Пацаны выходят из кабинета, а я подхожу к тренеру. Тянусь к телефону, лежащему на столе. Он накрывает его ладонью, опередив меня. Тут же убирает мой девайс в карман спортивной кофты.

– Геннадий Степанович, ну пожалуйста! – обескураженно смотрю на него.

– Тимофей, я недоволен тобой, – скрещивает руки на груди. – По ночам не спишь, при обсуждении важной темы где-то летаешь.

– Этого больше не повторится. Телефоном буду пользоваться реже. На ночь сегодня пилюльку получу – и высплюсь, – тараторю в ответ.

Просто, блин, верните телефон!

Он скептически вглядывается в моё лицо. А я смотрю на него глазами кота из «Шрека».

– Сейчас ты идёшь обедать. Потом отдыхаешь. Чтобы поспал два часа. На вечерней тренировке верну, если меня устроят твои сосредоточенность и рвение. Понятно?

Очень хочется поспорить. Телефон – моя личная вещь. И он не имеет права. Но, блин, имеет. Потому что тренер тут главный. Не слушаешься – вон из команды.

– Ладно, – сдуваюсь.

Иду в столовку. Народ недовольно шумит из-за пресной жрачки. К тому же её так много, что сложно запихнуть в себя всю порцию. Но я запихиваю. Потому что Столяров наблюдает.

Тщательно пережёвывая отварную говядину, показываю ему большой палец. Он с ухмылкой кивает.

Расходимся по комнатам. Торможу Дамира в коридоре.

– Дай свой телефон.

– Не вернул тебе?

– Неа.

Протягивает.

Я уже готов нажать на ярлык ВК, но вспоминаю о его жарких переписках с моей сестрой.

– Сам зайди в ту группу, – возвращаю Дамиру смартфон.

Хмыкнув, он заходит в ВК, набирает в поиске «ФКИГ – фаны».

– Держи.

Шарю по группе. Моего комма нет. И разговоров обо мне тоже нет.

Ну и что ещё я могу сделать?

В полном отчаянии возвращаю телефон другу.

– Пацаны считают, что можно попробовать как-то прессануть фанов Золотых, – осторожно говорит Дамир.

– Кто так считает?

– Ворошилов, например. И он прав, Тим. Сегодня это камень в окно, а завтра что?

Да, он прав. Но раздувать конфликт – значит, слить всю инфу тренеру. И о Карамельке тоже. Причём неумышленно. Столяров просто узнает о любом кипише. Даже в сети. Интернет он регулярно шерстит по спецзапросам: феникс, наши фамилии.

– Мне надо подумать, – говорю Миру и ухожу к себе.

Сон не идёт. Верчусь с боку на бок. Дышу её запахом, оставшимся на подушках. Переворачиваюсь на живот, втрамбовываюсь носом глубже. В паху – спазмы.

Чёрт…

Уговариваю себя заснуть. Мне очень надо. Чтобы тренер не докапывался.

А ещё надо бы с Зиновьевым перетереть. Он кому-нибудь настучал, или как? И с пацанами надо замять эту тему.

Всё-таки вырубаюсь… И меня снова будит громкий стук в дверь. Резко поднимаюсь.

– Тим, ты проснулся? – голос Дамира из-за двери.

– Да. Сейчас приду…

Морщусь от боли в голове. Лучше бы не спал.

Иду в душ. Долго стою под прохладными струями. Потом разглядываю себя в зеркале. Вроде бы бодрячком.

Надеваю форму, бутсы. Бегу на поле.

Павел Валерьевич начинает разминку. Столярова нет. Моего телефона – тоже.

Разбиваемся на команды. Забираю своих: Мира, Фора, Тэна и всех запасных. Надеваем жёлтые жилеты.

Столяров подходит к полю, наблюдает за игрой. Разыгрываем с Фором простенькую комбинацию на двоих. У самых ворот он бежит спиной вперёд, я пасую. Фор выделывается и пытается забить бисиклетой, отправляя мяч через себя. Падает на спину, провожая его взглядом. Тот уверенно влетает в девятку.

Протягиваю Макару руку.

– Сделай так на финале – и я тебя расцелую! – рывком поднимаю и похлопываю его по плечу.

– Фу! Только не это!.. – угорает он.

Играем дальше. Зиновьев с трудом вывозит мои удары по воротам. А какие-то и не вывозит. Наш запасной тоже пропускает, но Сэвен третирует только Зину, называя того аутсайдером.

– Чё ты его троллишь, Кир? – оттаскиваю его подальше, когда уже назревает разборка между этими двумя.

