— Да, было дело… — Остелецкий мечтательно улыбнулся. Мраморное море, Средиземное, Измир, Александрия… — Славные были времена, лихие…

— Между прочим, Иван Фёдорович, сейчас там. — Казанков показал на «Державу». — Удостоился личного приглашения Государя!

— И ведь по заслугам! — серьёзным, без тени обычной для него иронии, отозвался Остелецкий; Греве кивнул, соглашаясь с товарищем.

— Сколько Иван Фёдорович — мало кто сделал для России. Пусть, порой и под чужими флагами….

— Какая разница под какими? — ответил Казанков. — Главное — чтобы Отечеству была польза. А в остальном историки разберутся, когда время придёт.

И ты, Серёжа, правда, веришь, что оно придёт? — в голосе Остелецкого не угадывалось и тени привычной иронии? — И мы сможем до него дожить?

Казанков стоял неподвижно — правая, затянутая в белую перчатку рука лежала на рукоятке кортика. Корабли грохотали залпами, звук прокатывался вдоль шеренги и улетал дальше, у виднеющимся в тумане шпилям Петропавловки и Адмиралтейства, к куполам Исакия, Казанского собора.

— Конечно, придёт, друзья! — уверенно ответил он. — И мы с вами обязательно это увидим. Иначе и быть не может!

2023 — 2024 гг., Москва