились на листе ровными рядами, дружно держать за руки-черточки.

Меня хвалили за красоту каллиграфии, но не за слова, оставленные когда-то на этих листах. Их никто никогда не видел. Разве можно доверить кому-нибудь всю боль, живущую в сердце человека? И стихами это назвать нельзя… Просто слова.

На этом рисунке не осталось никакой надписи. Ведь это был просто набросок, черты лица только намекали на то каким будет весь образ, какие чувства будут жить в сердце, что будет волновать ее душу спустя годы, например сейчас. Я беру карандаш и начинаю рисовать, резкими, забытыми движениями придаю наброску черты девушки с увиденной сегодня воображаемой фотографии. Удивительно как спустя столько времени моя рука работает с не меньшей, а даже большей силой и уверенностью. Ни одного лишнего движения инструмента. Образ на листе оживает прямо на глазах.

– Валя! Валя! Пойдем уже, отец пришел.

Мне совсем не хочется выпускать рисунок из рук. Мне кажется, что портрет не закончен, не хватает нескольких штрихов. Нужно подправить образ, может быть, стоит убрать эту грусть в глазах. Откуда она взялась? Зачем?

– Валя!!!

Позже. Все позже.

Нехотя отправляюсь на кухню. Отец, сидя за столом накладывает себе в тарелку какой-то необычный салат. Он встречает мое появление, не поднимая взгляда. С удивлением оглядываю стол. Мама, кидая быстрые взгляды в сторону отца, выставляет на стол блюдо с отварной картошкой и каким-то чудесно пахнущем мясом. У нас явно какой-то праздник. Но какой?

Отец глубокомысленно пережевывает салатик, разглядывая что-то на стене напротив. Может быть, ему нравится хитросплетение трещинок, захвативших всю поверхность кухни в почти незаметную паутину безразличия.

Хотя нет. Все-таки, сегодня что-то действительно произошло. Я замечаю, что плечи отца сегодня совсем не напряжены, он точно не ждет обычных маминых вопросов типа “а когда”. Нет, сегодня он возможно даже хотел бы услышать эти вопросы, но мама просто сидит, сложив руки на коленях и смотрит на отца. Я вижу, как у нее в глазах застыло ожидание. Она что-то уже знает и просто хочет услышать подтверждения из первых уст.

А я думаю, какими могут быть эти изменения, что они могут принести мне? Можно подумать, что удастся избежать неприятного разговора. А может быть действительно удастся? Как было бы здорово спокойно расщелкать домашку по алгебре и снова вернуться к портрету. Над ним придется еще поработать. Не очень понимаю почему мне так загорелось именно сегодня рисовать и рисовать. И внутренний голос сразу подсказывает, тайна!

Да, тайна. Интересно, как эта девчонка выглядит сегодня. Стала еще красивее чем была. Может быть ее вообще не узнать. Можно будет завтра утром Настюху попытать. Но для того, чтобы даже попытаться вступить с ней в разговор сейчас потребуется этот эликсир. Осчастливить ее. И меня заодно. С другой стороны, глупо будет спрашивать ее в такой ситуации про другую девчонку. Короче потом все как-нибудь само собой прояснится.