– Я не троллю. Я провоцирую. Это разные вещи. Хочу понимать, с кем мы имеем дело. Для меня Зиновьев – чужак и крыса. Пусть продемонстрирует это сейчас, пока не поздно.

Кир – прям сама невозмутимость, и он уверен в своём мнении. Я согласен с ним лишь наполовину.

– Ну выведем его из команды. Что дальше? Кто в ворота встанет?

– Хм… Какой сложный вопрос… – чешет подбородок, кривит губы в усмешке. – Может быть… ты?! – с энтузиазмом тычет в меня указательными пальцами, изображая стволы пистолетов.

И, не дожидаясь, пока я начну накаляться, убегает на левый фланг.

Столяров дует в свисток.

– Всё, достаточно.

Стягиваем жилеты. Трусцой бегу к тренеру.

– Вроде хорошо выглядишь, – внимательно смотрит мне в лицо. – Спал?

– Спал, – довольно улыбаюсь. – Чувствую себя отлично.

– Ну раз отлично – держи, – протягивает телефон.

Сжимаю в руке как сокровище. Залезть в него при тренере не решаюсь. Неторопливо идём вместе к корпусу.

– Тим, ты помнишь про жёлтую карточку?

Киваю.

– Ты понимаешь, что косячить вообще нельзя?

– Понимаю.

Меня удалят, если схлопочу ещё одну.

– Расскажешь мне, почему подрались тогда с Денисом Гольдманом?

Мы говорили с ним об этом десятки раз. Ничего нового у меня для него нет.

– Адреналиновый выплеск. Несправедливые обвинения. Мы сцепились из-за игры. Больше такого не повторится, – отвечаю механически.

Хрен его знает, что не так с этим Денисом… И со мной. В какой-то момент мы оба потеряли тормоза. Вспышка!.. Бах!.. И мы уже сцепились. И отодрать можно было только с мясом.

Он нормально так сломал мне нос. А я саданул ему башкой в лоб.

Оба покалечились, и пора бы на этом остановиться. Но как будет при личной встрече, непонятно.

Сворачиваю в медкабинет за порцией витаминок. Потом получаю протеин. Забегаю на пять минут в душ. В кабинке сажусь на корточки и наконец-то открываю ВК.

Куча новых сообщений… Но всё не то и не от той, от кого нужно.

Новые заявки в друзья. Просматриваю. Какие-то девчонки, возможно, из фанаток Золотых. И среди них… Карамелька! На аватарке кошачья морда с диким оскалом.

Прыскаю в кулак, а потом начинаю неистово ржать. По телу волной проходит бурлящая лава.

Добавляю Карамельку в друзья. Изучаю её страничку. Изучать особо нечего. В друзьях только я, фоток нет. И никаких заполненных данных: ни номера школы, ни вуза. Зато есть возраст. Восемнадцать.

Пишу ей сообщение.

«Моё объявление всё-таки дошло до адресата. Несказанно рад! Мы не закончили. Ты сбежала. Требую встречи».

В душевой постепенно становится тихо. Кладу телефон на полку, раздеваюсь. Быстро смываю с себя пот.

Карамелька не в сети. Сообщение не прочитано. А меня уже бомбит от нетерпения.

Иду на ужин. Пытаюсь переключиться на разговоры с друзьями. Телефон жжёт мне карман. Но не решаюсь его достать, потому что глаза у Столярова есть и на затылке.

Наконец уходим в игровую. Пацаны врубают кинчик на проекторе. Даже не смотрю в его сторону. Устроившись в кресле, втыкаюсь в телефон. От Карамельки сообщение.

«Всё ещё хочешь сдать меня своему тренеру?»

Я: Не хочу. Ты мне самому нужна.

Карамелька: Для чего?

Я: Коллекционирую красивые и необычные вещи.

Тут же сокрушаюсь, что это могло прозвучать грубо. Грубить я не хотел.

Карамелька: Ты совсем не умеешь флиртовать, Тим.

Я: Знаю. Я по тактильной части. И рот могу использовать не только для разговоров.

Твою ж… А сейчас это уже что-то из пошлятины.

Карамелька: Лучше молчи!

Я: Молчу.

И мы молчим с минуту. Меня потряхивает. Не выдерживаю.

Я: Хочу тебя… увидеть.

Карамелька: Окей, давай.

Я: Сегодня.

Моё сердце сейчас выпрыгнет.

Карамелька: Давай сегодня. Мы с друзьями едем в клуб. Хочешь с нами?

Это не то, что мне нужно. Ну какие, блин, друзья?

Однако соглашаться надо сто процентов!

Я: Где? Во сколько?

Как я буду выбираться с базы – вопрос десятый.