Игорь удивительным образом въелся в волосы, впитался в кожу, проник в каждую клетку, но я ему нужна лишь как ожившее напоминание о безвозвратно утраченной любви. Горечь ядом разливается по венам, в глазах собираются слезы. Я — чучело. А как еще назвать нечто, очень близко напоминающее умершую жену? Только внутри у меня не опилки и не вата, а сердце, настоящее и живое, которое сейчас кровоточит.

***

Мой телефон или лежит на зарядке, чтобы ни дай Бог не сел, или находится при мне в кармане домашних брюк. Я беру его даже в туалет, чтобы не пропустить звонок или оповещение о входящем сообщении на почту. Но звонков и писем от Игоря не приходит. Моя тоска усиливается день ото дня. А вместе с ней растет беспокойство, вдруг с ним что-то случилось? Если так, что будет дальше? Да плевать, на самом деле, что будет дальше, я не готова потерять Игоря. Это будет нокаутирующим ударом от судьбы. Не представляю, как буду его переживать. Стоило мне повстречать настоящего мужчину, как жизнь собирается у меня его отобрать?!

Нога перестает болеть примерно через неделю, и к следующему понедельнику я хожу почти не хромая. Спускаюсь и ем в столовой. Людмила по-прежнему услужливо хлопочет вокруг меня. Но с тех пор, как я узнала о моей внешней похожести на Жизель, я ничего не могу воспринимать нормально. На мне будто лежит ее тень, и все видят во мне ее.

С момента отъезда Игоря прошло уже девять дней, этот понедельник — десятый.

— Людмила, — спрашиваю за традиционным завтраком, состоящим из омлета и кофе. — С вами Игорь Михайлович не связывался? Не говорил, когда приедет?

Она одаривает меня хитрым взглядом и не отвечает. Увиливает от ответа. Что и требовалось доказать! Даже ей достается общение с ним, а мне нет! Это потому что он искренне наслаждается только моей телесной сутью, а моя личность его не особо заботит.

На телефон приходит сообщение. Кроме Игоря писать некому, мозг мгновенно это осознает, а руки сами тянутся к гаджету, но я удерживаюсь от того, чтобы сразу показать свою заинтересованность. Углубляюсь в еду, и вдруг телефон начинает звонить.

Однако Игорь, когда хочет получить ответ, ждать не любит. Головой понимаю, что злить его не стоит, а на душе кошки скребут, что он больше недели обо мне не вспоминал, а как понадобилась, требует.

— Ой, Эльвира, а вы поднимать трубку не будете? — спрашивает Людмила, переворачивая мой телефон вверх экраном. — Вдруг важное что?

Ей, наверное, хотелось бы, чтобы это был Игорь. Бросаю взгляд на гаджет и вижу, что звонит не он, а кто-то неизвестный, номер скрыт.

Мурашки разбегаются по телу от мысли, что Марк каким-то образом нашел и этот номер, хотя я даже не могу представить, как это могло произойти. Телефон продолжает звонить, а я цепенею и замираю в нерешительности. Отвечать или нет?

39

Сеть вскоре отключает звонок без моего участия. Выдыхаю. Но гаджет начинает звонить снова. Хочется на него сесть, чтобы не слушать звук и вибрацию. Но проще поставить на беззвучный. Что я и делаю.

Когда звонок обрывается во второй раз, я уже боязливо кошусь на телефон, как бы он не начал звонить в третий раз, но теперь телефон звонит у Людмилы.

— Да, Игорь Михайлович, — заискивающим голосом лопочет она. — Она совсем рядом, завтракает. Передать?

Она протягивает мне телефон, а я уже проклинаю себя, что боялась ответить.

— Для помощницы ты отвратительно подходишь к телефону! — слышу требовательный голос Игоря. — Как я могу доверить тебе прием звонков, если ты даже от меня умудряешься пропустить два звонка подряд?

— Не надо со скрытого номера звонить, — выговариваю сердито. — Откуда мне знать, кто звонит?

— Тебя это волновать вообще не должно! — вспыхивает Игорь. — Поступает звонок, ты отвечаешь. Неужели так сложно?

— Я испугалась, что это Марк, — отвечаю, перебарывая стыд.

Не хотела признаваться, но сейчас меня отчитывают, по сути, ни за что. У меня панический страх перед Марком, и всякая логика отключается, стоит ощутить, что он может до меня добраться.

