Тим

Весь взмокший, падаю на скамью для пресса и накрываю лицо полотенцем.

– Бляя… – выдыхаю со стоном.

Двадцать минут на беговой дорожке, велик, становая, кроссовер, пресс… Я выдохся. Тело словно в огне. Каждая клетка ноет о том, какой я садомазо и кретин.

Ещё бы вспомнить, зачем мне всё это нужно.

Ну ладно, помню…

Я больше не первый. Не «number one». Не вратарь, а форвард.

Но, кажется, совсем не тяну в этом амплуа.

Ещё этот номер долбаный…

Тринадцатый… Несчастливый. Я не суеверный, но иногда загоняюсь.

– Эй, бро! Тебе чё не спится?

Голос Дамира. Срываю с фейса полотенце. Мир пристраивается на соседнем тренажёре. Садится по–турецки, и внимательно вглядывается в моё лицо.

– А ты сам чё не в постельке? – отвечаю вопросом на вопрос, медленно поднимаясь. – Ашш… Ох ты, чёрт… – шиплю от боли в мышцах пресса.

– Тоже не спится, – пожимает плечами Дамир. – Нафига ты так убился?

– Это просто тренировка, – отмахиваюсь и, превозмогая боль, сажусь снова на кроссовер. – Давай ты просто скажешь правду, бро. Моя сестрица приставила тебя за мной следить, да?

Друг вертит в пальцах телефон, усмехается.

– Ева просто за тебя волнуется, – он не скрывает очевидного.

– Передай, что я в норме.

– Сам передай. Ты ведь даже матери не звонишь. И зачем-то отказался от последней поездки домой и остался здесь.

– Я перешёл в позицию нападающего. Мне нужно себя подкачать.

– Ой, да ладно! – закатывает глаза Дамир. – Найди причину убедительнее.

Она есть, конечно…

Все вокруг кажутся мне чересчур счастливыми. Дамир с Евой, моя беременная мать со своим новым мужем и целым выводком приёмных детей…

Поехать домой – это погрузиться в ванильную атмосферу семейного счастья. Моя унылая рожа будет там некстати.

Полгода назад меня бросила девушка, которую я считал той самой. Особенной. Поначалу сходил с ума, а потом… переболел. Но за это время не встретил ни одной интересной, достойной, что ли. Все какие-то одинаковые, пресные, скучные… С ними не о чем поговорить, все разговоры сводятся к моим футбольным гонорарам.

Вообще-то, я парень щедрый, но не готов тратить бабки на всех подряд.

Эти девки подходят лишь на разок.

– Других причин нет, – цежу, не разжимая зубов от напряжения. – У нас единственный шанс попасть в ЮФЛ, и мы должны им воспользоваться. Как капитан команды…

– Как капитан команды, – резко перебивает меня Дамир, – ты должен встать в ворота и не дать никому забить в них.

Я знаю… Но нет. В качестве вратаря я себя изжил.

Тренер до сих пор прессует меня за эту рокировку. Он считает меня Яшиным* двадцать первого века. Грузит темами про жизненное предназначение, про судьбу. А я больше не хочу быть вратарём. И судьбу свою буду строить сам, без оглядки на всякие там предназначения. Всё!

– Кстати, зацени вот это! – Дамир вдруг протягивает мне телефон. – Это залили в чат нашей фан-группы. Все готовы к очередной потасовке с кэпом “Золотых”.

Беру в руки телефон, врубаю видос. Это вырезка из записи товарищеского матча с командой «ФКИГ».

Футбольный клуб имени Гольдмана.* «Золотые» – как привыкли их называть мы. Наши ближайшие соседи. Даже наши спортивные базы расположены довольно близко, в каких-то пяти километрах друг от друга. На границах двух городов.

Через три дня – очередной матч с ними. И он будет совсем не товарищеским. Сейчас это борьба на региональном уровне. В своей группе победили они, мы стали первыми в своей. Но наша команда не дожимает по очкам.

Я не дожимаю. Схлопотал жёлтую карточку. Был на грани того, чтобы выхватить красную.

На видосе наша драка с капитаном Золотых. Уже после игры, которая закончилась ничьёй. Разодрались мы тогда в мясо. Команды не вмешивались, только я и он.

Денис Гольдман. Сын тренера и основателя их клуба. Заносчивый тип.

