«Снег из сказки Андерсена, будто…» Снег из сказки Андерсена, будто налетает, тает как минуты — время беспощадно быстро мчится, расставляет всевозможные границы. Холодность в движениях, в словах словно и не человек уже, а прах разлетелся с ветром, не поймать, не потрогать, не добраться, не обнять. На стекле окошечном узор помнит твой печально – светлый взор, плавится дыханьем жарких уст, исчезает, растворяется без чувств. 14.01.2021. «И я ещё здесь, и я ещё жив…» И я ещё здесь, и я ещё жив. А значит вполне поправимо. Не поздно, хоть день сегодня дождлив и ветер сломал мою иву. Не поздно ещё и обломки собрать, приладить, авось и срастётся. Устал я от прошлого мякиш жевать не естся мне, больше не пьётся. Сегодняшний день, какой есть проживу, наполнятся смыслом минуты. Я был как во сне, а теперь наяву меняю свои же маршруты. И стало от символа веры светло. С семьёй я поеду на дачу. Собрался, от сердца едва отлегло, а ива по-прежнему плачет. 13.11.2022. «В садовых бочках полно воды…» В садовых бочках полно воды — свинцовый почерк, дождя следы считать бессмысленно, листвой закружат и многочисленно пройдут по лужам. Затем заманчиво затеят игры, проникнут вкрадчиво хандрой нехитрой. Проверка прочности – лицо реальности с пивной отечностью и театральностью. Врун от рождения, дитя погрешности телом для времени, духом для вечности. Ушко игольное, верблюжье кружево. Господь, довольно мне, вполне нагружено. 16.09.2021. «Иногда я спокоен, забыв вдруг о жизни и смерти…» Иногда я спокоен, забыв вдруг о жизни и смерти. Дома выключен свет. Шторы спущены. Двери закрыты. Я на время остался один и на всём белом свете ни души, только сила молитвы дана для защиты. Слышу я голоса, поименно назвать их сумею. Говорю с ними вслух о былом, как положено тихо. Лёг осенний туман на заросшую в парке аллею и никак не найти, где из этого парка есть выход. Тёмен путь, фонари вдоль дороги стоят наизнанку. И луна исчезает за грудой из спящих домов. Пьют поэты в метро и выходят на площадь Лубянки. И читают всю ночь напролёт строки новых стихов. И встаёт яркий шар в небесах над Москвой златоглавой. Я не вижу его на последнем своём рубеже. В забытьи утонул Политех, захлебнувшийся славой. Это кто-то сказал до меня, я не помню уже. 7.10.2022. «За Пушкина не молится никто…» За Пушкина не молится никто. Его цитируют, в театре исполняют. Экранизировали «наше всё» в кино, но в храме свечки за него не ставят. По-снайперски он целился в строку и флотом плыл его гусиный почерк. Он русскому был предан языку все ясны дни и пасмурные ночи. Ноябрь холодом повсюду задышал. Его душа псалтыри от нас просит, минует ночью Грибоедовский канал и по Неве плач жалобно разносит. Да, в Питере, в Михайловском, в Москве, его везде, конечно, чествуют и помнят. Конец ознакомительного фрагмента. Текст предоставлен ООО «Литрес». Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес. Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом. |
