Спокойствие, Аврора.
Главное, не дать ему меня сковать.
Приковать к батарее. Он должен быть уверен, что я у него в руках.
– Ммм, какой дивный аромат, – самым мелодичным голоском, на который я только способна, произношу я, когда этот опасный маньяк наливает мне кипяток в кружку. – Обожаю растворимый кофе. У него такой запах… – пытаюсь я подобрать какие-то расслабляющие и успокаивающие слова, но мне не приходит в голову ничего лучше, чем брякнуть: – Кофе в постель. После секса…
– Что?! – хрипло бормочет красавчик, и я вижу, как дрожит и звенит о блюдце чашечка в его руке.
– Обожаю завтрак в постель. Вместе с кофе, – не сводя с него взгляда, продолжаю я. Накручиваю локон на пальчик.
Невинно.
Пусть думает, что я у него уже в руках.
А там посмотрим.
Главное – ввязаться в драку, а разберёмся позже.
Беру двумя пальчиками чашечку за тонкую ручку и делаю крошечный глоток, прикрывая глазки. Так, думай, Аврора, соображай!
Как тебе сделать так, чтобы он окончательно расслабился, поверил тебе?
Потерял свою чёртову бдительность.
– А где ты его купил? – спрашиваю я.
И вижу ничего не соображающий взгляд напротив.
Он сидит рядом, на стульчике, в опасной близости. И я понимаю, что ни за что не должна поддаться его чарам.
Как там, в машине, где он поцеловал меня.
– Что купил? – хриплым голосом переспрашивает меня маньяк.
– Как что, кофе, – удивлённо отвечаю.
Веду светский разговор. Отвлекаю его.
Я даже слышу, как у него сейчас просто жужжат шестерёнки в голове от моего вопроса. Такого очевидного, но такого дурацкого.
Обезоруживающего.
Вот так, мои уроки криминалистики не прошли даром!
– Не знаю, – наконец-то отвечает красивый маньяк после длительных раздумий. – Не помню. Может быть, в «Пятёрочке»?
Отлично, Аврора, отлично. Тебе удалось отвлечь его мыли.
Направить их совсем в другое русло. Надо ещё потянуть время.
– А почём? – хлопаю я ресничками.
Провожу ладонью по вырезу платья.
– Как жарко.
– Что почём?! – опять переспрашивает маньяк.
Бинго. Он, по-моему, вообще перестал что-либо соображать.
– Ну кофе, кофе почём покупаешь? – с мягкой обольстительной улыбкой подбадриваю его я.
– Слушай, я не помню, – трёт он переносицу.
– А ты попробуй, – делаю я ещё один глоток.
Так, из меня получится неплохой профайлер, главное, самой сейчас сохранять хладнокровие и уверенность.
– Вспоминай, – смотрю я на него, не отрываясь.
Голос мягкий, нежный… Гипнотизирую, ввожу в транс…
– Сколько стоит банка кофе, – монотонно повторяю я, и вижу, как взгляд мужчины полностью теряет всякую осмысленность.
Он смотрит на меня, как на заклинателя змей, и тут, вдруг сломав весь мой чётко выстроенный гипноз, с громким звоном ставит чашечку на стол и притягивает меня к себе.
Жёстко. Властно.
И впивается в мои губы засосом. Таким глубоким, что я сама сейчас впаду в транс…
Я чувствую, как моя воля просто вытекает из меня капля по капле, руки и ноги слабеют, и я понимаю, что я окончательно пропала…
Кто знает, что он делает с такими дурочками, как я…
Насилует, а потом убивает…
Или наоборот: убивает, а потом насилует.
Но пока его мягкие губы впиваются в мои, а щетина слегка царапает мою кожу, я думаю только об одном: я согласна на первое…
4
Так, надо взять себя в руки.
И я ляпаю первое, что мне приходит на ум.
– Душ.
– Прости, я не расслышал, что ты сказала, детка? – сразу перестаёт целовать меня и смотрит удивлёнными глазами маньяк.
– Я просто сказала, что тебе надо принять душ.
Я уверена, что видела это в каком-то фильме. Или даже в нескольких.
В любом случае, в кино это всегда срабатывает: главная героиня томно шепчет: «Ах, дорогой, я на минутку, в ванную…», и оставляет мужчину одного.
Только что-то я подзабыла… Это я должна была идти в душ? Сама?
