Визг стоял такой, что уши глохли, – это орали цыганки. Их фирменный стиль – при задержаниях или разборках они моментально переходят на дикий визг, оказывающий на неподготовленных сотрудников парализующее действие. А могут при случае и грудным ребенком в милиционера кинуть. Но спецы из ОМОНа и ОМСН к этому привыкшие. Бах, хрясь – в круг, стоять и не вякать.

Цыгане верещат. Ругань, мат такой стоит, которого я раньше и не слышал. Холод. Ветер. Оперативники из наркоотдела вспарывают подушки, где обычно цыгане держат наркоту. Ветер поднимает пух. И в этом пухе прыгает и катается, повизгивая от удовольствия, здоровенная немецкая овчарка, натасканная на наркотики.

Оперативник отводит в сторону пацана – белобрысого, с голубыми глазами, странно выглядевшего на фоне своих черненьких друзей.

– Ты кто? – спрашивает опер.

Парень гордо выпрямляется:

– Я цыган.

– А волосы чего такие белые?

– Прокрасились!

В этот момент главная паханка-цыганка поднимает дикий вопль:

– Чего, ирод, к ребенку пристал! Цыган он! Мы что, только с цыганами трахаемся? Мы и с русскими трахаемся! Интернационализм! Дружба народов!

Когда этот балаган немножко стихает, обыск продолжается в более-менее чинной обстановке. Добычу кладем на брезент. Первый раз в жизни вижу китайские юани – целую пачку, стыренную у дипломатов. Доллары, марки, золотые кредитки – чего только нет.

Задача у нас простая – найти достаточно денег для того, чтобы оплатить ими уже забронированный вагон до Молдавии. Да, денег хватит здесь с избытком – и на поезд, и на самолет, и еще на автобус.

Паханка не унимается:

– Вам что, деньги нужны?! Так вы сказали бы! Мы бы вам на Петровку принесли! И ходить не надо!

Доставили в Главк, описали задержанных, сфоткали. А уже ночью табор в полном составе запихали в вагон. И я думал, что больше эту компашку не увижу.

Сильно ошибся.

Через год еду в командировку в Питер. Оперативники с Литейного мне говорят:

– Тут к нам табор приполз. Жители Закарпатья. Оккупировали дачный поселок, захватили домики, живут там. В Питер ходят грабить иностранцев. Одна дипломатическая нота за другой. Вон, только что президента банка «Лионский кредит» обули. Ужас какой-то.

У меня закралось подозрение.

– Откуда взялись? – спросил я.

– Так из Москвы. Оттуда их выселили. А у нас Собчак – сильный демократ. Говорит, выселять их негуманно. Вот мы к ним наезжаем временами. Недавно двести кило анаши у них изъяли. Да поехали, сам посмотришь.

У питерских властей духу не хватило направить ОМОН со спецназом. А может, им просто наплевать, что тут творятся всякие бесчинства? Власть города на Неве отдельно, а затюканный криминалом и коммунальными неурядицами народ отдельно?

Приехали. Садоводческое товарищество, дома-курятники. Все дорожки засыпаны, как просом, пятидесятирублевыми монетами.

– Это они попрошайничают, в мешки монеты собирают. Мешки лопаются, монеты высыпаются по дороге, – поясняет опер. – Думаю, тут на дорожках мелочи на новый дом можно подобрать.

Дальше анекдот накаляется. Местная бабка пришла проведать свой любимый дачный домик, открывает дверь, там в позе Доцента из «Джентльменов удачи» сидит за столом полуголый цыган, перед ним на столе макароны, вокруг дети и жены мечутся, ублажают его. Бабка за сердце:

– Ироды окаянные! Бандеровцы! Чего вы в моем доме делаете?

– Не боись бабка, – важно отвечает цыган. – Скоро весна, урожай тебе соберем.

В другом домике цыганская семья сидит за столом, перед ними чуть ли не до потолка гора пятидесятирублевок, они их в столбики складывают.

Ну а дальше вообще начинается фантасмагория. Опер цепляет пробегающего белобрысого пацана с вопросом:

– Ты откуда такой?

И тут же выскакивает скандальная авторитетная цыганка и начинает орать уже знакомое – кто с кем трахается, про интернационализм. Глядя на нее, я говорю:

– Чего ты разоряешься? Я тебя, выдру, еще по Ногинску помню.

