Потирая саднящий локоть, Поль переворачивается на спину и смотрит на облака. Они, гигантские комки белой ваты, неторопливо плавают по синему небу, как пушистые самолёты. Хочется дотронуться рукой хотя бы до одного и узнать каково оно на ощупь. Мягкое, как сладкая вата или неощутимое, как сгусток дыма. Хотя Полю ни то, ни другое сравнение вовсе не знакомо. Ведь в мире, в котором он существует, не бывает сладкой ваты и ни разу не наблюдалось никакого дыма. Но, быть может, он просто этого не помнит…

От, переполненной догадками, головы, веки отяжелели. Ощущая усталость, мальчик закрывает их, лишь только на мгновение, отбрасывая мысли в сторону и сосредоточившись только на том, как трава, движимая ветром, бережно гладит его ладони, как воздух проникает в лёгкие, как размеренно бьётся сердце… С каждым ударом, дыхание замедляется. Тело расслабляется. И Поль отправляется куда-то вверх к облакам…

Внезапно, мальчик оказывается в неизвестном месте. Точнее, в том же самом месте, где он был до этого, но в изменённой его версии. Некогда зелёная трава засохла, стала редкой и колючей. Земля, прежде мягкая и плодородная, затвердела, покрывшись пеплом и прахом растений. Небо также помрачнело, приобретая серый оттенок. Тучи почернели и зловеще сгустились.

Поль вскочил на ноги, в испуге оглядываясь по сторонам. Он собрался уже побежать, но трава опутала его ноги, не давая сдвинуться с места. Она дёрнула его вниз, и мальчик упал на колени.

Он хочет закричать, но связки словно парализовало. Всё что он может, наблюдать за тем, как впереди него из земли вылезает каменная плита.

Читая выгравированную на ней надпись, Поль впадает в тремор. Он дрожит от страха. Внутри что-то вспыхивает, как спичка. Какое-то глубинное воспоминание.

— Мама… — Перечитывает Поль вслух.

На глаза набегают слёзы. Скатываясь по щекам, они капают на землю. И в тех местах, куда они падают, мгновенно прорастают чёрные, как смоль, розы. От их красоты невозможно отвести взгляда и, Поль, утерев лицо тыльной стороной ладони, машинально тянется к одной из роз, пытаясь сорвать её. Но, задевая пальцем шип, мальчик тут же отдергивает руку. Из раны выступает кровь. Она, не останавливаясь, стекает по трясущейся руке, пачкает лепестки роз и впитывается в землю.

От боли и ужаса Поль вновь заливается горячими слезами. Вблизи раздаётся оглушающий гром, и перед глазами проносится вспышка молнии. Могильная плита рассыпается в прах, и её остатки уносят за собой потоки ветра. На окровавленную руку Поля садится белая бабочка.

— Что ты делаешь? — Шепчет Поль, будто надеясь, что безмолвное существо ему ответит.

Однако бабочка всё же молчит, то-ли на самом деле не умея разговаривать, то-ли просто не желая отвечать на вопрос. Поль ощущает как ещё одна бабочка садится ему на плечо, потом ещё одна на волосы…

Вскоре целая свора летающих насекомых начинает порхать над мальчиком. Он пытается отогнать их руками, но любые действия оказываются бесполезны. Бабочки продолжают лететь на мальчика, как мотыльки на свет. Они трогают его своими хоботками, пьют солёные слёзы, поглощают свежую кровь. И сразу после падают замертво…

— А-а-а! — Внезапно проснувшись, Поль вскрикивает. Мальчик тяжело дышит и, оглядываясь, понимает, что всё увиденное было сном.

Сейчас он всё также лежит на зелёной траве, небо всё такое же синее, облака такие же белые и пушистые, и бояться совершенно нечего. Теперь всё позади. Уже всё хорошо.

Поль поправляет свитер, прилипший к вспотевшему телу и, приподнявшись, оглядывает свою руку. На секунду, мальчику показалось, что он заметил царапину на одном из пальцев, но через мгновение она уже исчезла.

Поль вздыхает.

Он поднимается на ноги и уходит прочь, в сторону своего дома. Мысли путаются в голове, наслаиваясь друг на друга.

Больше всего мальчика волнуют, преследующие его, сны. Могут ли они что-то значить или не значить ничего? Но зачем тогда они ему снятся, если не имеют никакого смысла?

