Марина Макова Родилась в Южно-Сахалинске в семье военного. Вместе с родителями побывала во многих регионах страны. Окончила Хабаровский институт культуры. Живёт в Хабаровске.
Печаталась в периодических изданиях Камчатки, Хабаровска, Ярославля, Воронежа, Москвы; в журналах: «Дальний Восток», «Современные записки», «Библиотекарь», в поэтических альманахах: «Паровозъ» (Москва), «Правобережье» (Хабаровск); в сборниках прозы и поэзии: «Литературное Приамурье» (Хабаровск), «Поэмбук юбилейный» (Волгоград), «Эклеры» (Москва), «Авторы XXI века» (Екатеринбург), «Вдохновение» (Москва), «Город истин» (Санкт-Петербург), «Осколки» (Находка) и во многих других. Автор слов песни Александра Барыкина «Актёр» и стихотворения «Сон Онфима», включённого издательством «Оникс-Лит» в детскую российскую хрестоматию 3‐х классов. Выпустила шесть авторских сборников стихов и шесть книг для детей (стихи, сказки, рассказы). Стипендиат Министерства культуры РФ (2020), член Союза российских писателей, дипломант городского конкурса к 146‐летию Хабаровска (3‐е место). «Жизнь состоит из смыслов…» Жизнь состоит из смыслов. Смыслы теснятся в душах И, выпадая в мысли, Часто ночами душат. Душно от смыслов, тесно, Можно же жить попроще: Всем чтоб хватало места В личном пространстве и в общем, Чтоб не копить потери И не считать убытки, А состоянье истерик Списывать в пережитки. «Коротали вечер…» Коротали вечер Между звёздных свечек. Ухмылялась с неба тучная луна. Вышел не замечен Прямо нам навстречу Дух противоречий, Завсегдатай дна. Разбудили лихо В полнолунье тихом: Ожил скрип дорожек, Древних половиц. И поднялся вихрь, Он в неразберихе Сохранил на стенах отпечатки лиц, Что вступая в осень, Сожаленье сбросив, В стрессах выживают, Мир ошеломив. Пессимист несносен, В нём страдает осень, Только оптимисты пишут креатив. В старинных развалинах В старинных развалинах призраки жили И мстили всем, лишь позови, За то, что теперь прозябают средь пыли Осколками прошлой любви. И чудились тени, что ветром дышали, Касаясь разрушенных стен, Шуршанием покровов и звяканьем стали Манили в загадочный плен. Пленительный голос, печаль отголосков, Потерянные шаги… Из пышных балов, проводившихся с лоском И блеском, скорее беги! Чудили с живыми жестоко виденья — Пропало немало людей, Где сумрак скрывает холодные тени И ждёт любопытных гостей. «Мы прикипаем к людям и вещам…» Мы прикипаем к людям и вещам. Привязанность симпатии сильнее, Когда судьба вдруг превращает в хлам То, что любил когда-то и лелеял. Стирает время всё до мелочей, Изнашивает судьбы и предметы. У каждого свой срок, и мир вещей Болит в сознаньи, исчезая где-то. Ты скажешь: как же можно так равнять Предмет, и человека, и питомца? Но раз сумел тебе он что-то дать Любимое, в нём, значит, много солнца. Ожиданье На паперти людной сидит Ожиданье. – Подайте, пожалуйста, на пропитанье От ваших щедрот, залатать чтоб прореху, Немного мечтаний и горстку успеха. В жару непролазную – запахи бури, А в шторм – невесомый кусочек лазури. Подайте, пожалуйста, мне ожерелье Из «чудных мгновений», наполненных трелью Родных голосов, тех, кого я любила. Откройте мне место, где магия силы. Она очищает пространство живое От войн, что пытаются слиться с судьбою. И ты, пропитавшись энергией этой, Становишься тоненьким лучиком света. Ты выпал из себя Ты выпал из себя, как из окна Застрявшей в небесах многоэтажки. Уйти в полёт порой бывает страшно, Особенно пугает глубина. Что там на дне? Шаг в новые миры? Иль бездны край, Подземные провалы? В себе спокойней, Даже в интервалах — Сиди себя тихонечко листай. Иль осуждай, возможно, лицемеря, Но не ходи за грань души своей, Тогда не познакомишься с потерей, Что помнит звук захлопнутых дверей. Циклон Опять на улице циклон, Спеша дверь открывает в осень. Ветра по окнам бьют и просят Пустить погреться. Стёкол звон. По дому форточки летают, Желая, видно, сбиться в стаю. Сквозняк. Сквозь лёгкие и дом Снега шагают напролом. Пытаясь протаранить всё. Деревья пляшут в ритме вальса! Снегобезумие! Покайтесь! И, может, Бог нас всех спасёт! Вероятности
Вероятности из возможного Вырастают порой, как грибы. Тупо смотришь и думаешь: можно ли Высекать это всё из судьбы? Говорят, изначально заложены В ней дороги, любовь и погост. И не надо накручивать сложности, Ухвативши планиду за хвост. Не гадай, что могло быть, что сбудется На прописанном кем-то пути. Этот город, и вечер, и улицу, Эти лица… Не обойти. Но когда начинаешь натруженно Что-то делать, меняя совсем Свои взгляды, привычки и ужасы, То становится меньше проблем. Все препятствия тают стремительно, Вероятности прихватив, Значит, всё-таки можно в обыденном Починить своей жизни курсив. |
