Уже состоялся назначенный суд,
И вынесен злой приговор.
Всего оставалась пятнадцать минут
До казни. Он шёл в этот дом.
«Я знаю, я чувствую. Это конец», –
Слова вылетали из рта.
«Предатель, паскуда, ублюдок, подлец…
Такая же точна она!»
Он шёл по проспекту, из глаз капал дождь,
И холод бежал по спине,
И где-то в кармане царапался нож,
И жизнь подходила к черте.
«А что если я себе выдумал всё,
Что если схожу я с ума?
Да, нет! Это ересь сознание несёт
На фоне бутылки вина.
Я видел! Я помню! Я знаю – пожар –
Всегда продолжение искр!
И что бы мне боль не доставил удар,
Я первый отправлюсь на риск».
Так он оказался у самой двери
И выломал тот рубикон.
Весь дом – было поздно – томился в тени
Совсем без намёков на стон,
На похоть, на страсть – доказательства зла –
Дом спал этой ночью в четверг.
Она, как и дом, тоже тихо спала.
И этот внезапный ответ
Его надломил, он на кухню ушёл,
Курил очень долго и пил.
И тут же прочувствовал вес своих шор
И путь обновлённых седин.
Мгновением жеста отправил хрусталь
На встречу стене на покой.
И вновь его пальцы царапала сталь
Во время суда над собой.
Но перед финальным замахом она
Зашла вся под стать сентябрю.
Привычная сцена поганого сна,
Вся жизнь, как одно дежавю:
Одним только взглядом, вобравшим всю стать
И опыт всех прожитых лет,
Виновника сцены отправила спать,
Прибрала последствия бед,
Присела за стол, закурила, вздохнув,
И водки налила себе.
И вновь приняла свой единственный путь
И стало чуть-чуть веселей!
Но вдруг за диваном, когда шла в кровать,
Заметила отблеск улик.
«А это, пожалуй, мне надо убрать:
Любовник мне галстук простит!»
Сыпятся слова, как капли
19.09.2023
Сыпятся слова, как капли,
Пробивая оболочку.
Мыслей нет ни о расплате,
Ни о злости. Этой ночью
Я скорей всего, как в детстве,
Замечтаюсь ненароком.
Ток добрался в область сердца.
Я есть Бог. Я вместе с Богом.
Я выпал ровно на неделю
10.12.2023
Я выпал ровно на неделю,
Но показалось, что на год.
И вот я снова в мире мнений,
Сует, доходов и забот.
Стою, смотрю, всё также, также
В людском шуршании идей:
Опять какие-то продажи
И достигаторство сквозь лень.
Так вот, стою болезнь умаслив,
И мыслю: возвращаться в мир
Или остаться, где я счастлив,
Но будто бы совсем один?
Живём в потоке вечных дел
30.10.2022
Живём в потоке вечных дел,
Вокруг нас мир поган и дрябл,
Апрель уже одет в октябрь
И притворился что апрель,
А мы не замечаем. Мель
Войны не видим в отражении,
Ей скоро будет день рождения.
А дальше – верю – и апрель.
Мастер шёл по садовому.
23.12.2023
Мастер шёл по садовому. Ночь опускалась на город.
В суете беспокойных машин расползалася тьма.
Он уже ко всему был готов: в своё время сурово
Помотала его этой жизни дурной кутерьма.
Он себе в темноте представлял революции, войны,
Власть имущих нужду, нищету, холод длительных дней,
Голодание, ужас, всегда проявляемый кровью
Обязательно тёплых и часто невинных людей.
Но ещё в темноте представлял он рассветы, закаты,
Что ещё ощутит, может даже не в этой стране,
Блеск амбиций, любовные связи и капельку фарта,
И размах журавлей, улетающих гордо во вне.
Открывались картины в глазах седовласого Бога
С каждой новой секундой ночных опускавших бед,
Проходя через душу художника, знавшего много,
Заточённого в теле парнишки шестнадцати лет.
Будет ли завтра последний день в мире
29.04.2022
Будет ли завтра последний день в мире,
Встретишь его ты в слезах иль в мундире,
Встретишь ли ты его купаным в гневе
Или же так никому не поверив?
Выверен будешь ли, выстиран, вглажен?
Или измазан в искусственной саже?
Или в работе, в истериках с мужем
Или в кровати закутан, простужен
Или с любовницей страстью охвачен
Или с женой на какой-нибудь даче…
Будет плевать! В наступившей фактуре
Всё до последних страниц партитуры.
Будет уместно в любом виде порций.
Что будет после, тебя не коснётся.
Мужские точёные вены
11.03.2023
Мужские точёные вены
Носила она на руках,
Как будто бы сложное время
Баюкала ими на днях.
Азартно закутавшись в силу,
Тем самым и страх, и тоску,
Что раньше в себя допустила,
Запрятала в дальнем углу
Били меня. Я не бил в ответ
06.07.2023
Били меня. Я не бил в ответ:
Я не умею бить.
Холод паркета прилип к спине,
А карандашный гриф
Стёрт вдоль шершавости языка.
Месяц горит тоской.
Только не мёртв я ещё. Пока.
Пар изо рта. Живой.
Корни растут с корешками книг
Через родных людей.
Только продлился бы этот миг
Дольше на пару дней.
Пара последующих сменят и
Новые подойдут:
Так и получится семенить
Между московских лун.
Я не могу говорить о том,
Что на душе болит.
Снова решите, что я стихом
Перекупаю крик.
Так я пытаюсь искать красу
В летней яркой жаре
И, наливая в стакан росу,
Путаться в синеве,
Слушать московских зажратых птиц,
Переживающих рёв
Битых кайенов, помятых лиц,
Ярый пятничный блёв.
Где-то есть выход из тупика:
Под корешками книг.
Пар изо рта. Я живой. Пока.
Стёрт карандашный гриф.
Но в середине летней тоски,
В суматохе сует,
Мы, под сандали надев носки,
Снова летим в кювет!
Руки трясутся, я не могу
Быть отвлечённым от
Всеполитического рагу.
Снова болит живот.
Он переваривает в ночи
Каждый крылатый мат
Каждого, кто во дворе кричит:
– Римлянин, демократ,
Мать-одиночка, студент, врачи,
Толпы, павших к ногам…
Он переваривает в ночи.
Тело трещит по швам.
Мне наплевать на него уже;
Пики летят к реке!
На поэтическом кураже
Я ухожу в пике.
Сыпется блеском из глаз в ладонь
Карандашная дрожь
И освящает ту ночь огонь.
Прошлого не вернёшь,
Будущее не напишешь, лишь
Нынешний значим бой.
Так наконец-то к рассвету тишь.
Пар изо рта. Живой.
Нет меня. Я соткан ложью