Она затыкается и смотрит на меня с опаской – мол, что за хрен, который за ними везде ездит.

Но это будет потом. А пока у спецназа другая работа. Кстати, тесно связанная с теми же цыганами, которые в этом преступном бизнесе если еще не короли, то уж князья точно. Это наркотики.

Заявка из 8-го отдела МУРа. Будем брать курьера с грузом…

Наркотики – это страшная напасть, сопровождающаяся всеобщим мором и погибелью. Еще недавно она слабо тихарилась в патриархальном советском болоте, терпеливо ожидая своего победного часа. Чтобы с приходом разрухи, развала и хаоса распрямиться во весь рост.

И шагает теперь эта напасть по стране. В балахоне с черным капюшоном, из-под которого видны горящие смертельным неоновым светом глаза, высматривающие слабые души. И с косой, как любая уважающая себя смерть. Махнет ею в одну сторону – и слетают бестолковые головы с остекленевшими еще при жизни глазами, с окаменевшей пеной изо рта. Махнет в другую сторону – и шуршат, осыпаясь, как осенние листья, вечнозеленые доллары, накрывая с головой хрюкающих от радости наркобарыг, контрабандистов, продажных чиновников.

И жертв, и наркоденег очень много. Напасть очень велика. Она просто грандиозна. Она готова пожрать и народ, и государственность, которые дают слабину. И управы на нее пока не предвидится. Девяностые – начало наркотического геноцида России.

Пока что Москва погребена под марихуаной, опием-черняшкой, всякими синтетиками, как сфинкс под песком. Но уже подходит девятый вал куда более страшного наркотика. В Россию движется героин. Ежегодно его объемы растут в разы, и вскоре он захлестнет всю страну, похоронив приличную часть молодого поколения.

В МУРе без выходных и проходных, пытаясь сдержать эту напасть, пашет 8-й отдел. И за подписью его начальника все чаще ложатся служебные записки на стол командира ОМСН – «для задержания лиц, занимающихся незаконным оборотом наркотиков, прошу выделить группу…»

Вот новое задание – на окраине Москвы в наркоманской квартире пригрелся наркокурьер. Мало того что у него чемодан приготовленной на продажу марихуаны. Так он еще и вооружен. Ну а где оружие, там и бойцы спецназа. Так что оснащение по тяжелому варианту – и в автобус.

Работа с 8-м отделом для ОМСН – это всегда некое непредсказуемое приключение. Хотя чаще операции и результативные, и на недостаток впечатлений не пожалуешься, но с другой стороны – вечные накладки. То ли судьба у наркоотдела такая заковыристая, то ли раздолбайство личного состава, то ли «клиенты» такие задорные, но почти всегда мероприятия превращаются в тараканьи бега или в анекдот. Поэтому настроение в автобусе смешанное – от энтузиазма до ироничного ожидания очередного необыкновенного концерта.

И эти ожидания оправдываются сторицей. Тут тебе сразу и обещанный концерт, и тараканьи бега, и анекдот. Все в одном комплекте, чтобы развлечь группу захвата.

Узкая лестница пятиэтажки. На ней тесно от тел в камуфляже, бронежилетов, бронещитков. Обшарпанная входная дверь квартиры на первом этаже.

Звонок, понятное дело, не работает. Оперативник настойчиво колотит кулаком по двери. Слышится ленивый женский голос:

– Кто там?

– Нина Афанасьевна, милиция. Открывайте!

– Милиция? Открывать? – растягивая слова, гундосит хозяйка.

И начинается базар-мазар. А что за милиция? А почему открывать? А можно ли не открывать?

Та самая милиция, скопившаяся на лестнице, постепенно начинает звереть и тянуться к «ключу» – кувалде для вышибания дверей.

Ощущение, что хозяйка квартиры, заслуженная наркоманка России, тупо тянет время. А время сейчас – ресурс ценный. Если у уголовника его в достатке, то он может сбросить вещдоки, продумать поведение. Так что дверь придется сейчас вышибать.

Тут по рации приходит сообщение от наблюдателя:

– В окно выпрыгнул «клиент». Рост высокий. Белый плащ.

Вся толпа подбирается, как гончие на охоте. Дичь уходит!