«Молилась муза бабочкам икон…» Молилась муза бабочкам икон — вышептовалось имя твоё живо, поэзия – хрустальное светило всходило, било и на мой балкон. Взамен брала весь хлеб души, я спать ложился на рассвете. Да, я пылинка пленная в конверте, но выслать к адресату не спеши. И встречу я ещё приход весны, во мне непаханое поле разговора и за́води идей оживлены, для бесконечно русского простора. 5.04.2020. «Весна сошла с ума – пришла в короне…» Весна сошла с ума – пришла в короне. На мой тридцать шестой апрель, снег выпал, словно сыр вороний и занялась за окнами метель. Не может быть, кричали люди споря, не может быть, – сидеть нам по домам, а я во сне сегодня видел море — оно мечты мои умчало по волнам. И пахло йодом одиночества в ночи, и мою лодку уносило с курса, но есть для жизни множество причин, как и у смерти множество ресурсов. 15.04.2020. «Холодно, натоптано, накурено…» Холодно, натоптано, накурено тени в стены, по углам заштукатурены. Дым висит покойником средь комнаты. Богородица, спаси от злого омута. Эти шепоты бессонницы бесстыжей, явно в Ёбурге ночами слышал Рыжий. Соглашался, пил на брудершафт и всё туже стягивал свой шарф. Не хочу так. Мне к лучу необходимо, хоть ползком, хоть пешим, всё едино. Полдороги в сумрачном лесу пропадаю, падаю, встаю! 9.12.2020. «И ни вздохов, ни криков наружу…» И ни вздохов, ни криков наружу — немота только скрасит уста. Я бесстыдства разлитого лужа без краёв, середины и дна. Ах, понять бы где смысл таится. Может быть между строк, между тем, за любовь и бороться и биться, или же отпустить насовсем. Птичьи взлеты классических клавиш в летний полдень, в четыре руки. Отчего ты со мной не играешь, отчего мы с тобой далеки? Смысл ясен в молитвенном слове: в море невод забросит старик, отделит от нас всё, что худое всё хорошее в нас сохранит. 16.06.2019. «Где свалка чувств…» Где свалка чувств — работа сердца. Раскрылся заполярный круг и всё слышнее снежный хруст, февраль и хочется согреться: раскрасить, так сказать, досуг. Стряхнуть забавы снеговые — зима не радует. Опять стоят морозы, писк метели, повсюду пробки часовые: в Москве занудно зимовать, растянутые дни в недели. И ты мой ангел, знать, уснул раз от тебя ни слов, ни дела, над свечкой дух твой мотыльком едва порхнул, оставив тело — хотя, не будем о плохом. 12.02.2021. «В самолёте пью томатный сок…» В самолёте пью томатный сок, выбираю место у окна. Облака ложатся между строк, а земля почти что не видна. Против ветра – двигателя шум, плач детей – классический полёт. Турбулентность, возгласы безумств и дурнее стал Аэрофлот. За компанию не стоит отвечать — говори за самого себя. Там, где хочется сказать – сумей смолчать, полюби погрешность бытия. И пока весна, ни оводов, ни мух в голове играет Юдина концерт — фортепьянный Моцартовский дух, падает и вновь стремится вверх. 20.04.2021. «Номер с видом на площадь…» Номер с видом на площадь, в нём только один жилец. А хочешь ещё проще — с билетом в один конец. С закрытой улыбкой в паспорте, с разбитым айфоном в руке непойманный заяц в транспорте молчит на своём языке. О любви никому ни слова. Снегопад начался с тишины. Он потупленным смотрит взором на отъевшийся бок луны, и заигрывает со вселенной: сочиняя свои миры, где отсутствуют крыши, стены там, где души обнажены. 12.01.2021. «Город в стуже снеговых чешуй…» Город в стуже снеговых чешуй, мчатся люди от порога до порога. заметает, так что не горюй и не пей в пещерном пабе грога. Алый рот потрескавшихся губ, стыдно, маятно, душа пошла навыверт, и лихих нашествий снежных круп россыпь наземь сверху кто-то сыпет. Слышно чьё-то тонкое нытьё, слышен запах хлеба и корицы. Пусть мороз жжёт щёки и лицо в ночь ушедшей каменной столицы. 9.01.2021. |
