Возглас прощальный годам золотым.

Пыль собирается на подоконнике,

Тени становятся в полдень легки,

И с паутинкою жалобно тоненькой

В маминой вазе грустят васильки:

Что ж вы надежды напрасно роняете

Над позабытою стопкою книг?

Это случайно вспорхнула из памяти

Юность моя на лазоревый миг.

Грозы далёкие раскаты,

Вечерний чай, и птичья трель,

И вздох с оттенком горьковатым

Давно оставленных земель,

Чьи дни тихи и невесомы:

Они плывут – ещё во сне —

По переулку золотому

В полупрозрачной вышине,

А я смотрю вослед их стае,

Скользящей в грозовой прибой,

Где всё, что – свет, не исчезает

И вновь окажется со мной.

Колышется тихое поле.

И, тень уронив на овёс,

Целует кресты колоколен

Закат, посветлевший от слёз.

И смотрит высокое небо

Простором, где места не жаль.

И нет ничего – только небыль,

И беглого счастья печаль.

2016–2018

В Р Е М Я – Д О Ж Д Ь

Снова мошкара звенит и вьётся —

Служит повечерье сентябрю,

Провожая медленное солнце

Засыпать в задумчивом краю.

Хватит нам всего, но понемногу:

Ясных дней, и мягкого тепла

Тишины, ласкающей дорогу,

И земли, отмытой до бела.

Кто ещё родное пожалеет,

Кто из дома нежность принесёт

Этой неприкаянной аллее,

Пережившей птичий перелёт,

И вздохнёт печально и глубо́ко,

Уступая свой последний свет,

Чтобы вновь испрашивать у Бога

Шёпотом, дрожащим на листве?

2018

Уйти в туман, где ветер не бывал —

Сбежать во мглу привычно. И тоскливо

Перебирать дрожащие слова,

Как тёплые комочки чернослива.

Не гнаться в ночь за прежнею собой,

Не гневаться, но всё прощая – верить,

И быть ручьём, былинкой полевой,

Не знающим ружейный запах зверем.

Смотреть на мир глазами тишины,

Не вздрагивать от находящей тени,

И, прошептав: «А как же, как же мы?»,

От нежности не падать на колени.

Когда ветрам и ливням надоем,

Спрошу тепло, идущее на убыль:

– Я всё простила, так скажи, зачем

Дрожат мои обветренные губы?

Бывают встречи с привкусом разлук,

И после них растерянно и странно,

Что в тишине, роняющей листву,

Не тает след истории туманной,

Когда недопонять, недосогреть,

Недомолчать, взахлёб слова глотая,

И – падаешь в дожди, теряя твердь,

А вслед кружит испуганная стая.

…Побудь со мной безмолвно и светло.

Я буду спать, а ты – в мой сон глядеться,

И, взяв с колен сухое полотенце,

Легонько протирать его стекло —

Ты слышишь, как царапается дождь

В моё «вчера» за тридевять вселенных,

Где возвещает сумерки сирена,

И ангелы выходят из садов?

Пусть будет так – во сне всегда теплей

Высокие молчания, и встречи,

И жалобность берёзовых скворечен,

И нежность засыпающих полей.

Застыли зачарованно дома,

Уставшие от суетного лета:

Я думала, что смерть – глухая тьма,

А здесь так много музыки и света.

Такой же перекрёсток и фонтан,

И дети по утрам уходят в школу,

А я всё жду, когда приедешь к нам,

И мы пойдём к скамейке за посёлок

Вдвоём глядеть на спящие леса,

Пока светлы задумчивые тени

Ещё живых и смотрят нам в глаза

Пустынными очами привидений,

Вдыхая серебристый мягкий свист

Полупустой осенней электрички

И тёплый снег, летящий сверху вниз

От радости, а, может – по привычке.

Казалось мне – пережила я,

Сбежала в тёмный закоулок,

И наша битва затяжная

На горле хватку разомкнула.

Я буду впредь – мне показалось —

Носки заштопывать и бездны,

И – жить всегда вблизи вокзала

В обшарпанном домишке тесном;

Беречь тепло и шаркать тапкой,

Смотреть в окно и ветер слушать,

И кутаться под вечер зябкий

В покой, дешёвый для старушек,

Где – засыпать, читая, в кресле,

Не помня кто я и откуда,

Но сквозь туман: «Ах если б, если…»

Веками ждать, и верить в чудо.

2018

Ветер приходит в дом,

Шепчет углам и будням…

Что, если мы умрём

Прямо на божьей лютне?

Что, если бы́ло – зря,

Что, если бу́дет – тоже?

Где-то в снегах заря

Прожитый день итожит.

Где-то взойдёт звезда,

И встрепенётся верба,

Выйдет из рек вода

И потечёт на небо.

Снова проснётся Бог

Мальчиком в колыбели,

И в полутьму дорог

Свет принесут метели —

Где-то вздохнёт земля,

И небеса над нею…

Слышишь, любовь моя,

Ка́к я тебя жалею?

2019

У нас дожди, и снег – больная тема,

Точней сказать – отсутствие его.

И ветер зол, и воздух сер, как демон,

И свет бежит от вздоха одного.

А я, за этот грустный вздох в ответе,

Ревную, как наивное дитя,

Что зимы есть при снеге и при свете,

Где хлопья снов пушистые летят;

Что где-то в них, за гранью невозможной,

Уютный дом, исполненный тепла;

В них падает, забыв про осторожность,

Усталый миг с вечернего крыла,

И греешь ты ладонь мою губами,

Пока наш век, туманами пройдя,

Рассеется, расплакавшись над нами

Тоскующей мелодией дождя.

Скучать, с утра уставившись в окно,

И вслух считать не встречи, а уходы,

Когда ещё не всё завершено

Твоей зимой, растянутой на годы.

Зато в окне дожди без перемен,

Потёртый вид на крыши и на шпили —

Когда-то он значение имел,

И слышалось, как в сказке: «Жили-были»…

Но что глухой угодно темноте,

Не спрашивай, не мучайся догадкой:

Не улица, а – город опустел

Текст предоставлен ООО «Литрес».