Его замечание вдруг прошивает меня какими-то странными эмоциями.

Похоже, давно тебе, Олеся, комплиментов не делали…

– Пойдём решать твою проблему, – незнакомец приобнимает меня за плечи.

– Куда? – столбенею я.

На дороге всё ещё сигналят. Но это уже не мне. Возле пешеходного перехода стоит машина. Дверца открыта, водителя нет. Всем приходится объезжать её.

Похоже, это его машина.

– Поехали, дождь снова начинается, – торопит он меня.

– Я не могу… С незнакомцами в машины не сажусь.

Отпрянув от него, разворачиваюсь обратно к копировальному центру. Придётся звонить маме, чтобы скинула мне на карту денег.

– Кирилл Торопов. Двадцать семь лет, – вдруг заявляет парень, вырастая на моём пути. – Я не злодей, не маньяк. Из нормальной семьи, – продолжает с лучезарной улыбкой.

Кусая губы, прячу свою.

– И чем же занимается этот «не маньяк»?

– Мутим с другом бизнес в сфере… скажем так, в сфере развлечений.

– Для детей?

– Не совсем.

Какая у него улыбка красивая… Зависаю на ней.

Проезжающие машины продолжают громко сигналить. Не нам, а его красивой иномарке, брошенной на дороге.

– Сейчас кто-нибудь вызовет эвакуатор, – взволнованно смотрю на его авто.

– Да, могут, – вздыхает. – Но я никуда не поеду, пока не согласишься отправиться со мной.

Не знаю, каким образом, но буквально через мгновение я уже оказываюсь в его автомобиле. Тут тепло, сухо и приятно пахнет кожей и вишней.

– У меня есть сухие салфетки.

Сдвинув мои колени в сторону, забирается в бардачок. Протягивает мне упаковку салфеток.

– Спасибо.

Стираю капли дождя с лица и шеи. Машина плавно трогается.

– А куда мы едем? – запоздало начинаю паниковать.

– В магазин. Сейчас купим принтер.

Не поняла…

Ошарашенно хлопаю глазами.

– Я помогу всё настроить. Компьютер дома есть?

– Ноутбук, – шепчу я онемевшими губами.

– Хорошо. К ноутбуку подключим. Распечатаем заново.

– Но… – облизываю губы. Кровь отливает от лица. – Ко мне домой нельзя.

И принимать дорогие подарки от незнакомцев тоже нельзя! Ты должна сказать это, Олеся!

Но мы ведь уже знакомы, да?

«Кирилл Торопов. Двадцать семь лет», – вспоминаю я. Как-то недостаточно для настоящего знакомства…

– Почему нельзя? – спрашивает Кирилл.

– Да у меня там мама, папа… Дома… Не смогу это всё объяснить.

– Мы скажем, что я мастер по установкам, – подмигивает он. – В качестве будущего зятя представлять меня не придётся. Пока не придётся…

Что?

Боже мой!..

В полной прострации сижу в своём номере.

Кирилл здесь. Боже… Торопов здесь!

Сюр какой-то.

Тянет позвонить маме… Но это тоже сюр – звонить родителям в свои двадцать шесть лет, чтобы похныкать о бывшем.

Нет… сама давай, Олеся.

Уволиться вряд ли получится так сразу. Очень уж не хочется подводить нашего старенького директора. Он и так после серьёзной операции на сердце, и не совсем стабилен в последнее время. Но думаю, что смогу найти себе замену. И уйду с чистой совестью.

А куда? В никуда?

И на что жить будешь, Олеся?

Господи!..

Подхожу к шкафу и достаю белую блузку. Ладно хоть, взяла запасную.

Снимаю мокрый пиджак и майку на широких бретельках, облачаюсь в блузку. Расклешённые брюки немного забрызганы снизу – их просто протираю салфеткой.

В шкафу из вещей есть только джинсы и футболка, в которых я сюда приехала. Ну и платье для банкета, который состоится завтра вечером.

И если конференции и всякие семинары я пропустить не могу, то вот от банкета, пожалуй, воздержусь.

Перевешиваю бейдж с пиджака на блузку. Смотрю на себя в зеркало и внутренне подбираюсь, готовясь к очередному раунду с Тороповым. Глаза почему-то горят, как у безумной.

