– Да куда ж ты так торопишься? – раздраженно бормочу водителю черного мерседеса, который уже второй раз подрезает меня. – На похороны свои?

Терпеть не могу таких «шашечников», которые скачут из ряда в ряд, чтобы выкроить себе лишние две секунды времени. Ведь все равно вместе будем на следующем светофоре стоять! Но нет, этот идиот совершает один опасный маневр за другим, без зазрения совести подрезая других участников дорожного движения. Даже двойную сплошную пересечь не гнушается.

Может, съел что-то не то и живот прихватило? Я настолько увлекаюсь мыслью о несвежих пирожках где-то на заправке и всех сопутствующих последствиях, которые настигнут этого горе-водителя, что не сразу замечаю знак дорожных работ впереди. Но ладно я, мне простительно, все-таки знак не на моей полосе. А вот водитель мерседеса тоже, видимо, думал лишь о том, как бы побыстрее добраться до уборной, и вместо того, чтобы затормозить, резко сворачивает вправо. Прямо в бок моего арендованного автомобиля.

Понимая, что даже если выжму педаль тормоза в пол, все равно не успею избежать столкновения, выворачиваю руль вправо и, наехав на бордюр передним колесом, резко останавливаюсь. Ремень до боли врезается в плечо, а пальцы сводит от того, с каким напряжением я держусь за руль. Но даже эти жертвы не спасают нас от столкновения.

Словно в замедленной съемке вижу, как черный бок «мерса» пролетает вперед и уже задним правым крылом «чиркает» о капот моей машины. Я даже практически не ощущаю удара, лишь слышу противный скрежет металла о металл. Хотя, если учесть, что окна в авто закрыты, это вполне может быть скрипом моих зубов. Ну что, торопыга, доехал куда надо? Не доехал… и я вместе с тобой.

Бросаю нервный взгляд на часы и понимаю, что у меня осталось всего десять минут до встречи. До очень важной встречи, между прочим. Я исключительно ради нее и вернулась на родину, оставив сытую и размеренную жизнь в Германии. Ну ладно, допустим, после этой встречи моя жизнь будет еще более сытой, гонорар мне пообещали весьма приличный. А вот с размеренностью мне, судя по всему, придется повременить.

Надеюсь, у этого кретина хоть страховка есть? Прокатная тачка точно застрахована, но оформить все надо правильно, а то получится в итоге, что виновницей дтп оказалась я.

Достаю телефон, чтобы погуглить, как в России проходит эта процедура, когда из «мерса», наконец, выходит водитель. Амбал в черных джинсах демонстративно разминает шею, и несмотря на то, что окно моей тачки все еще закрыто, я отчетливо представляю, как при этом хрустят его кости. Коротко стриженные волосы отливают чернотой на солнце, а внушительные мышцы как-то устрашающе перекатываются под натянутой тканью синей рубашки. Он, интересно, специально одежду на два размера меньше выбрал, чтобы выглядеть солиднее? Нет, я, конечно, не сноб, но что-то мне подсказывает, что мужчина тачку просто угнал.

И да, я в курсе про скромных миллионеров, одевающихся как простые работяги с завода, Цукерберг со своими серыми рубашками нам в пример, но я готова поспорить на что угодно, что это не наш случай.

Мужчина с бычьей шеей и походкой гиппопотама вряд ли является владельцем машины представительского класса. Будь там любой дорогущий внедорожник, я бы еще поверила, но сейчас я более чем уверена, что автомобиль ему не принадлежит.

Конечно, существует вероятность того, что он просто водитель, но согласитесь, это звучит не так эффектно. А я, между прочим, пообещала своим друзьям подробный отчет о поездке в Россию. И думаю, конфликт на дороге с угонщиком-уголовником будет выглядеть гораздо фееричнее, чем обычное дтп с шофером-торопыгой.

Опускаю окно, чтобы не пропустить ни единого слова из извинений, которые, как я уверена, сейчас польются из его уст, и тут же резко захлопываю.

