Фор-ту-некст. Рэм, иф-гото, цэ-эл-эс, старт и эксит* - вот моё настоящее.

Я ёбаный дроид, как и все клоны. Блять, как же противно-то. В файлах программы подготовки клонов было описание очень сложной методики, доведенной до совершенства вымиравшими каминоанцами. Бессмертные, по сути, существа, в отчаянной попытке сохранить свою популяцию научились записывать целую личность с памятью на "новый носитель". Маска, висевшая на моём ебальнике всё местное "детство", и долбаные ролики тупо прописывали прошивку в мозг, минуя логические центры и вообще какое-либо восприятие.

Нас всех программировали на определенную линию поведения, а вышедшие из-под контроля "носители" или утилизировались, или переводились на безопасные для алгоритмов внедрённых программ работы.

Программа поведения моей тушки тупо конфликтует со взрослой сформировавшейся личностью внутри. Поэтому меня и замыкает. А раз есть программа, значит, должен быть и чип управления, а он - вот этот маленький нарост возле гипоталамуса - и есть, скорее всего. Не достать.

Искусственный интеллект с ограничениями, прописанный в живое тело аппаратно. Мечта любого богатея моего мира.

Меня не утилизировали только по причине адекватных реакций, заложенных в программу на контрольные обстоятельства, слова, ответы. Противно и мерзко до одури.

Осознавать, что в любой момент можно буквально потерять контроль над собственным разумом - чудовищно и пугает хуже смерти.

Невозможно вырастить полноценную личность за такой короткий промежуток времени, но можно создать её суррогат. Меня создали. Послушную машину войны. Думающую, свободную в принятии решений и ограниченную в выборе действий программно.

Действительно - все клоны - братья. Воистину - Vode an! Многое из произошедшего стало теперь понятно. Но почему-то в приступе апатии - ничего не могу поделать - хочется выть.

Придумать бы как это использовать, и можно ли. По крайней мере, эмоциональная нестабильность теперь мой сосед на очень долго, если не навсегда. Х-хе, а я-то думал, ну как так - профессионал, вроде, а порой веду себя хуже ребёнка. А оно вон чё... и что я теперь со всем этим и с этой галактикой могу сделать?

На выходе из каюты замигала лампочка вызова. Кто-то пришел. Надеюсь, этот бардак никто не увидит. Прибраться надо. О! В отъехавшей панели входа вижу своих мышат - Заура и Дэнча. Стоят. Мнутся чего-то.

- Кэ-эп, - голосом нашкодившего мальчишки начал Дэнч. - Мы тут, это... в общем, вот.

И суёт мне в руки тонкую коробку с чем-то явно не военного образца. Надпись на коробке на незнакомом языке.

- Да, - кивает невпопад Заур, сверху кладёт такую же, отдаёт честь и, подталкивая в спину Дэнча, уходит.

Опешив, замираю и, осторожно поддерживая сломанной левой рукой коробки, открываю тонкую плёночку сверху... и чуть не разрыдался. Громко, по-настоящему, навзрыд. Добили. Не знаю как, но...

Пацаны нашли мне настоящие шоколадки.

Братишки... Ууфффффф....

____________

* список команд языка компьютерного программирования Basic, использовавшегося в самых первых персональных компьютерах конца 80-х годов прошлого тысячелетия. (Боги мои Праведы, какой я старый!)

Привычный за последние трое суток низкий гул, исходящий от переборок Аккламатора, сменился чуть заметным подрагиванием.

Нас спускали на планету. Уже полтора часа. Не знаю, что родил ещё воспаленный мозг командования ВАР, но судя по перемолвкам команды корабля - нас должны были ссадить ненадолго. Ну как "нас". Их. Флотских. В смысле, сам корабль. Насчёт нас - пехоты - никто ничего не знал, приказов не поступало. Ну, что ж, это хорошо. Значит, надо будет подготовить батальон к возможным смотрам и знакомству с новым командиром. Сомневаюсь, что единственный мотострелковый батальон с минимальными потерями меньше сорока клонов обойдут вниманием.