А я предложила помыться ему…
И тут вижу, как он смущается!
Этот огромный медведь отводит в сторону глаза, и бормочет:
– Да-да, прости, я не подумал… Сразу после работы, не успел переодеться… Я скоро вернусь!
И тут он встаёт передо мной на колени и, заглядывая мне в глаза, объясняет хриплым шёпотом:
– Малышка, я ненадолго. Пожалуйста, не уходи никуда! Я буквально на три секунды!
И я киваю в ответ.
А что мне ему ещё сказать? Что как только ты скроешься за дверью в ванную, я сразу же дам дёру?
Но внутри меня всё ликует от того, что у меня появился шанс.
Шанс на спасение.
Маньяк встаёт и уходит, и я смотрю ему вслед.
А если быть откровенной, то я рассматриваю его зад. Во всех деталях и подробностях.
Если честно, это просто несправедливо, то вот такой качественный и аппетитный во всех отношениях мужской зад достался какому-то совершенно недостойному его маньяку!
А он точно потерял всякую бдительность. Спокойно оставляет меня одну, без присмотра. И из заднего кармана его джинсов всё ещё торчит металлический наручник.
Я сижу, замираю, и слушаю: вот в ванной комнате включилась вода. Принимает душ.
Надо же, совсем обнаглел! Решил помыться перед тем, как убить и изнасиловать меня. Или наоборот…
Хотя уж лучше бы делал это после, по логике вещей. Чтобы смыть всю кровь и отпечатки…
Я вскакиваю с места и бегу к кухонному ящику. Выдвигаю его. Точно. Он здесь. Хлебный нож.
Отлично. Хватаю его и, сжимая крепко в руке, пробираюсь ко входной двери. Дёргаю её за ручку.
Заперто. Чёрт!
Ну конечно! И на что я вообще надеялась?!
Конечно же у него замок запирается на ключ, а ключ, наверняка, у него с собой!
Так, ладно.
Вдох-выдох.
По крайней мере у меня есть нож. А с ним, да ещё и со своими навыками боевых искусств, я просто непобедима.
Пока в душе шумит вода, я решаю, что мне неплохо бы исследовать квартиру.
Крадусь по коридору. Кровь шумит в ушах. Сердце стучит где-то в районе пяток…
Первая дверь. Толкаю. Просто гостиная. Диван, телевизор. Всё как у обычных людей.
Иду дальше.
Здесь явно не средневековый замок. А обычная квартира в новостройке.
Здесь особо не разгуляешься.
Хотя память опять же услужливо подсовывает мне выдержки из учебников про маньяков, которые и в квартирах умудрялись очень даже эффективно убивать своих жертв. А потом растворять их в бочке с соляной кислотой…
У меня всё холодеет внутри от воспоминаний об американском маньяке Джеффри Дамере: ведь он именно так и делал. Знакомился со своими жертвами в барах и клубах, очаровывал их и приглашал к себе домой.
Где тоже, наверное, угощал кофе с коктейлями.
Так, ещё одна дверь.
Я чувствую, как запотели мои ладони. Задеревеневшими пальцами я толкаю её и попадаю в спальню.
Кровать. Никого нет.
Ни бочек, ни трупов.
Успел избавиться.
Но тут я вижу прямо перед собой, прямо на белоснежном белье, женские кружевные трусики!
Белоснежные.
Точнее, они бы были белоснежными, если бы не были испачканы все кровью!
О боже!
Я всё-таки была права! Моё полицейское чутьё не обмануло меня!
Я беру трясущимися руками трусики, чтобы рассмотреть их, но тут вдруг понимаю, что в квартире уже тихо. Шум воды прекратился.
И я быстро засовываю трусики, а точнее, улику, себе в карман.
Готовлюсь к прыжку. Нападению.
С хлебным ножом наперевес.
– Аврора, ты где, крошка? – слышу я голос мужчины.
И всё холодеет у меня внутри.
Он идёт на кухню, но не находит меня там.
Сейчас он придёт сюда…
Шаги всё ближе…
Вот открывается дверь, и он появляется на пороге.
Как Аполлон.
В одной набедренной повязке.
Точнее, в одном полотенце, завязанном вокруг бёдер.
– А ты уже здесь, малышка? – хрипло спрашивает он, хотя это и так очевидно.