Ну ладно, не резко и не захлопываю, все-таки не в дедушкином «Москвиче» сижу. Стеклоподъемник тут электрический, поэтому я успеваю услышать гневную матерную тираду, посыпавшуюся на мою ни в чем не повинную голову:

– Ты себя что, королевой дороги возомнила? Подвинуться сложно было? Ты, млин, знаешь, сколько эта тачка стоит? Да твое ведро дешевле ее колес, так-то…

К концу его ругательств между нами остается всего пара сантиметров, но это не мешает ему назидательно просунуть палец между стеклом и рамой дверцы, чтобы попытаться… да понятия не имею, что именно он там пытался сделать, но, к счастью, даже очень упрямая человеческая плоть проигрывает битву с безжалостным электроприводом. Мужчина громко визжит, но все-таки вытаскивает свои пальцы-сардельки из дверцы и тут же дергает за ручку. Наивный. Я ее заблокировала, еще когда он только вышел из машины.

Н-да… судя по всему, европротоколом мы тут не обойдемся. Надо вызывать гайцов. Может, хоть они смогут утихомирить этого кретина и объяснить ему, что нарушать правила дорожного движения нехорошо. А еще нехорошо грубить женщинам.

Впрочем, судя по тому, как отчаянно он дует сейчас на прищемленные пальцы, второе он, возможно, сам уже уяснил.

Все время, пока мы ждем сотрудников дорожной полиции, амбал не унимается. Стучит мне в окно, грозит кулаком и даже пинает колесо многострадальной машины. Из-за его агрессии я даже выйти боюсь, чтобы оценить ущерб. Будет смешно, если там даже краска не слезла. Хотя нет, смешно мне явно не будет. Я из-за этой ситуации опоздала на важную встречу, между прочим. Так что мне точно не до смеха.

В какой-то момент окно в мерседесе открывается, и в нем появляется циферблат часов. Не сам, конечно. Но из-за того, что блики солнца падают как раз на стекло, рассмотреть руку владельца часов не представляется возможным. Я вижу лишь рукав черного пиджака и длинный палец, нетерпеливо постукивающий по циферблату.

Амбал срывается с места, а я лишь закатываю глаза. Судя по всему, хам действительно является лишь водителем. А вот снобом я себя зря считала. Его хозяин явно выигрывает у меня, даже из машины выходить считает ниже своего достоинства. Сидит себе там преспокойненько и ждет, пока его водила запугает меня до полусмерти.

Пару минут они оживленно переговариваются, амбал активно жестикулирует и несколько раз неприлично тыкает пальцем в мою сторону. Что ему говорит хозяин, я не слышу, но вижу, как тот обреченно вздыхает и снова двигается в мою сторону.

– Девушка, – окно я открывать не спешу, поэтому его голос доносится до меня приглушенно. – Давайте решим все полюбовно. Мы очень опаздываем. Вы, наверное, тоже куда-то спешите.

На языке вертится сотня ответов, в основном, конечно, матерных, но, решив не опускаться до уровня истерички, я лишь улыбаюсь и показываю ему средний палец.

Спешу я, конечно. Точнее, спешила. Но после его гневной тирады «полюбовно» ни о чем договариваться мне не хочется. Хотя бы потому, что для этого нужно будет открыть дверь. А я боюсь. Очень. Особенно сейчас.

Кажется, мой средний палец ему совсем не понравился. Странно, маникюр вроде хороший, опрятный. Да и вообще в детстве мой учитель музыки говорил, что у меня очень красивые пальцы. Постоянно уговаривал родителей, чтобы отдали меня на отделение фортепиано, но, рассудив, что флейта дома занимает гораздо меньше места, матушка была непреклонна.

А вот грубияну почему-то не нравится. Не эстет он, не эстет…

Он снова зыркает на меня почерневшими глазищами и двигается обратно к боссу. Что-то ему рассказывает, кивает в мою сторону и, видимо, бесстыже жалуется.