Да и самому надо бы подготовиться. Однозначно будут вопросы как по результату кампании на Джеонозисе, так и в целом - накомандоваться в ставке Йоды на Камино я успел по самое "не балуй".

В принципе, уже не жалко, да и апатия на фоне прочитанного не давит. Парни больше не заходили, и я успел прибрать каюту, попросил заменить зеркало в туалете и оставил заявку на замену помятой переборки в нем же. Две здоровые неподъёмные сумки с броней и оружием пополнились одной недоеденной коробкой шоколадок в прикольной бумажной обёртке.

Шоколад действительно помог. По крайней мере, успокоиться. Покатав знакомую по вкусу сладость во рту, я вспомнил свой родной мир и неожиданно для себя же сделал вывод, что не всё так плохо. Не бывает безвыходных ситуаций, есть ситуации, решения которых я пока не знаю. Значит, надо узнать. У кого - вопрос не стоит - нас тренировали мандалорцы, значит, рано или поздно мой путь лежит к тем, кто нас натаскивал.

Но это дела далёкого или не очень будущего, пока что главная задача особо не изменилась - выжить. А вот что для этого предстоит сделать? Хм. Как обычно. Мне нужна команда.

Не знаю, как парни воспримут моё желание продлить себе остаток жизни на неопределённый срок, они по факту - дети. По крайней мере, по психологическому возрасту. Натасканные на убийство и разрушение - дети.

А мне в компании дети не нужны. Конечно, война их обкатает, но не эта и не так, как надо бы. Начнём с того, что дроиды - не разумные. Когда уничтожаешь врага, осознающего свою смерть - это совсем не то, что уничтожать бездушную машину. Понятно, что теперь большой философский вопрос - а есть ли у клонов душа, но как по мне - есть. Характер у них по крайней мере - разный. Наивные, и, что совсем невероятно, добрые и по-детски непосредственные - мои подчинённые не производили впечатление матёрых циничных воинов моего мира со слегка поехавшей крышей от количества крови на руках.

Их могут воспитать потери близких, но... За неимением специальных средств приведения моей будущей команды в соответствие - воспользуемся проверенным методом моего мира.

Бухло, бордель и музыка. Это раскроет их характеры, и поможет мне понять, что они из себя представляют. Долго, муторно, но я сделаю из них людей. Пусть и с программным кодом вместо личности. Дроиды же тут обретают самосознание? У клонов этот процесс, как мне кажется, много времени не займёт. По крайней мере, сформироваться и вырасти им придётся быстро.

Цинично? Да. Не каждый человек может отказаться от простых и понятных удовольствий сознательно, а значит, и им будет ради чего жить. Не Республикой, как говорится, единой живёт клон военный. Хе-хе.

От этих размышлений внутри потеплело, а план сформировался сам собой. Осталось пережить знакомство с новым командованием и перераспределение. Сидеть и не высовываться какое-то время, а вот уже после - хрен нас кто остановит. Уж я постараюсь... если не порвусь в процессе. Однако, надо бы глянуть, что там творится в казарменном блоке - спускать нас будут полтора часа.

Корусант не Джеонозис - тут планетка чуть побольше заселена, стоянок не особо много, особенно для кораблей такого класса, да и в каюте сижу уже почти сутки - а это ненужное отклонение, которое могут заметить. Собрался, тряпка! Вдох-выдох. Пошли.

***

- Коммандер на палубе! - встретил меня крик дежурного на входе в казарменное помещение корабля.

- Вольно, - говорю и продвигаюсь вглубь забавного помещения, напоминающего многоэтажные соты. По сути, казарменное помещение тут отсутствовало. Любой корабль ВАР перевозил разумную часть войск в подобных "сотах". Много-много лежаков в шесть этажей и лестницы. Ящики в человеческий рост в стене напротив, на полу и огромная туалет-душевая, совмещённая с аналогичным помещением. Рота на отсек. Офицерские каюты расположены каждые четыре таких отсека. И по одному из них с моими мышами я и прохаживаюсь, осматривая начальственным взором суетящихся на нижних ярусах и быстро спускающихся со своих лежанок клонов.