– Леон. Меня зовут Леон.

Он протянул мне руку. Я слегка пожал её, маленькую и, как мне показалось, безжизненную.

– Александр.

– Про вас я всё знаю. Вы отличный музыкант, саксофонист. Я давно искал с вами встречи. И вот, волей Аллаха, вы здесь.

Говорил он короткими фразами, словно рубил, голос у него был высокий, но властный, да и выражение лица отнюдь не показывало его жалким инвалидом, скорее напротив – могущественным повелителем. Он сделал короткий знак рукой Хусейну, тот сразу же встал и вышел.

– Чем обязано моё столь необычное явление к вам? – спросил я его.

– Всему своё время. Совсем скоро вы поймете, зачем вы здесь.

Я посмотрел в его абсолютно чёрные глаза и почувствовал лёгкий озноб, как будто присутствовал на сеансе гипноза. Он достал из кармана пачку сигарет «Camel», открыл и протянул мне. Я отрицательно покачал головой.

– Не курю.

– Вы хотели бы стать богатым?

– Богатство к чему-то обязывает, а я предпочитаю свободу.

– А что есть для вас свобода?

– Свобода – это, прежде всего, действия или бездействия, неконтролируемые извне.

– Но человек, в сущности, не может быть свободен. Его действия или бездействия, так или иначе, кем-то или чем-то контролируются. Это работа, зарплата, жена, дети, тёща, погода, наконец!

– Справедливо. В этом смысле бомж является для меня идеалом.

– Мне кажется, у нас много точек соприкосновения. Сколько вам лет?

– Было сорок.

– Возраст мужчины.

– Кажется, у Марк Твена есть такое выражение: «30 лет – это старость молодости, а 40 лет – это молодость старости».

– Я не на много старше вас – мне сорок два.

– По вашему лицу трудно определить возраст, но мне показалось, что вы значительно моложе.

– У вас есть семья… – скорее утвердительно, чем вопросительно произнёс он.

– В общем-то, да. Скорее всего, была.

– Вы заботитесь о ней?

– Заботился. Высылал иногда деньги.

– Ваша жена поёт?

Я вздрогнул.

– Нет… она работает в общеобразовательной школе. Учителем пения. А как вы знаете, что она… – я не договорил.

– Просто я знаю о вас больше, чем вы думаете. Однажды мне посчастливилось присутствовать на её дебюте. Это было давно, лет 15 или 16 тому назад, в ресторане «Волго-Дон» в Ростове-на-Дону. Тогда я предрёк ей большое будущее.

– Кажется, я что-то припоминаю…

– Помнится, вы играли тогда «Звёздную пыль» Кармайкла. Вам нравится эта вещь?

– Я считаю, что это лучше, что придумало человечество за последние сто лет.

– Да, я согласен с вами. Прекраснейшая мелодия в обрамлении совершеннейшей гармонии. Мне понравилась ваша игра. Пожалуй, это лучшее, что было тогда в предновогоднюю ночь.

– Позвольте не согласиться с вами. Там были музыканты на три головы выше меня, и играли они, как боги. Я против них был тогда просто мальчишка.

– Вы и сейчас чувствуете себя мальчишкой?

– Я чувствую только одно: музыканта из меня не вышло. Очень жалею, что не пошёл в управдомы.

– У вашей жены кажется скоро день рождения?

– Да… послезавтра. Вам об этом, наверное, сказал Хусейн?

– Неважно. Вы хотели бы её поздравить?

– Да, очень.

– Я мог бы сделать это от вашего имени.

– Что вы этим хотите сказать?

– Ну, например, послать ей немного денег.

Я молча поднял на него глаза, не зная, что ответить ему.

– В счёт обещанной платы за ваш труд, – продолжил он.

Я пожал плечами.

– Я не знаю, как всё это будет выглядеть…

– Это не должно вас беспокоить. Заполните открытку почтового перевода и передайте её через Хусейна. Сумму перевода я проставлю сам.

– Я буду очень благодарен вам…

В это время пришёл Хусейн. В руках у него был небольшой круглый поднос из блестящего металла, на котором красовалась бутылка коньяка, тарелка с мелко нарезанной красной рыбой, почему-то всего одна рюмка и стакан с салфетками из такого же металла, как и поднос. Всё это он поставил на стол, слегка поклонился, почти как дипломированный официант в приличном ресторане и отступил на шаг, ожидая указаний. Леон сказал ему что-то на своём языке, и тот удалился.