Нас могли дисквалифицировать, но его папаша вписался. Пошевелил кого-то в верхах, и дело замяли.

– Главное – не реагировать на его провокации, бро, – говорит Дамир, пока я досматриваю замес, что мы устроили на поле. – Вот встал бы ты в ворота…

– Нет. Всё, хорош. Вратарь у нас есть, – останавливаю друга.

– Хреновый вратарь! – фыркает Мир.

– Нормальный…

Видео вдруг сворачивается от входящего сообщения. Взгляд машинально скользит по тексту… Ещё и фотка появляется…

– Мать твою! – бросаю телефон Дамиру. – Бляя… Как это развидеть теперь?

Смс от моей сестры-близняшки Евы слишком откровенное… пошленькое. А фотка…

Господи!..

Дамир азартно что-то печатает, покусывая губы. Я вновь ложусь на лавку. Сколько мы тут торчим? Две недели уже длятся соревнования. И столько же я не получал ничего пошленького от девушек в реале. А переписки с фанатками больше не вставляют.

Физнагрузка спасает, конечно, но горяченького страх как хочется. На разок, без всякой любовной чуши.

– Спать иди, бро, – строго говорит мне Дамир.

Встаёт с тренажёра, поднимает полотенце с пола и швыряет мне в лицо.

Уворачиваюсь.

Баах!

Подскакиваю от неожиданного шума. Под самым потолком разбилось окно. Сыпятся осколки стекла, и в метре от нас падает на пол что-то круглое.

– Это чё за х…? – ошеломлённо моргает Дамир.

С улицы слышатся голоса и шум удаляющихся шагов.

Поднимаю этот предмет с пола. Это камень, обёрнутый бумагой. На ней выведены какие-то красивые буквы. Записка.

«Золото для золотых».

Показываю Дамиру послание, потом комкаю бумагу в руке. Мы с Миром переглядываемся, ловя агрессивное настроение друг друга.

– Ну всё… Пи*дец им… – протягивает он.

Вылетаем из зала.

На территории базы сложно найти укромное место. Если ночных гостей не остановил охранник на КПП, значит, проникли они с противоположной стороны, перемахнув через забор. И сейчас рванут туда же.

– Через главный вход долго, – торможу Дамира возле окна в коридоре. – И на камеру нельзя попадать.

– Ты прав. Линчевать утырков будем без видео-фиксации, – оскаливается Мир.

Распахиваем окно, вылезаем наружу и газуем к футбольному полю – за ним самый низкий забор. Впереди – корпус для мелких, он сейчас пустует.

– Давай туда, – на бегу показываю другу направление.

Мир ныряет за угол здания справа, я обегаю его слева. Потом таким же макаром футбольное поле. Шарю взглядом по трибунам, забору. Где вы, блин? Нихрена не видно. Темно.

– Стоять, суки! – рявкает Дамир.

Несусь на его голос. Вижу, что он уже перемахивает через забор, видимо, решив пуститься в погоню за пределами базы. Хочу броситься за ним, но вдруг вижу фигуру справа от себя. Этот тип тоже рвёт когти к забору. Бросаюсь наперерез. Тараню мудака плечом. Он падает, пару раз перекатывается по земле и замирает лицом вниз.

Распластался как труп, мать твою! Вообще не двигается.

– Заканчивай спектакль! – подхожу и толкаю носом кроссовки в бедро. – Вставай давай. Эй!

Присаживаюсь на корточки, хватаюсь за щуплые плечи этого идиота. Он дёргается, резко переворачивается и выкидывает колен мне в лицо. Успеваю в последний момент увернуться, и удар приходится в шею. На секунду теряюсь, заваливаясь назад, и падаю на спину. Меня тут же седлают сверху. Ловлю кулак в сантиметре от своего лица. Затем второй. Крепко удерживая какие-то непривычно мелкие кулачки, хочу пробить лбом в голову этого смельчака, но что-то меня удерживает… А вдруг это подросток? Уж больно щуплый и лёгкий.

Лицо сложно разглядеть. Капюшон у него надвинут почти на глаза. Сжимаю одной рукой оба тонких запястья и срываю капюшон. Водопадом обрушивается копна длинных волос. Очень длинных…

Присматриваюсь.

Бляя… Девчонка!

– Отпусти! – дёргается она на мне. – Отвали от меня!

– Блин… Завязывай ёрзать! – шиплю от болезненных сокращений мышц пресса и не только.