На том конце раздается пренебрежительный фырк.

— Повиси минуту, — как бы между делом произносит Игорь и повышает голос: — Уберите это уже отсюда! Грязно становится, не видите? Илья, у тебя чистильщики есть? — глухой мужской голос мычит что-то нечленоразборное. — Понял, своим позвоню. — Игорь возвращается к разговору со мной: — У меня тут завал, прости, что сорвался на тебя. Задача на сегодня — к вечеру раздобыть вечернее платье. Возьмешь в гардеробной, закажешь с доставкой или попросишь кого-нибудь из парней отвезти тебя в магазин — мне неважно. К шести вечера ты должна быть готова для посещения ресторана. У меня запланирована встреча, на которой твое присутствие обязательно.

На этом он прощается. Что это было? Речь про труп, который надо убрать? И что за Илья? Воображение против воли рисует связанного человека, который стоит на коленях, ожидая расправы над собой, а Игорь так спокойно спрашивает, есть ли у него чистильщики, чтобы убрать останки его охраны. Мотаю головой, картинка — жуть. Надеюсь, это лишь мои дикие фантазии.

Принимаю решение не рисковать с поездкой по магазинам и уж точно не выбирать из платьев Жизель. Поэтому ищу платье в интернете. Бронка Фэшн предлагает доставить заказ в течение трех часов с примеркой. Отлично. Выбираю платье — черное, в пол, с голой спиной, пристойным декольте и глубоким разрезом по ноге. Ткань отливает благородным синеватым блеском.

Интересно, охрана Игоря вообще пустит этого курьера? По мощеной дорожке дохожу до соседнего дома и стучу — нет ответа. Открываю дверь и застываю на пороге. В первой же комнате оборудован целый пульт охраны с множеством небольших мониторов, на которые выведены записи с камер. В легком шоке обнаруживаю, что сюда стекаются видео не только из дома и с участка. Мелькают кадры и из ресторана, и даже из дома, где живет отец Игоря. Да он параноик, каких поискать! Просто помешан на контроле!

Получается, Игорь заранее знал, что я прячусь в подвале, когда сюда привезли того раненого парнишку? Все это время я была мышкой, которая бегает в лабиринте…

— Тебе чего? — окликает меня мужской голос. Поворачиваюсь и вижу очередного качка в костюме.

Этот похож на Лешу и Сережу, но имя мне неизвестно. Смотрит на меня подозрительно.

С трудом вспоминаю, зачем я тут.

— Э… Я заказала одежду с доставкой, должен курьер приехать, — мямлю неразборчиво. — Хотела предупредить, чтобы его пропустили… Или как тут принято.

— Предупредила, — отвечает амбал. — Пропустим. Теперь иди.

Грубый пес! Хочется, выходя, хлопнуть дверью со всей дури. Но я удерживаюсь и не пылю. Кто я, чтобы он нежничал тут со мной? Наверное, я вошла туда, куда меня не приглашали.

Дожидаюсь заказа как на иголках, но курьер успевает вовремя. Примеряю платье — садится идеально. Ну вот и славно. К пяти вечера я полностью готова — нанесла тушь, надела платье и недавно купленные черные лодочки. Выгляжу солидно-шикарно.

На встречу с Игорем меня везет какой-то новый водитель. Не тот, который был в доме, и не Леша. Может, они неделя через неделю работают?

Мы приезжаем в центр, едем по Литейному проспекту, а с него сворачиваем на узкий переулок, название которого постоянно вылетает у меня из головы. Но я точно знаю, что это безумно дорогая улица, на ней стоит невероятно роскошный многоквартирный дом. Машина останавливается возле ресторана под названием Ле Кураж. Понятия не имею, чего ждать от такого места.

Водитель помогает мне выйти и ведет в ресторан. Внутри все обставлено в духе начала века. Ощущение, что я попала в обветшалую Нарнию. Все безмерно стильное, но старое. Антикварные серванты и тумбы, расставленные то там то сям, создают винтажную атмосферу.

Водитель провожает меня в один из залов, где за столиком меня ожидает Игорь. Привычно красивый. На этот раз в темно-синем костюме и черной рубашке. Из мини-кармашка на груди торчит угол шелкового платка. Издалека я не вижу, как Игорь на меня смотрит, но чувствую его щупающий взгляд. Сердце в груди замирает от мысли, что он похвалит мой внешний вид.