* * *

Бред рекламный – боль в мозгу,

Телечушь борзая.

Но товар купить бегу,

Так мне приказали.

Взял я бургеров пять штук,

Следуя рекламе.

Я голодный, как паук,

Строго, между нами,

Только мне в такую рань,

Доложу сердито,

Не полезла в горло дрянь.

Не к ней… аппетита.

Выскочил я с ней во двор

Подкормить животных,

Что не знают с давних пор

Состояний рвотных.

Мне сказал бродячий кот

Или пёс, точнее:

– Бургер «Кинг» уже не тот,

Он теперь сочнее.

Я бы скушал это сам,

Проглотил бы мигом,

Но отнёс бездомным псам,

Здесь их кормят «Кингом».

Окунаясь в телесмрад,

Где рекламы масса,

Съем я лучше сала шмат

И немного мяса.

В роще светлой

На полянке карлик куцый

Пил из фляжки хлебный квас,

Говорил, что он Конфуций,

Возродившийся для нас.

Мы – провинция глухая,

Мир без мудрости не чист.

В общем, в роли вертухая

Был приезжий колонист.

В светлой роще с мудрецами

Нам встречаться в час плохой.

Все они, что полицаи

Для провинции глухой.

Карлик рад собой гордиться,

Мудрый взгляд из-под очков.

Он приехал из столицы

Дань собрать от простачков.

Он пришёл клевать нам разум,

Жизни истинной учить.

Мы его решили сразу

На полянке… замочить.

Ямку вырыли умело

В клевере, среди маслят.

Помянули ярко, смело

Этого и всех подряд.

Много мудрецов являлось

Из столичной глубины.

Нам они внушали жалость,

Ведь на головы больны.

Пусть могилки их украсят

Рощи в светлой стороне.

Это наши ипостаси

Без Конфуциев извне.

Справно жить хотим и проще,

Нас достали грабежи.

В землю нашей светлой рощи

Канули полпреды лжи.

Магическая манипуляция

Кому лягушка скажет «ква»,

Из импортной канистры,

Того бандитская братва

Произведёт в министры.

В канистре должен быть тосол…

Луна вверху и тучи,

И тот, кто не совсем осёл,

Окажется везучим.

Но всё должно произойти

На свалке в полнолунье,

И надо скушать из горсти

Лягушку-попрыгунью.

Вы не японец, не француз,

Но это скушать надо,

И выпадет козырный туз.

Ждёт мощная награда.

Вас орденами наградят,

Подарят баксов много…

Таков магический расклад,

Он нищему подмога.

До гроба стоит жить мечтой

И двигаться к удаче.

Вы в нашей жизни золотой

Не будьте грустной клячей.

Но если всё произойдёт,

Случится не по плану.

То каждый час и каждый год

Вам огорчатся рано.

Попробуйте пойти к горе…

Там свистнет рак мордатый.

Под свист, на утренней заре,

Проснётесь депутатом.

В мечтах всегда стремитесь ввысь!

Но я скажу, покуда

Без магии не обойтись,

И будем верить в чудо.

* * *

Убирайтесь вы, к чёрту, из снов!

Клан врагов для меня без кумиров.

Пусть уж снится мне стадо слонов

Или сотни четыре вампиров.

Ведь они не нагадили мне,

В жизнь мою погружаясь носами.

Да и вслед не швыряли камней,

И доносов чумных не писали.

Пусть мне снятся и монстры, и львы,

Даже бесы из мрачного ада…

Кто угодно, но только не вы,

Туча чёрного, мерзкого смрада.

Но вы снитесь, как будто, друзья,

Приходя, как ни в чём не бывало,

Улыбаясь, прося и… грозя.

Вас давно в моей жизни не стало.

Просыпаюсь я ночью в поту,

Очень долго курю до озноба.

Снов тяжёлых постичь маяту

Не смогу я до самого гроба.

Что вам нужно, носители бед?

Я не думал о вас. Вы – былое…

Ведь ни вас, ни минувшего нет,

И вы стали лишь серой золою.

Сновидений лихих кутерьму

Брошу в бездну с крутого утёса…

Убирайтесь вы, к чёрту, во тьму!

У меня к вам не будет вопроса.

Предательство

Ничтожеством сделаться просто,

Тут быть не нужно факиром.

Гнездятся в бездне позора

Творцы повседневной лжи.

В предателе ушлом, пёстром,

Совесть покоится с миром.

Лишь блефы – его опора

И рухнувшие миражи.

Он Родину обворует,

Пройдёт по телам привычно

Всех тех, кого уничтожил,

Держал в холопах, в рабах.

Подонки нынче жируют,

Врёмён современных готы,

Во дворцах заграничных,

Построенных на гробах.

Их шалости и проказы

И возведённые троны,

Не всякий простить всесилен.

Разве только во сне.

Кто честь потерял и разум,

Тот славит Наполеона,

Поверженного в России,

На речке Березине.

Предатель славит с восторгом

Пошлый образ матраса,

Ставший позорным флагом.

С кучей звёзд и полос.

Но из великого морга

Рука рабочего класса

Всегда достанет делягу,

И разрешится вопрос.

* * *

Я поэтов не часто встречал,

В основном, несуразное месиво…

Потому по бессонным ночам

Мне бывает и грустно, и весело.

Помню лица, с ухмылками рты,

Любованье собою потешные…

Неумелых творцов пустоты

Смыло в бездну речушками вешними.

Унесло их в иные миры.

Там, быть может, постигнут несчастные,

Что Господь не оценит муры

И не примет в их судьбах участия.

Очень жаль их потерянных дней,

Исковерканных судеб иллюзией.

Если б жили слегка поскромней,

Никогда не попали бы в лузеры.

Бюсты, улицы, книги в пыли –

Только миг суеты искалеченной.

Покривлялись и тихо ушли,

Но обгадили походя вечное.

Заслужили дежурный почёт,

Но в поэты не вышли, не сдюжили.

Только время течёт и течёт,

Устраняется им всё ненужное.

Я с поэтами не был знаком,

Мне встречалось лишь серое крошево…

Потому я в прошедшем таком

Ничего не увидел хорошего.

* * *

Я не любитель романтики,

Явленной из пустоты.

В поле пестры толерантики,

Это такие цветы.

В венчиках яд и колючие

Стебли кривые вкось.

Мне иногда, по случаю,