– Почему вас зовут Леон? Это, скорей всего, армянское имя.

– Это имя я получил, когда работал в КГБ.

– Вы?

Леон открыл бутылку, налил рюмку и пододвинул её мне со словами:

– Извините, я не пью.

– Не позволяет Коран?

– Не в этом дело. Хотя… от рождения я мусульманин и обязан уважать законы Шариата и традиции своего народа.

– А кто ваш народ?

– Мой народ? Я чеченец. Рождён от отца чеченца и матери чеченки.

– Вы верите в Бога?

– Бог не есть некая материальная субстанция. Это, прежде всего, образ, дух, вокруг которого образуются культура и философия того народа, который верит в своего Бога. А уже культура и философия формируют уклад жизни этих людей, который складывается из нравов, обычаев, и традиций.

– Трудно с вами согласиться, так как по выражению классиков «бытиё определяет сознание». Мне кажется, что первоначально формировались нравы, обычаи и традиции, а уж на их почве произрастала культура и, как следствие, философия. Ведь не трудно заметить, что религия несёт в себе черты того народа, которому служит.

– Мне кажется, что в вашем лице я приобрёл достойного оппонента и меня это радует. Мы ещё вернёмся к вопросу религии, и, думаю, не один раз. Но сейчас у меня другая задача. Я хочу пояснить причину вашего присутствия здесь.

– Хотелось бы знать.

Леон налил мне ещё одну рюмку и подвинул ко мне тарелку. Я выпил коньяк, тарелку отодвинул на место.

– Почему вы не закусываете?

– Я не люблю сочетание коньяка с рыбой. Особенно дорогого коньяка.

– И какие же у вас вкусовые предпочтения?

– Ну, коньяк хорошо закусить лимоном с сахаром. Но это банально. Лучше всего к коньяку подойдёт хороший шашлычок. В крайнем случае, свежая буженина.

Леон глубоко затянулся сигаретой и выпустил дым в сторону от меня.

– Вы видите эту эстраду?

– Да, я сразу обратил на неё внимание.

– Я хочу, чтобы вы какое-то время поработали на ней. Ваш труд будет хорошо оплачен.

– Я? Один? Вы же понимаете, что играть на саксофоне можно с кем-то. Ну, скажем в оркестре…

– Именно, в оркестре. Для этого вы здесь.

– И что же это за оркестр?

– Ну, скажем так: не оркестр, а небольшой ансамбль, состоящий из контрабаса, клавиш и ударных. Ну, и конечно, вас с саксофоном.

– И эти… – я запнулся, – эти музыканты уже есть?

– Да. Одного из них вы видите перед собой.

– Вы… – я снова запнулся, – музыкант?

– Почему вас это удивляет?

– Нет, почему же… мне неудобно задавать этот вопрос, … на чём же вы играете?

– На ударных инструментах.

– На ударных? А как же вы…

– Без ног?

– Ну, да… я не представляю…

– Раньше я был хорошим барабанщиком. Если вы припомните «Фестиваль джазовой музыки»в мае 1986 года в Тбилиси, на котором я вас тоже видел, то, может быть, вам покажется знакомым имя Леон Басханов.

– Это были вы?

– Афган отнял у меня ноги. Но осталась душа.

– Вы были в Афганистане?

– Не просто был. Я занимался там определённой работой. А в 1990 году пехотная мина лишила меня обеих ног, и я стал ненужным родному отечеству. Я провёл в плену у моджахедов почти полтора года и за это время никто даже не пытался меня найти.

– Я не совсем понял… точнее, я совсем не понял: война в Афганистане закончилась в 1989 году! Насколько мне не изменяет память, произошло это15 февраля 1989 года. Так ведь?

– Наивный вы человек! Я же вам сказал, что служил в тогдашнем КГБ. А Афганистан не закончился для меня тогда. Я и сейчас связан с ним по рукам и, если бы были ноги, то и по ногам…

– Понятно. Точнее сказать, совсем не понятно. Ну, да ладно. Скажите, а для кого всё это будет? Ну, то есть, для кого мы будем играть?

– Всему своё время. Позже вы поймёте всё.

– Скажите, а в каком статусе я нахожусь у вас? Я хотел сказать, пленник я или… даже не знаю, как это выразить…