Распускаю волосы, расчёсываю. Вновь затягиваю хвост на затылке, выпуская прядку у лица.

– Ты скучная, блёклая, никакая, – говорю своему отражению.

Так он сказал мне после развода.

Ну и зачем тогда приехал? Соскучился по никакой бывшей жене? Не верю…

Расправляю плечи и, глядя себе в глаза, уверенно произношу:

– Ты интересная и красивая! Да-да, красивая!

На губы – нежно-розовый блеск. Немного румян на бледные щёки.

Так-то лучше.

Внезапный стук в дверь вмиг вышибает из меня всю собранную по крупицам уверенность.

– Лесь, открой! Давай поговорим!

Это Кир.

Не шевелюсь, наверное, целую минуту. Как выяснилось, ко второму раунду я не готова. Я вообще не хочу его видеть.

– Лесь, ну я же знаю, что ты тут. Глупо прятаться. К тому же ты опаздываешь на конференцию. И я тоже.

Подхожу к двери и рывком распахиваю её. Бывший муж оказывается слишком близко. Руками он упирается в косяк, а его тело заваливается по инерции немного вперёд. Почти касаемся друг друга. Даже аромат его парфюма успеваю уловить. Свежий, немного агрессивный…

Невольно отступаю.

– Из-за меня не надо опаздывать, – говорю спокойным голосом, сосредоточив взгляд на его глазах. – Я не просила тебя за мной ходить.

– А я не могу за тобой не ходить. Пять лет тебя не видел, – заявляет он совершенно серьёзным тоном.

Как на такое реагировать, я не знаю.

Беру с тумбочки телефон и иду на выход. Кирилл, слава Богу, отступает и позволяет мне выйти. Запираю дверь на ключ.

Идём по дорожке к главному корпусу. Дождя нет, но кругом лужи.

– Ты ведь не уволишься, Дождикова, – хмыкает Кир рядом с моим ухом.

– И почему? – не поворачиваясь к нему, иду вперёд.

– По-то-му что, – произносит по слогам, явно вкладывая в это слово какой-то скрытый смысл.

– Просто «потому что»? Подробности будут?

– Позже.

Всё-таки перевожу на него взгляд. Выглядит самодовольным, как и всегда. А вот его потемневшие глаза заставляют насторожиться. Сглатываю. Дрожь пробегает по всему телу. Но я не собираюсь показывать свои страхи.

– Стой! – резко дёргается ко мне Кирилл.

Хватает за талию и приподнимает.

Упираюсь ладонями в его грудь. Что он себе позволяет?

Но он всего лишь проносит меня пару метров и вновь опускает.

– Лужа, – говорит спокойно.

Да, точно…

Неловко поправляю блузку. Пряча взгляд, снова иду вперёд, бросив тихое «Спасибо».

– Пожалуйста, – догоняет меня Кирилл.

Мы вместе заходим в здание. Торопов ловит мою руку, сжимает безымянный палец.

– Почему за Шатова не вышла, Лесь?

– Не твоё дело, – отнимаю руку.

Хочется уколоть его как-то, Ангелину припомнить. Но я вовремя прикусываю язык, потому что всё это в прошлом.

Кир – это тоже прошлое.

Не оглядываясь на него, забегаю в конференцзал. Занимаю местечко в последнем ряду недалеко от наших. Директор Леонид Максимович приветственно взмахивает рукой. Рядом с ним сотрудники – Лев, Рита…

Рита пробирается ко мне, садится рядом. Возбуждённо обмахивает себя ладонями.

– Максимович сказал, что зарплата у нас вырастет прилично, – шепчет взволнованно. – А я уж уходить хотела.

Да, вот поэтому я тоже не могу уволиться. И работать некому, и зарплату приличную я тоже очень жду.

– Что я пропустила? – спрашиваю шёпотом.

– Главный редактор «Строчек» рассказывала про новые имена в литературе. А этот, – указывает на вещающего мужчину, – вроде как будет начальником нашего отдела. Ты в курсе что «Прайм» станет отделом? – с возмущением шипит Рита.

– А какое у нас будет направление?

– Детская литература. Широчайший спектр, как обещает этот тип, – выстреливает взглядом в говорящего.

Лет сорока, подтянутый, интересный. И голос приятный.