Поль останавливается и потирает зудящие виски. От многочисленных размышлений гудит голова. Поток мыслей прерывает шелест травы, раздавшийся откуда-то сбоку. Поль переводит туда взгляд и удивлённо разевает рот.

На траве, прижав к себе колени, сидит какое-то непонятное существо. На фоне этого мира, оно кажется чересчур неправильным и инородным, но в то же время, добавляет ему какую-то особенность и ценность. У существа нет отличительных признаков, нет ни лица, ни определённой формы тела. Оно будто и человек, и будто что-то совсем на него не похожее. Что-то не к чему не относящееся и ничему принадлежащее. Что-то не от мира сего, за гранью человеческого понимания.

— Кто ты? — Спросил мальчик у незнакомого объекта.

Существо шумно выдохнуло и ничего не ответило. Оно даже не двинулось.

— Я тебя прежде не видел. — Продолжал Поль, не обращая внимания на замкнутость незнакомца. — Откуда ты?

Существо медленно развернуло свою голову в сторону мальчика, подняло эфемерную руку и указательным пальцем показало прямо на Поля. Однако он не до конца понял, как воспринять этот жест.

— Вы умеете говорить?

Вместо ответа, существо слегка тряхнуло сжатой рукой и раскрыв ладонь, продемонстрировало Полю живую бабочку.

От воспоминаний об недавнем сне, спина мальчика покрылась мурашками. Бабочка махнула крыльями и полетела прочь. Поль смотрел насекомому вслед, пока оно не уменьшилось настолько, что совсем пропало из виду.

Поддаваясь какому-то порыву, Поль подходит к существу, припадает перед ним на колени и неуклюже обнимает.

Руки не проходят сквозь эфирное тело, не утопают в нём как в дыму. Оно ощущается не как облако, а как что-то осязаемое, живое и человеческое. От существа не исходит ни капли тепла, оно холодное, как ледяной айсберг. От него совсем ничем не пахнет. Но не смотря на всё, это единственное, что Поль может обнять. Нет больше ничего живого, что могло бы обнять Поля в ответ. Тут живут одни лишь цветы, да бабочки, что проживают столь короткую жизнь. Она бессмысленна, как и жизнь существа, как и жизнь Поля…

Существо обняло мальчика в ответ, касаясь его спины ледяными руками.

Но они просидели так недолго, так как Поль начал замечать, что время близиться к ночи.

— Н-небо темнеет. — Произносит мальчик, отстраняясь от существа, от холода зубы стучат друг о друга и руки синеют. — М-мне пора… Я п-пойду. Пока.

Поль поднимается и, на ватных ногах, уходит, то и дело оборачиваясь на нового знакомого. Расстояние до дома оказалось не таким уж и большим. Понадобилось всего несколько минут, чтобы дойти до него.

Поль ввалился внутрь и, даже не прикрыв за собой дверь, упал на кровать. Сон напал на него незаметно и захватил в свои жилистые лапы…

Открывая глаза, Поль ничего не видит. Совсем ничего. Он даже думает что ослеп, пока не опускает взгляд на свой серый свитер. Кругом такая темнота, что невозможно разглядеть что-то дальше собственных рук. Не понимая, где очутился на этот раз, мальчик начинает растерянно блуждать во тьме. Она окутывает его, как одеяло. Единственные звуки, слышимые мальчиком, это звук его собственных шагов и отрывистого дыхания. Они дают Полю понять, что он всё ещё жив, раз уж продолжает двигаться и дышать. И не находится сейчас в каком-нибудь загробном мире. Скорее всего, это очередной кошмар.

Впереди мерещится далёкий, брезжащий свет. Сердце мальчика трепещет от одного его вида, а в недрах мозга пробуждается новая порция воспоминаний. С языка невольно срывается фраза: «Ещё не время». И, ища в таинственном свечении спасение, Поль бежит к нему навстречу.

Даже, если это и мираж, кажется он приближается. Но так же внезапно, свет начинает отдаляться. Темнота вокруг Поля словно густеет, преобразовываясь в плотный, дымчатый туман.

Полю становится трудно дышать, его узкую грудную клетку будто сдавливают невидимые канаты. Кто-то дёргает их на себя, не желая отпускать Поля. Но он продолжает рваться вперёд. Крик застывает в горле, когда свет вдалеке пару раз мигает и угасает совсем…